PROPÓSITOS 2016

Facer cousas na vida
e estar menos nas redes.
Encherme de luz
e positividade.
Ver moito á familia
e ós amigos.
Atopar traballo.
Escribir moito.
Leer máis.
Escoitar música en directo.
Desfrutar da arte
en todas as súas dimensións.
Pensar máis en min.
Vivir a vida.
Amar.

Esther

PECHANDO O QUE NON FOI

Vou deixar os camiños
da irrealidade.
Vou rachar
os roteiros
do espello de ningures*.

*Paranoia de amor imposible.


E.F.M

X. D.

Hoy comprendí
que el presentimiento
tenía trazos de permanencia
y corría el riesgo de instalarse
en suspiro, para siempre.

Suspiré por él,
no puedo evitarlo.
Mi error creó ilusión
y su voz quimera.
Mi daño fue aguardar.


Su llanto anhela amor
por hermosa niebla
y mi suspiro es así,
constante.






ESTHER FERRER MOLINERO

NINGHÉN SON

Quizás mereza
o silencio
da non existencia.
Pola nada
do recordo.
Quizás, merézoo.
Non sei.
Na loita escoitei
unha voz apaisada:
Penei por non facer
por non facer nada.
Eu sei.
Merézoo "son ninghén"*.
Sen opcións.

*Merezo silencio
porque nunca dixen
o que sentía.
E.F.M

ALÍVAI

Se non me gostaras
gostaríasme igual.
No mercado das flores
atopei á túa,
María do canto,
a bonita do ramo.
Dálle aire ó abano!
Dálle aire, irmao!


Se non me gostaras
gostaríasme igual.
Na praza da Quintá
agardei á Lúa
coa sangue nas meixelas
e a canasta na rúa.
Dálle aire ó abano!
Dálle aire, irmao!

Esther Ferrer Molinero

DESEXOS DE NADAL

Bos desexos:
Xa vai sendo hora
de que os do Pp
marchen para súa casa.
Vota ás Mareas!

E.F.M

ELEMENTOS

Non podo evitar
o trasfondo do ar.
Inmensidade
e pulcritude.
Nahuales.
Idea de permanencia.
Icona da ánima
que trascende ó voar.
Espíritos dos Mayas
facendo círculos inquedos,
nostalxias soterradas
querendo desbotar o inverno.
Resucitar na terra.
Non quero izar a dor,
cun efecto lesivo
para encher
os espazos valeiros.
Encallei nas ondas
e voltei á orixe
das augas primixenias.
Atraparei o fogo.



Pensei
Desconfiei
Equivoquei
Non volvín pensar.
Atopeime.
Rectifiquei.
Síntoo.

Síntoo.





Esther Ferrer Molinero

GRAZAS

Hoxe recibín
lindos agasallos:
Amizades e desexos.

(E.F.M)

EN PROCESO DE SER PERSONA

Si mañana se rompiese
el pozo de mi mala suerte
me encontraré agotada
ahogada en el fracaso
con la frustración desierta.
Todos los esfuerzos devastados
en la guerra contra mi misma
y el corazón agrietado
sin parir el sueño
de ser poeta.


Esther Ferrer Molinero

TRISTE

No puedo recortar
mis pensamientos
crecen firmes,
cansados
de no descansar.
Han sido encarcelados
por asesinos de memorias.
¡Qué reintegren su dignidad!

Quisiera que transitaran
en la calma del encuentro.
Sosegados, pausados.
Pertenecen al bosque
de los ancestros.
Son refrescantes
mentolados,
huelen a tierra mojada.
Inspiran libertad.

No puedo recortar
mis sentimientos
crecen solos
y no los quiero olvidar.
Si la vida es sueño
y la pasión delirio,
lo sentido es goteo
constante
y no lo quiero zanjar.

*
Esther Ferrer Molinero

DELIRIOS

Todos las delirios inexplicables

que no son,

se asocian a un sentimiento, 

esencial, 

sencillo de explicar.

Una inquietud equivocada

desencadena efectos

incalculables

y sucesivos.

Todas las respuestas surreales

responden a preguntas 

mal formuladas.

La incomprensión

es la más habitual

de las obviadas
razones

cuando no existen
respuestas.

E.F.M

INÚTIL

"Nunca debes volver 

a los lugares 

en dónde nunca 

te amó la vida.

