FRESAS SALVAJES

EL CABALLERO INEXISTENTE

2012-01-22T15:25:00.006+01:00

Un huracán se cierne sobre el olvido
en montañas de sienes borrascosas.
Los pensamientos de Cupido
se arremolinan en lluvia de ideales.

¿Acaso creías tener la verdad en un puño?
Cruza Éolo reprimido, era el triunfo de la muerte.
¡Una derrota, tu suerte!
Toma el soplo, insúflalo.
Bebe de la fuente de la ninfa sanadora.
¿Te crees, acaso, mancillada?

Cierra el puño y álzalo a las estrellas. La vida es bella.
¡Ábrelo y contemplarás la rosa espinada!
¡Ábrelo, no seas desairada!
¿No cura la herida?
¡No cura, cautela!

Tu sangre no cuaja, niñata pueril.
Ni hermosa prosa ni diosa gentil.
El caballero es inexistente y el limbo vago oropel.

¿Razón sin voluntad bajo el desteñido velo?
Ocasión, oportunidad y veladas miradas.

Siete velos aprisionan la consciencia. Siete.
¿Estás dormida o es Freud narcoléptico?
Estoy soñando, que no divago ni comulgo.
¿La culpa ha sido desterrada por religiosa cristiana?
Sí, la culpa no existe, se ha hecho pagana.

No subsiste
y danza en el Olimpo, casquivana.

Una y otra vez, el duelo, ha sido amañado sin alivio.
De luto abrupto y corrupto.
El caballero luchaba como zorro, astuto.
¿El caballero inexistente?
Ese, el que está en mi mente.

Esther Ferrer Molinero

EL HILO

2012-01-18T13:30:00.003+01:00

No me arrastraré por el fango del olvido,
mi apenado corazón aún está vivo.
No transitaré hacia este río de sangre,
de dolor hirviente y macerado
de dulzor y amargura aderezados. No.

No lloraré por los alpendres ni tejados enjaulados
ni descenderé a la cripta del amor violado. No.
No gritaré tu nombre, casi ultrajado por mí.
¡Tantas veces, por pensarlo, he fracasado!
No lloraré en el abismo, cerca del sudario. No.

Respiraré...

No seré en la omisión del desencanto la que hila. No.
¡Moira viva bordando la muerte del que olvida! No.

El crujiente desgarro, tantas veces sentido,

Tantas omitido, tantas cegado, profanado,
aniquilado y sentenciado... por la vida.

Tantas noches sin estrellas,

tantas lunas sin fulgor.

Tantos días en quimeras,

tantas lunas a la espera,

tantos soles en penumbra,

tantos dioses sin amor.

¡Tanto amor en el frasco de la esencia, nunca destapado! No.
¿Tanta lujuria que se extinguió cen los ancestros? No.
¡Tanta penuria, tanto secuestro, tanto gesto! ¿Inutil? Sí.

No,

no,

no.

¿Profanar mi intimidad con la trampilla del ojo confiscado?
Cesura es el silencio y el tiempo, su cerrojo,

que se dilata al trepanarlo.

¿Censura, quién se atreve a recortarlo?

¿Quién?

¿Quién, Moira, cortará el hilo?

¿Quién?

¿Quién, Moira, con sigilo?

¿Quién?

No, no... ¿no seré yo? Sí.

¿Quién, sino?

ESTHER FERRER MOLINERO

CREENCIAS TRUFF-ADAS

2012-01-16T15:29:00.002+01:00

Me rajo el vientre
y extraigo el corazón disecado.
Vivo en la calle del Infierno, sin número.
Cuatro puertas más abajo,
encontrarás un teatro y un sombrero de tres picos.
Mis compañeros son cadáveres trasnochados.
La maldita inquilina del teatro copula con el mal y sus flores muertas.
Su hedor es el perfume que me invade.
Odio el abismo y la necesidad.
Vivo en la crisis del llanto aunque me río de la incoherencia del todo.
Transito en el desierto del reloj de arena
del palacio al jardín y del jardín a las tejas.
Me desnudo en carne viva.
Viajo en mi burbuja, siento frío,
gélido helado en la hipérbole.
Creo en la indecisión del destino,
asalto a la duda,
siento la inanición, amo la locura.
Aplaco la cordura de ida y vuelta con abrazo.
Me elevo a los infiernos del Hades, explícita.
Creo en los irredentos
y en la Gioconda, también.
Creo en la maldad
aunque suspiro por sanarme en las delicias del bien.
¿Y, tú, me crees?

ESTHER FERRER MOLINERO

DESEOS DE COLLARÍN

2011-12-26T13:18:00.008+01:00

La sorpresa anuda la variabilidad
y el deseo, inalcanzable, atrapa disidente.

El anhelo empapa con su aroma floral.
Gira en espiral, obsesivo y permanente.

Desata la fragancia que evapora el sinsentido,
y adhiere la miel de la sinestesia.

