Hoy he cogido el sacho y he dejado la guadaña. Me quedo con el martillo para la subasta de la libertad que aún no está vista para sentencia. Calzo el traje de faena, la parca es la indumentaria para ir de incógnito, pero no para acudir a la Plaza del Pueblo a dialogar con los paisanos y menos para sachar. Llevo boina y un pañuelo rojo repleto de semillas. Unas son para plantar derechos fundamentales, se conoce que sólo existen en ordenamientos jurídicos o cartas magnas, pero en la vida real de aquí no se disfrutan si una no los planta primero. Estos frutos se recogerán después del cambio y, las semillas más blancuzcas, que son raíces profundas, se extenderán horadando la tierra hasta las antípodas para alcanzar los sueños deseados.
Por aquí no sé si existen tierras muy fértiles, me han dicho que los tomates salen sabrosos y dulces. ¡Claro, debe ser porque estamos cerca del mar! ¡No penséis en tomatinas ni en batallas ancestrales, no! Me han asignado un_a horta demarcada y está sin preparar, así que, manos a la obra. Debe ser un espacio en el que nazcan realidades, vamos, que den su fruto todos los sueños, desde una perspectiva más conductista y menos psicoanalítica.
Tengo que decirlo, estoy más viva que nunca, tenían razón los que decían que la muerte es, tan sólo, un tránsito hacia un estado mejor. Este es el cambio más esperado, el de los sueños y la razón.
Hoy es día de fiesta y de feria, se va a producir una concentración en la plaza de los sueños por excelencia y creo que se van a congregar mareas y mareas de humanos pidiendo ejercer sus libertades.
Me satisface poder participar en tamaño evento.
Ya lo pensaré mañana, si todavía es aún...
ESTHER
Fuente musical: LULAVAI
[Visto en la ventana de Mercedes Rodríguez Bolaño]
WEB: http://www.lulavai.es/
Tiempo atrás -el viernes- era el día de los "vivos resurrectos", aquellos que habían sido quiénes de construir una visión perfecta de las artes sin haber sido reconocida su trayectoria en vida.
Diferentes encuadres y perspectivas desencajadas que ocupaban, por fín, su lugar. Fotos fijas con filtros que recordaban florecillas marchitas del pasado. Evanescencias, vidas fugaces que se tragó el viento de la rabia. Personas atrapadas en arenas movedizas que lucharon por su libertad y, tras un esfuerzo sobrehumano, se las llevó el tiempo de los viejos arcanos.
[Suena de fondo musical: 'Días y Flores' de Silvio Rodríguez]
Humanos dignos de ser alzados en sus tumbas repletas de estertores. Huecos humanos en toda la dimensión de la palabra que no debieron ser silenciados. Humanos acallados que desgarraron en sus bocas frutas rojas escarchadas. Frutos con sabor a libertad. Allí, en el desierto de la rabia, crecieron ramos encarnados por la tierra trabajada, ramos que alimentaron a un pueblo. Ramos de intelectos, florecillas muertas a los ojos de castillos institutos. Valías restauradas tras el tiempo del tiempo que el maldito tiempo engulló. Paliativos con parche carcelero en el socavón de la represión infinita. En mi mente no existen desgobiernos de sordera galopante ni camellos vencidos. Ni siquiera, un Potosí de espejismos podría recuperar el daño que se ha infligido en sus memorias.
Yo siento ese dolor amargo.
Volaré con trazo firme y órbita desmenuzada
para no llorar sangre ennegrecida por las llagas.
El último proceso de la escatología religiosa es la muerte y partiendo de ahí, todo lo demás es una construcción azarosa del destino, un Camino Peregrino hacia la salvación para llegar al fin de la tierra conocida o no. Pues, eso, hoy estamos alegres y nada funestos.
Me levanto escuchando una nana de la cebolla, ['Nanas de la cebolla' de Miguel Hernández] no, no he bebido matarratas, aquí el alcohol sienta bien, es tonificante y el tabaco es aire limpio que se inhala en boquillas suspendidas de los árboles porque expande los pulmones y ayuda a volar. Debo decir que he empezado a inhalar para poder despegar y me siento como un Miguel Ángel renacentista un poco accidentado. También llevo una calabaza y una concha para beber de la fuente que es manantial y brota de la propia tierra... (Diarios e informativos), bueno, calabazas muchas aunque imaginarias y, sobre todo, una Concepción en la cabeza, eso sí.