[Respetado.]"
'Las Simples Cosas', Armando Tejada.

"Inútil escrutar

tan alto infierno."
'Inútil Escrutar Tan Alto Cielo',
Vázquez Montalván.

*Parafraseando a los clásicos

MEMORIA

Quérote aquí
na loita descarnada.
Cun antídoto contra a noite
da calixe preta.
Quérote ó meu carón
preciso do teu manto.
Quérote aquí
sen compás
nen puntos cardinais.
Quérote aquí
para prender a luz da mañá
para saír das tebras.
Benvido, amigo!


Esther Ferrer Molinero

ANNABEL LEE *

ANNA LEE
[Los horrores de la guerra
No a la muerte, no a la guerra]

AÑORO

Mi vida es un reflejo de ansiedades,
no puedo comprender
al par que me acuchilla.
Intento transitar,
sin vomitar en cuencos de dolor.
Recojo los pedazos del después.
Los huesos esqueletos,
son fósiles de un día.
No quiero los abrazos del rechazo.
Una frialdad que oscila.
No puedo escuchar oleajes sombríos
ni murmullos que arrullan tempestades.
Añoro las fresas y las letras
vestigios del duelo infinito.
Te añoro a tí, poema y llanto,
te añoro tanto...

CORO
OTOÑO

Y tú resbalas por mis cosas
teniendo dónde asirte.
Lánguido, sin artificio,
con tus rugosidades.
Y tú resbalas por mis cosas
porque los labios huelen
a nectarina roja y azahar
en las conservas.
Y me endulzas con melaza
y existo en mis cuadernos
en proceso larvario.
Cuadernos apilados
de hojas macilentas.
Poemas voladores
que oxigenan las venas.
Letras vivas que respiran.
Existo porque soy tan fuerte...
Y tú resbalas por mis cosas
y me impregnas de libertad
y me coloco en las fronteras
gritando por sujetos
y me contemplas extrañado.
Y tú resbalas por mis cosas
inmóvil, atemperada
por el viento recogido.
Erguida como estela.
Susurro tu nombre
antes de invernar:
Otoño, has llegado
bajo mi pecho adherido
al costado del dolor.
Y traspasas mis murallas
con tu calma medida
y derrites los escudos,
y perforas el impar.
Y tú resbalas por mis cosas,
Otoño
y tú resbalas por mis cosas.

ANNA LEE

En el proceso de ignorarnos
la elipsis era innecesaria.
Tenía la costumbre de escuchar
su voz profunda
sumergida en licor amargo.
Fumaba con sosiego y deleite
como los tiesos galanes
del cine negro americano.
Portaba una presencia angulosa
y opacos lentes, sucios.
La imagen era borrosa,
desteñida por el dorso
y en tres dimensiones.
Contemplaba el reflejo,
entre bambalinas,
cuando descubrí
aquel talento de las tablas.
Como un eco lejano y recurrente
me envolvió
y salí a su encuentro.
Al rato, estaba imbuída por la magia.
Entonces, comprendí
que vivía dentro de la obra
y no era más
que una espontanea.

ANNA LEE 0
REFUGIO

Mañana tendré
la forma de encontrarte
la estoy calculando
con cuentas de café.
Todas las tazas
tienen el dibujo sombrío
de un pozo de pupilas
esbozando granos.
Los toco suavemente
y pienso en los altramuces
de la guerra.
Disparos de fondo
en tímpanos perforados
acribillan los sonidos.
No tenemos qué comer,
por eso, me guío
con la brújula imprecisa.
Nuestras piernas entumecidas
caminan sin zapatos,
vagan haciendo círculos.
Cuando lleguemos
al campo
empezará la mentira de ignorarnos.
Mañana tomaremos el tren
destino libertad,
parada en los brazos
de la madre de acogida.
Tengo la sonrisa descolgada
mañana, comeré un plato caliente.
Quiero que el mañana no se enfríe.

CORO
Me levanté una mañana de otoño
con el viento del norte
golpeando el cristal.
Arañaban mi ventana
algunas ramas.
El movimiento se desperezaba
despojando una parte de mí
quitando la seda de los días.
Lentamente, una gota diluida
resbalaba por la frente.
Comprendí que ya no me importaba.
Nunca sabrán
el daño que enquistaron
las bestias que se mofan en las sombras.
Ahora soplan vientos pausados
que arrastran los arrullos
y los cursos de la vida.
Ahora llega el tiempo de estar mejor.