Los deseos son cuadrados, estriados,
y estampados como sellos.
Lacrados, impresos y numerados. Sellos inclasificados.
Racionalistas de itinerario azaroso
que no postean, por descarte.

Los deseos vuelan estarcidos
cuando pasan por el filtro.
De amor...

Deseos de collarín.

Sin pervertirlos por exprimirlos,
sin extraerle la pulpa a la sustancia,
sin espinar la rosa del azafrán
ni enviar, al correo del Zar.

Deseo que el beso os sorprenda, cada día.
Desearía, alegría, en letanía.
Deseo miradas y verdades, deseo complicidades.
Deseo fundamentos, acciones y consecuencias.
Presencias, que no sean procesadas. Elocuencias.
Recesos sin aplazamientos. Injerencias.

Tiempo.

Libertad para el preso condenado.

Calma.

Deseo igualdad y oportunidad,
como ausencias del hueco borrador.

Deseo que la luz reconforte
y calme las heridas. Cauterizadas ya.
Deseo caricias.
Mesura en los dolores propios y ajenos.
Ternura, cordura y suerte.

Ya no deseo la muerte

ni ensueños del sepultador.

Deseo que la melancolía, caprichosa, huya.
Que el misterio, persuadido, prevalezca.
Deseo comprensión, viento y aliento.
Os deseo, a cada cual, vuestro alimento.

Deseos de collarín.

Sin pervertirlos por exprimirlos.
Sin extraerle la pulpa a la sustancia.
Sin espinar la rosa del azafrán
ni enviar, al correo del Zar.

ESTHER FERRER MOLINERO

TE QUIERO PERO NO MORIRÉ POR TÍ

2011-12-04T20:01:00.004+01:00

Sus ojos son cuencas profundas,
heladas y frías lagunas de sal.

(Silencio ralentizado)

No escucho nada.
Nada.
Ahora, un leve quejido.

Una voz sin eco irrumpe sonora.
Después…
el estallido.
La niña gime.
Libia llora.

¿Quién grita?
La niña tibia,
su hermanita
y la muñeca Linda.

Luna se inmoló al alba.
Abrazó al abismo.
Jugar con muñecas sin muñecas
era el efecto lateral.

Huérfanas prematuras.

(Sonido acelerado)

El estallido.

Descalabro.

Me desperezo sin sueño,
Sueño su pesadilla.

ESTHER FERRER MOLINERO

AEROSTÁTICA

2011-11-22T15:47:00.005+01:00

Concentra la gravedad del abandono.

Sueña en caída libre hacia el centro de tí.

Sopla el viento que te empuja, de costado.

(Violines...)

Te desperezas y, en la mañana, deshaces la maraña.

El alba corta, con sigilo, el hilo de la preocupación.

Lienzos. Sábanas. Viaje en globo.

Estiras los pensamientos y, entonces, te dimensionas.

Incisa. Precisa.

Poco a poco, primero el brazo.

Luego, la prolongación, de tí, de mí.

Ensamble.

El sueño aplaca encadenado.

Suspiras y adviertes que el soplo te fortalece.

En la enredadera de la mente esquiva, encuentras la salida.

Disipas la gravedad.

Altiva,

sobrevuelas...

ESTHER FERRER MOLINERO

ALUMBRAMIENTO

2011-11-13T16:07:00.004+01:00

Son las dos cuarenta de un día inexistente.
Quizá, nunca salga de mi bolsa, soy clarofóbica.
Siempre la fobia y la luz. Siempre.
La del antes, la del ayer, la de los inicios.
Las perversiones del tiempo, el viento
y su expediente de regulación.

Me duele, me duele tanto, que no lo siento.
¡No quiero salir, madre! ¡No quiero!
El viento me roba los versos, son míos
y no eres tú, manecilla del reloj. ¡Olvídame!
He envejecido cien años, me conservo confitada.
No he nacido, aún.
Soy salvaje, soy la del sueño, quisiera nacer.
El hada Mermelada espera el llanto.

¿Mamá, dónde estás? Ya no noto tu cálido abrazo.
Tu voz, madre, siempre me calma, tu voz es mi cordón.
¿Madre, dónde estás que no te siento?
¡Madre, te quiero! ¡Te quiero...! ¡Madreee...!
Ayer, tiritaba de frío pensando que el mundo era un infierno.
Hoy, exudo.

Mi llanto comienza.
Es un gemido silencioso,
nunca llega la respiración.
Nunca llega.
Aguardo.
Silencio.

(Pienso)

Abro los ojos, poco a poco.
Pienso en las fresas salvajes del sueño.
Sueño en mi duermevela.
Hoy, he abortado mi salida.
No, quiero morir. No hay salida.

¿Mamá, dónde estás? ¡Te añoro, madre!
¡Madreee...!
Los frutos rojos,
se han desangrado en mi boca.
Dos opciones, un camino.
Mi destino.
Nacer, morir...
El sueño, otra vez.
Soñar...

ESTHER FERRER MOLINERO

EL VIENTO...