Imaginemos recuerdos...
¡Hay que ver para creer la orla de esta insigne mujer, Concepción Arenal, digna pionera en estudios jurídicos y feministas! Siempre rodeada de hombres y eruditos, algunos. ¡Qué difícil camino el de tener que travestirse de hombre para poder asistir a la facultad de derecho! Lo pienso ahora que estamos en carnavales y me produce una sensación extraña. Pues, nada, es pensarlo y cruzarme con ella por la vereda de aquí. - ¡Qué tengas buen día!- me ha dicho en tono jovial. Al principio no he caído, pero sabía que era alguien que había visto muchas veces en 'La Casa De La Troya' santiaguesa, la recuerdo en aquella orla amarillenta de imágenes que se transformaban en humanos. ¡Qué bien se conserva, debe volar mucho! Aquí para volar hay que hacer una elipsis, siempre en órbita.
...
Sigo por el sendero de la imaginación y pienso en la construcción de la ciudad histórica santiaguesa, me parece una genialidad que la muralla tienda a la elíptica almendrada. He pensado que se acerca mucho al círculo y a la perfección porque eso nos incita a participar más de ella. ¡Se deberían realizar más actividades en las que se implicasen a todos los ciudadanos! Siete puertas de entrada, el número mágico de la luz...
La esclavitud fue abolida
siglos atrás.
Señas de identidad
en mis entrañas.
Amando la libertad,
haciéndome experto.
No confundir
con manumisión
o viejo liberto.
Es difícil explicar las sensaciones que me inundan, nunca he estado con el agua al cuello, pero sí al límite de todas las resistencias. Extraño, ¿verdad? ¡Yo que me defino como revolucionaria republicana! Soy toda una resistente, la mayor atrincherada en los barracones de la libertad. Eso sí, no he salido corriendo enarbolando ninguna bandera, necesitaría metros y metros de tela roja izquierdosa, de estela serpentina que vuele libre y se pierda en los confines del todo. Odio la violencia y me mareo cuando veo una camisa blanca manchada del líquido elemento. Quizás, sí admiro a los héroes cotidianos, esos que nadie conoce, esos que no calzan mallas ajustadas tipo Leoppard ni saltan desde la azotea (con lucidez) para entrar en ellas como en una segunda piel.
[Recuerdo unas risas por algo parecido en el blog de mi amigo Ferdinando. Una escena en su Diario Modernista dedicado a filias silentes en el teatro del cine mudo por excelencia. ¡Ahh los viejos nitratos! (Sonando '¡Qué tiempo tan feliz!' en la voz de Mary Hopkin)]
Eso, el ser héroes cotidianos, es propio de muchos de los que me sonríen por aquí, pero no soy tan valiente y por eso no soy nadie. Me encuentro en un estado intermedio entre la inercia y el frenazo, una se ve abocada a continuar, pienso que ya no puedo parar ni convertirme en Edith, la estatua de sal. Es la misma oclusión que uno experimenta cuando no sabe si reír o llorar, algo similar.
['Teardrops' en la gramola, elijan la versión que más les apetezca].
Creo que toda la vida me han utilizado, salvo los amigos de verdad y la familia, los importantes para mí. No pensemos en los últimos procesos de la escatología moral ni nada por el estilo, no. No por nada, sólo para borrarlos de la memoria porque nunca han existido. Los falsos amigos no eran amigos por eso eran falsos. He pensado en toser o estornudar y a ver qué pasa. A veces, todo eso se agolpa incomprensiblemente y la salida es un callejón menguante que te engulle, tipo Rúa Oliveira santiaguesa, que es un lugar precioso para perderse y encontrarse y nada tiene que ver con fobias. Por cierto, en 'El Gamela' se come de fábula. Y ya que hablamos de cocinas sigamos con la idea de ser devorado, que nada tiene que ver con la hostelería sino con el aprovechamiento del que se nutre de la globalización, por decirlo finamente, cuando la idea es copiarlo. Entonces, te das cuenta de que el beneficio de tus ideas lo disfruta otro, un listo. Cando ya te han masticado lo suficiente para extraer los jugos y substancias nutritivas, incluso la raspa, te regurgitan.