ANNA LEE I

Mañana seguirá siendo hoy.
Otra vez quiero quererte.
Quiero quererte, sin perder,
sin lloros largos ni ausencia.
En mi crisis, la ansiedad no respira,
se pinta morada la boca de mascarilla.
Quiero quererte y pierdo los sentidos.
No tengo razones para soñar.
No te quiero, ya no me importas
sólo un segundo, perdido.
No puedo evitarlo,
huí.
Creí verte un día, en medio del jardín.
Después, todas las flores se marchitaron.
Se distanciaron las manecillas de Kronos
poco a poco,
sin mirarse los días.

No te encuentro, eso es todo.

ANNA LEE II

Todos los aires de incomprensión
soplaban a su favor.
Todos las guerras
atronaban en sus oídos
con trombones y violines estrangulados.
Todas las voces semejaban chillidos.
Desde la Primavera
la artillería surcaba cielos de metralla
y conseguía una plaza rota.
Todas las mariposas eran libélulas
y todos los tanques tocaban a muerto.
Uno, tres, veinticinco...
Todas las mujeres sujetaban fusiles
para matar a sus violadores.
Todas las mujeres soñaban
ajusticiar heridas y quemaduras.
Todas las mujeres eran héroes.
Y todas las canciones sonaban
una y otra vez,
en las viejas gramolas desgastadas.
Todas las guerrillas dormían en paz.
Las resistentes
emergíamos de escombros
mientras caían las calles,
en los escenarios de la ruina.
Y todas las guerrillas despertaron.

Era el tiempo de la siega
y la parca llegaba a su fín.

ANNA LEE III

Anna resucitó de un profundo sueño,
habían pasado cientos de años
y seguía siendo hermosa.
Una muerte incierta la rodeaba.
Todos honraron su cadáver,
nunca murió prematuramente
entre tintas adversas.
Poe la devolvió a la vida
en su fantasía
antes de morir
y ella, se rebeló insurgente
en una tierra junto al mar.

CORO

Insoportable maldad enquistada.
Odio carroñero transido de rabia.
Alguien pretende a la muerte fría.
Son arrastrados y apilados
en tumbas mortuorias.
Enterramientos del dolor.
Deceso físico, fallecimiento.
Cadáver desmembrado.
Huesos y dolinas,
velos del terror.

No descansan en paz.

ANNA LEE IV

No podía negarlo, lo quería.
A pesar de que no me importaba nada,
a pesar del desgarro y la herida.
A pesar de la crueldad.
Lo apreciaba como ficción creada.
Algo literario.
Nada.

ANNA LEE V

Y esa muerte inoportuna
era ficción literaria.
Nunca pretendió trascender
en sus cuadernos yertos.
Ningún desgarro de él
merecía la suerte de ella.
Anna desconoció
sus almas dolientes.
Sufrió sin saber.
Desconsolada cría,
insomne y desgraciada,
quiere dormir para siempre.

ANNA LEE VI

Nada en mi arrebato muta,
todo permanece en la ruina.
Mi vida es tristeza,
y desconsuelo.
Me muero
todos los días un poco.
Soy una niña infeliz.
Quiero irme.
Ojalá mañana sea tarde.

ANNA LEE VII

No podía soportar
a los fingidos actores.
No quería.
Que el cielo conjurase
era obra de necios risueños.
Cataclismo, meteoritos
y alunizajes sorpresivos
en campos de minas.
Tú odias
y yo no puedo olvidar
tanto dolor.

ANNA LEE VIII

Te sueño
ni lo sabes ni lo sé.
Eres pesadilla recurrente.
Estoy eternamente sola.
Me perdí.
Vago cadáver
en el poema de Edgar.
Soy Anna, Anna Lee.

