ODA A LOS PODEROSOS

A los que no sienten
a los racionales embaucadores
y a los depredadores de mentes.

A los magos.

Iba un ciego con su venda blanca
caminando por la angosta senda.
Al caer el sol, se topó con la justicia:
-¿A dónde te diriges, justa Ligia?-
-Voy por el camino de la espera...
voy despacio, sin mula ni yegua.-
-¿Y cómo te guías?-
-¡Me guía la confianza
que es ciega
y manca!-
-¿No desconfías de la tardanza?-
- ¡No, será la demora,
y darle vueltas
a las horas!-

ESTHER FERRER MOLINERO

SIEMPREVIVA

No enviéis flores a mi tumba,

es difícil morir en primavera.

La adormidera  me tienta.

Al cojo le perdono sus falacias

aunque del sincero,

aguardo

 – No toda la verdad-.

Las musas vagan por las ramas,

las ninfas se ciegan en sus fuentes

y las sirenas mienten.

[Acompañan Baco

y todo su séquito.]

Es difícil morir en primavera…

sin Repúblicas,

malvas ni violetas.


*[ Crónica desde el pedestal ]

** [A Enrique]

ESTHER FERRER MOLINERO

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          

DEGRADADA

Te sientes pequeña,  diminuta,

degradada.

Estás perdida.

En los acontecimientos,

te instalas en el pensamiento difuso

y te adhieres al último proceso.

Te pronuncias como la escatología del religioso

que se sabe ateo.

Esa  voz  suave y tenue,

simula tu discurso,

pero no lo es.

En el silencio,

parloteas

entre el eco del vacío.

Tu voz se desvanece.

Se resquebraja el sentido

aunque no el sentimiento.

Estás perdida.

¡Encuentra tu camino!

Esther Ferrer Molinero

Óleo: ESTHER MOLINERO ÑACLE

NADIE

Y me cansé de llorar,

pero nadie escuchó*,

la voz rugosa y agrietada.

Y me cansé de gritar,

en esta plaza maldita,

con histrionía de actor mudo.

Y, en el silencio, no me canso de soñar

en busca de…  -Toda la verdad -.

Quizás, pensar, me lleva a disentir.

¡El azar es un ente inconexo,

si lo que pienso, se lo lleva un verso!

Un difuminado lo esbozaría mejor

porque, a veces, se quiebra su voz.

Vivimos de errores viciados,

en alquileres del pasado.

¿Dónde están los prejuicios

y  dónde los juicios sumarios?

¿Por qué "singulares" derriban derechos?

¿No será, el Capitalismo,

el que devora a sus hijos,

cual Saturno en el infierno?

Nunca huí de las ataduras,

grave error.

Sigo cayendo sin límite,

sin duda, me levantaré.

Y me cansé de escribir

y me cansé de aguardar

y me cansé de gritar...

cuando nadie me leyó*.

*[Salvo tú, lector]

Esther Ferrer Molinero

Óleo: ESTHER MOLINERO ÑACLE