Imaginemos la escena: Saturno en un banquete accidentado, en el que se propone una sangría a costa de todos los hijos del sistema y se termina devorándolos en un gesto orgiástico imposible. Odio a Saturno, el dueño del mundo podrido y me gustaría ponerle cara. ¿Es el sueño de la razón, diría Goya? Sí, un sueño negro de verdad, la locura de los cuerdos o, lo que es lo mismo, la razón de los vivos más muertos que yo que no es razón. Odio al Capitalismo y, por odiar, odio a los fachas derechoides. Y, sí, tengo que decirlo, nunca he estado más viva, ni siquiera, cuando el "Allien destroza corazones" me ocupaba el pensamiento y hasta un trozo del impar rojo que no paraba de sangrar. ¡¡Uff!! ¡Una historia vieja y cansina, hoy pecata minuta!
No se pueden aguantar continuamente insultos ni desprecios, sino se convierten en rutinas que llegan a ser tradición por abuso del uso y la costumbre. Y no sólo lo han experimentado los de Estocolmo. Nadie se va a aprovechar de mí más.
Aunque ya lo pensaré mañana, estamos en la eternidad...
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¿Por qué no mentas
nunca, al poeta?
¿Qué puedo decir de mi recibimiento? Impecable, mi sepulcro llevaba el título impreso de "Inclasificable". Lo que se esperaba en un caso como este. No me ha caído ni un lagrimón, estoy rodeada de agua por todas partes menos por una. Ayer llovía mucho y la sensación era de placidez, no se mojaba la parca, era resbaladiza y refrescante, algo parecido a un bautismo ritual, pero sin sacerdocios. ¡Una sensación maravillosa!
Hay una playa cerca, como en mi sueño y un recuerdo que persiste en la memoria. Paseo por mi pensamiento y escucho mi voz sin pronunciarla. Lo bueno de estar aquí es que me han dicho que puedo viajar al lugar que quiera, siempre que esté en mi imaginación. He pensado viajar por mi ciudad primero y luego, ya se verá. Para amortiguar el encontronazo me ofrecieron una fiesta hasta el amanecer con música. ¡Qué bien me conocen! Lo aderezaron con muchos amigos o eso me parecieron y sí, lo eran. Aquí todo el mundo es amable y te ayudan a pasar el trance. ¡Estoy feliz! Debo decir que Castelao me ha sonreído más que Shakespeare. ¿Por qué será? Me relaciono con personas de todas las condiciones, no sólo eminencias de la cultura y las artes y lo mejor es que todos nos entendemos.
Pensé -voy a aprender cuanto pueda-. Debo decir que al llegar, aparte de la lluvia, soplaba un viento de mil demonios, por cierto, no he visto ninguno y, la verdad, el lugar que me tenían reservado es como un paraíso encantador, una playa sin explotar, así, igual que las del norte. De fondo, suena música celestial, a veces, y, otras, acorde con el momento. Alguien pone la banda sonora que todos podemos seleccionar. Han pinchado 'Ataque Escampe', esta mañana...
El tiempo es circular.
Nadie pretende amar
a nadie.
Imposible.
Todavía nunca será
sin haber sido antes.
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en el inconsciente
el sueño colectivo.
Era un buen día para replantearse la existencia. Nunca quise morir, siempre pensé que la fatalidad siniestra era flaca y a la muerte no le sienta bien la parca que le cuelgan. ¿Para qué vestirla de noche?- Pensaba- se basta sola. La sábana sudario le cae bien: un trozo para taparse del frío y otro para limpiar los humores. La conjunción osiforme rodeada de papeles secantes sería irresistible en pasarelas de vivos, pero en ningún caso si los llevase la muerte pelada. Me la imagino desnuda, transparente, casi de cristal y con todos los huecos sellados.