OTOÑO II
ANNA LEE IX

El desconsuelo entristece el paisaje.
La danza de artificio
se  agota irrespirable.
Antes de morir,
los disparos silban sin retroceso.
Todo se tiñe de malva inanimado.
Las camisas blancas
se empapan
en sangre cálida y espesa.
La memoria se nubla
y se agolpa en la retina.
Las cortinas se corren y descorren
como veladuras sucesivas.
Es el tiempo de morir.
Antes de huír,
los enamorados beben licor
y se regalan palabras empastadas.
Sus bocas tejen las caricias.
Después de la tormenta,
el caos se destapa
en sinfonía inacabada.
Se escucha el desconcierto
de órganos vitales.
Las violetas amarillean
y los claveles trenzados
se retuercen en picado
como dagas heridas.
El otoño de la incomprensión
trae a sus bocas fresas salvajes.
Es el tiempo de la lluvia.

Quiero que vuelva el verano.

VOZ TRAGEDIA
ODIO AL POETA

Y te odiaba
como agonía.
Iracunda perseverancia,
insana dedicación.
Artificiosa,
insaciable con ganas.
Y te maldije
cuando el pretérito
alumbró desconcierto.

Y te odié...
Ya no te odio.

OTOÑO III

Soy la fragilidad sonora
que estalla en la garganta
antes del grito.
Soy espeluznante y grotesca.
La víscera que se conmueve
y contrae.
He venido a robarte el alma
a tratarte como a un niño.
A suplicar campanillas
en las bocas.
Quiero retorcer el duelo
de la noche,
complicar la madrugada
inapetente,
hartarme de babas
y soñar con llamas.
Me llevo tu cara de vivo,
tus aires de mendigo
y mi necesidad.

ANNA LEE X

Mi vida es un tránsito
hacia el desconsuelo.
¡Déjenme morir!
Deposítenme
en el contenedor,
mi caja fúnebre.
Gracias.

CRÓNICA

Esto era lo que deseaban
aquellos que me odiaban.
Pegarme un tiro en la nuca
sin haber causado agravio.
Nunca dañé a nadie,
pero me mataron al alba.
No me querían
ni en sus cabezas
ni en sus entrañas.
Si supieseis el dolor
el duelo innecesario
que me causa
esta persecución
sin lógica ni arbitrio.
Esta cuchilla de sangre
que derrama.
No puedo callarlo.
No quiero llorar.
Mis lágrimas
son cuencas secas
sin ojos
y no hay día
que no busque su reflejo.
Lagunas y cerrojos
que debo recordar.
Ausencias, enojos
y un reino junto al mar.
Aquí yace la hermosa,
la prematura muerta,
en un reino junto al mar
República poética.
...
Crónicas de una muerte
imaginaria.


ANNA LEE XI

Y estoy desauciada y enferma
por esos sangrados
que se aferran a las bocas.
Terminal en llantos y agonías.
Aguardo a que sequen
algodones y vendas tibias.
El campo de batalla
arroja saldo negativo
en los infiernos de la guerra.
Ya no veo tus ojos
en cuencas lagunas
ni escalpelos
en bandejas de plata
de insanos cobertores.
Compañero,
necesito extirpar tejido muerto
en las entrañas.
El hedor se hace dulzón
y no dejo de sangrar.
Se agolpan las letras
en códigos de barras.
Me desvanezco al respirar
y observo mi costado.
Me han trasplantado el dolor
y eliminado el impar.
Ahora ya no siento.
*Ficción literaria no se refiere a una persona, es una ambientación o recreación sobre Annabel Lee una niña supuestamente asesinada en la guerra. Una muerte prematura e innecesaria. No es un efecto colateral, es un daño integral.

Esther Ferrer Molinero

ODA

Os homes da terra

espertaron 

nun día quente de raiba.

Levaran tempo calados 

na voz rachada dos versos.  

Unha sona moi tenra,
unha fala profunda.

Coros de voces núas

murmurios avenzoados
na enchida crecente
do mar.

Flúen calmos 

no zaguán da alma.

Tiñan á República na ollada

e á loita vermella no puño.


Esther Ferrer Molinero

DISCULPAS

No puedo olvidar
al que intenta ayudarme,
imaginando extrañezas
que no existen.
Arrastrándome
en los recobecos del orgullo.
Mendigando
palabras dulces
en espacios dañados.
Excusas.

[E.F.M]

ANTIPOEMA

Esto es un antipoema.
Soy un fracaso humano.
Me obsesioné contigo.
No sé qué hacer con mi vida.
Sin futuro.
Sin tú saberlo.
Lo siento.

Al que pueda leer,
al lector.
A mis amigos.
A los que me valoran
y aprecian.
Al que me respeta.
Al que me quiere.
Alguno habrá.
Al que se ríe conmigo
y no de mi.
Al Izquierdoso.
Al futuro que quiero.
A ti.