Deseaba vivir la vida y no una simulación recortada, así que, la muerta soy yo, aquí estoy, sí, una mujer a la que todo el mundo ignora y algunos odian. Igual que una muerta, pero en vida. He desaparecido de la escena para no molestar con mi presencia, me han eliminado los desprecios y sólo puedo aspirar a ser la voz en off de mis anti_memorias. ¡Quien fuera Malroux! Es la oportunidad para escribir estos anti_diarios. Sí, soy la muerta al llegar, un recurso narrativo nada original, pero suculento. Una no_muerta devorada por depredadores profesionales, esos que no dejan manchas de sangre en la moqueta y sólo aparecen en la memoria de cuatro, con infrarrojos.
Todo esto comenzó una fría noche de invierno, el día en que mi alma se troceó para regocijo de los ecos infernales. Todo lo que hacía era silenciado o se perdía en el retardo del hueco. Nada sentaba bien a la concurrencia, no pararon hasta aniquilarme. ¡Qué desilusión comprobar lo poco que importa nadie en la ventana indiscreta!
No me querían ni en mi propia tierra ¿Qué extraño, verdad? Recorro las calles de mi ciudad, la más bonita del mundo y no sé qué hacer para ensalzarla. ¡Es una proeza digna de Titanes! Lo siento, no soy perfecta, no soy nadie y menos ahora que he fallecido. Odio la muerte. ¿Lo he dicho? ¿Por qué? Estoy destrozada aparte de muerta ¿Le importa a alguien? Me siento como aquel monigote de Forges, en horas bajas, con guadaña. Lo bueno es que aquí nadie desconfía de nadie porque todos estamos fiambre. Quisiera hacer un chiste, pero no estoy preparada, todavía. Estoy de cuerpo presente. Solo diré que al abrir mi sepulcro el sonido lánguido me recordó a cierta música experimental.
Ya lo pensaré mañana, estaré aquí toda la eternidad...
Huir de la red de redes
cuando todos te odian.
Los amigos, en persona.
[No quiero ser espiada]
Tres eran tres (nada que nada)
y uno (los/as) no era él.
Ella, sin duda, poeta per_versa, tampoco.
¿Quién lo sabía?
Él, con incerteza, podía.
Él lo intuía aunque el farsante, no.
¿Contado por Al_onso (Carraldo sin)
en charla con É_lla Fitz, quizás?
Nunca supimos si lo cantó.
Nunca se conquistó nada (0).
Ni merienda de negros ni "celebration festen".
En las sombras lucía rapsoda genial
con toda palabra per_versa.
Tres eran buenos/as y, a veces, malvados/as.
[Transfiguración popular cantada]
Dos eran dobles
y uno elevado al egoísmo.
Dos eran nobles
y alguno insultaba.
Tres eran tres carballos
que parecían robles.
[No puedo evitar la melaza
que me atrapa, más y más.
Evasión de la ventana.]
Siempre la misma fractura
y el dolor secular.
El vacío horadando el pecho
con puñales fraternales
y la rabia.
¡Aplacad viejas contiendas
de siglos pasados
que hieren las entrañas!
Tengo el alma gallega
y manchega.
Intento sanar la herida
de mi dolor que es el tuyo.
¿Soy inmigrante?
Me siento de aquí.
La identidad (DNI) registrada
no da la pertenencia.
Mi abuela era vasca,
mi padre gallego,
Mi abuela italiana
y mi madre manchega.
Vivo en esta tierra.
Soy igual que tú y comparto
las vivencias.
-Nadie me quiere-
porque lo das todo,
porque lo muestras todo
y te quedas con el hueco borrador.
-Nadie me quiere-
porque no pides nada
a cambio.
-Nadie me valora-
porque siempre fuiste omitida.
-Nadie me quiere-
porque todos se nutren
de sueños que compartes
y los tiran sin deriva.
-Nadie me quiere-
y no hay salida.
Ofensas continuas,
dudas y escarnio
por pretender lo justo.
Dónde no es lo mismo,
aunque sea igual,
ser que estar.