Porque si existe futuro
tenemos que crearlo.
Cuando suba la marea
y gane la Izquierda
que queremos.

Porque el efecto
es multiplicador
y ahora te quiero más.

Al humano
que no es invitado.
Al que no tiene privilegios.
Al necesitado,
al rojo impar,
al corazón.
A los imprescindibles
de Brecht.
A los miserables
de Hugo.
Al futuro,
sin saberlo.
Para que cambie.
A ti.

*Esto no es antipoesía
es poesía perversa.
Lo siento.




(E.F.M)

CANTIGAS LINDAS DO NADAL

Ollarmos,
na alborada,
nun anaco desfeito
suspenso de éter.
Sentirmos
coma cinzas do ar.
Infinitas.
Ausentes.
Concentradas.
Nas estrelas voar
lixeiras e leves.
Á alba
ser copos
no seu ritmo pousado,
calmos
sen dor.
Cantar animosas
na chuvia contida
das augas.
Sonar na saudade
de vermos
sen choros,
sen laias.
Vibrar
na mixtura indisolúbel.
Sermos.




Esther Ferrer Molinero

COGNOS

Quiero sentir
para no hacer daño
porque me lo hago yo.
Y me duelen
las lágrimas que callo
antes de nacer.




E.F.M

MUJER AVANZADILLA DE LA IZQUIERDA

La mujer es potencia 

del engranaje del cambio.
Bisagra.

Avanzadilla y movimiento

activo de liberación.

Palanca inequívoca

en decisiones
de autonomía privada.

Garante
de la agrupación familiar

en situaciones de guerra,

exilio o refugio.
¡No a las guerras
institucionalizadas!
¡No al Imperialismo Capital!

La mujer es anclaje poderoso.

Matriarcado sutil de hecho

aunque no de derecho.

¡Luchemos con el intelecto!

Posibilitemos su participación asamblearia en organizaciones 

y foros.

Mejor preparada, 

su capacidad de respuesta

es eficaz y eficiente.
Queremos

la inversión del sistema Patriarcal

y propiciar su incorporación masiva
a la vida pública.

Esther Ferrer Molinero

MIRA LUNA

He despertado con nostalgia.
Empalagosa como el dulzor
de un ponche en guateque indolente.
Empapada de época.
Clásica en los siglos de menos.
Renovada por el charco
de mi propia risa.
Adolezco de no sé qué.
¡Qué me duele la herida
y sólo me calma
la lluvia mentolada!
¡Qué te respiro mejor
si me aparto!
¡Mira, voladizo acristalado,
qué no he querido ofender!
¡Qué camino por tejados rojos
de la mañana!
Mira, Luna, que el rayo de luz
se cuela por la ventana
e inunda la estancia de color.
Nítida luz de las
entretelas del pensamiento.
Luciérnaga dormida.
Mira, Luna, que ya es de día.
Mira, que estoy muy cansada.
¡Mira, Luna!
Luna, ya no te veo.
*INVENCIÓN

Esther Ferrer Molinero

SIN RABIA

No puedo más,
siento que Alguien perfora
para devorar entrañas.
¡No urgues en la herida
del dolor ajeno, no lo hagas!
No trastoques mi mirada.
Ya no es sutil
empieza a ser grosera.
¿He ofendido?
Siento haber imaginado
la desgracia inexistente
de ser humana y tener discurso.
Siento haber querido
unirme a la tierra,
integrarme.
Siento haber intentado
formar parte de esto.
Fusionar algo negado.
Mi vida.
Mi poema.
Mi existencia.
Soy ignorante con agravantes.
No entiendo la omisión del conflicto.
Quiero borrarme de mi existencia
y dejar un charco marchito.
Cerca surge un espacio,
un lugar para el chapoteo
de la risa ingrata.
Sin salpicar.
Sin mojar demasiado.
Lo justo.
Un charco profundo
en el que sumergirse
y parecer ilesa.
Uno que recomponga la vida,
uno que necesite
uno que quiera.


No lo soporto más.
No entiendes nada.
No comprendo las razones
ni los daños dirigidos.
No sé de qué va la rabia.
Nunca lo supe.
*Todo es invención.


Esther Ferrer Molinero