La educación es el origen
y la salud, la causa.
¿Las formas?
La consecuencia.
Y si parece, infórmese
que el honor es un valor
nunca devaluado.
Porque mi cultura
está siempre a la izquierda
en el lugar del impar (rojo).
Avanzadilla, libertad
y consecución de esencias.
¡Por mis muertos
y los muertos de mis ancestros!
Todos los caminos me llevan a uno
no siendo escribirlo, en la lengua,
será difundirlo.
Más allá.
Un_a poeta, un cantar.
Para ello, muchas rosas
y, entre todas, ella:
Rosa Enrí_ que_z (es)
las letras.
No podría existir sin música
porque hasta el silencio inerte
exprime sonidos a la vida.
No podría ser materia
sin ritmo acompasado.
Viviría en oscuridad perpetua.
No podría respirar
sin escuchar un cantar.
Perecería sin notas,
me moriría.
Amo la música y sus conciertos.
Amo la música en directo.
Quisiera encontrar la permanencia,
la esencia de la esencia,
la libertad.
Habito esta tierra
desde el tiempo del Tiempo encontrado
en costumbres y tradiciones de arraigo.
Tierra honesta y contrastada en los parajes
espacio de héroes cotidianos.
País de irrenunciables.
En la raíz,
Llevo esta tierra incrustada en la mirada,
sueño paisajes de ultramar.
En el reloj, (de arena)
cuatro décadas del tiempo de mi Tiempo.
Vivo en esta tierra.
Guardo La Mancha en la memoria.
Pienso el campo manchego en el recuerdo vivo
de mi historia.
Lo añoro, no lo quiero olvidar.
Deseo fundir tradición e historia (personal)
para hacer una balsa en la memoria y caminar.
Conjugar todos los tiempos.
Los tiempos de K.
Dijo una anciana de pelo largo y negro
a otra de iguales dimensiones:
Nunca hablo de ti, amiga M.
Incluso, cuando creas que lo hago,
te he olvidado, sin recargo.
Trato del ego maltrecho
y batiburrillo de "cosas".
[De mí.]
Gravedad, permanencia...
No leo letras ni aproximaciones
a ellas.
Conversé en A Quintana
[De ayer.]
Y, hoy, ya no recuerdo,
no hay muertos.
Algunos, arrebataron sueños
propiciando la muerte esquiva.
Pero estoy plena de vida.
Nunca tuve nada y nada tengo.
Sólo vida, ego y lamentos.
No sueño en funerarias.
Recuerdo en el recuerdo,
[De ayer.]
Recuerdo que te olvidé.
Atribuiste locura a mis sucesos
que fueron designados ilusorios.
Recuerdo que te aprecié.
Recuerdo en el recuerdo.
Pretenden fulminar medios,
intermedios y semanarios.
Erradicar pensamiento libre,
silenciar consecuciones democráticas,
acribillar con arbitrios viles.
¿Qué pretenden los armados desalmados?
¿Qué pretenden?
Enmudecer viñetas diseñadas
por audaces directrices
y anotación dactilar.
Eliminar al que es diferente
porque es un contrario.
Exterminar al disidente
al bocetar a un presidente.
¡Fundamentalistas, sicarios,
detonantes del retroceso
y del animalario!
¿A qué juegan?
¿A qué?
-Juegan a aniquilar y a disparar al impar-
Eso no es juego, eso es matar.
La anciana perdonó el olvido.
- No la recuerdo,
por eso, no la menciono. -
Un instante perdido,
sin retorno.
Fallido en Quintana de Vivos.
Errado en Quintana de Mortos.
La anciana era vieja
y el omiso era él.
Positivar el tiempo perdido,
cualificarlo.
No demorar el viento sostenido
ni aniquilar sueños por hallazgos.
No acallar el llanto intempestivo.
Soplarlo, secarlo, domesticarlo.
Encontrar el sendero,
retomar el ritmo,
medir el tramo,
acelerar el paso.
Saltar al abismo,
encontrar fracasos.
Caer y levantarse.
Zanjar la llama, si es preciso.
Morder la manzana
dejar el corazón.