2011-11-03T22:23:00.002+01:00

Sonreíste y escuché el sonido.
Tú, me hablabas en silencio.
Distante,
creí escucharte.
Advertías con mirada indecisa,
anunciabas una ausencia profunda.

Huías de tí,
de mí,
de nada.

Deseabas el olvido del mar.
El viento,
se arremolinaba, sediento.
Sentí que había estado aguardando nada,
todo el tiempo.

ESTHER FERRER MOLINERO

DYLAN SOPLA...

2011-11-03T22:09:00.005+01:00

Del mar, un sonido...
Sirena y caracola
envuelven el abismo.

El azul intenso
aplaca el olvido.
Paleta fría
de espuma blanqueada.
Cuna del mar yodada.

De amar...
un último resquicio.
Borrón marino,
lastre, algas y artificio.

¡Oscuro mar encrespado,
vernáculo Verne, duerme!
Poeta ultramarino
que anhela en-sueño submarino.

Lluvia de ideales
surcan látigos canales.
El viento quejumbroso,
encoleriza.
En furnas abisales,

agoniza.

Éolo traicionero, infla el alzado mayor.
Doble tela, ninguna patria por bandera.
Tormenta sanadora,
Dylan... sopla.

ESTHER FERRER MOLINERO

Rassssssssss

2011-10-09T12:52:00.011+02:00

El añil ciñe su velo sutil,
el arco lucero aguarda.
Ruge la espera
que nunca amaina.

(Rassssssssss)

La tormenta seca,
desenvaina.
Un rayo quebradizo
saja tu dolor.

(Rassssssssss)

Mi corazón tirita,
empapado.
Desgajado,
llora tintas grana.
Encogido, se desangra.

(tin-tin-tin-tin)

Triste luna, arcoíris azulado.
Trama suspendida, a mi lado.
La de-mora se tiñó de mora.
Mis cristales rotos
se hicieron añicos.
Mi vida, se alejó de mí.

En la caja negra
algo palpita incandescente.
Me enamoré de tí, ente,

y tú, no estarás presente.

Te conocí una noche gélida, vidriosa.
Mis huecos de cristal
se impregnaron de tí.
Cuarteada,
ahogué las ganas de tocarte.
Hambrienta,

me aparté de tí.

Te conocí una noche helada, congelada.
Sedienta,

me alejé de tí.
Mi ausencia de mí
perturbó mi soledad.

En la caja negra
algo palpita incandescente.
Me enamoré de tí, ente,

y tú, nunca lo sabrás.

(Rassssssssss)

ESTHER FERRER MOLINERO

INTUICIÓN

2011-10-02T12:19:00.015+02:00

Fría telaraña de cristal
tejen las moiras.
Entramado, desentrañado.

"Presentía"
Dicta, en vilo,
la que corta el hilo.

Vilo, hilo, filo.

Él, nunca lo supo.
Sí, lo sabía.
Lo sé.

Intuía.

Era espera
de caminos ingeniera.
Era esperanza.
¿Lo vés?

Avanza.

La que toma la medida
de la vida, lo sentía.
Nunca sucedía.

Templanza.

La intuición era ella.

Era ella,
vera bella.
Era bella.
Bella-dona.

Lo tuyo
nunca será.

Quizá.

La intuición

y el aleteo.
La intuición

y el bloqueo.

ESTHER FERRER MOLINERO

... AMAR

2011-09-25T14:37:00.013+02:00

Un suspiro,
tal vez, el aleteo.
Un instante suspendido,
el bloqueo.
El soplo me ha invadido,
extraña sensación.
Siempre la misma.
Emoción.

Susurrante, implacable
se apodera de mí.
La he eludido.
Ya no puedo.
Un suspiro,
el aleteo.

... AMAR

Te observo en silencio,
callada,
trazando un sueño azul,
encandilada.

Soñar.
Soñar que amar era un sueño dormido,
soñar.

Un sueño,
un roce,
un gesto,
un derroche.

Me asomo al precipicio y
no sé volar.

Soñar.
Soñar que amar era un sueño dormido,
soñar.

ESTHER FERRER MOLINERO

LAS DOS MARÍAS

2011-09-17T16:05:00.004+02:00

¡Buenos días, queridos turistas!
Somos Maruxa y Coralia,
dos hermanas, dos artistas,
dos mujeres con mucha labia.
A las dos nos gustaba bordar,
cosíamos a la par.
Éramos bordadoras
y bordábamos a todas horas.
Con cuidado y con esmero,
zurcíamos un traje o un bolero.

Ahora, os lo contamos,
si queréis, acompañadnos.

A las dos en punto,
con lluvia y buen rumbo,
iniciábamos nuestro paseo.
¡Sin rodeos, un garbeo!
Partíamos desde esta encrucijada
e íbamos a nuestra dulce morada.
No sin antes recorrer,
el camino que vais a ver.
Porque somos santiaguesas,
burguesas y muy traviesas.
Tenemos alma grande,
aunque os parezca un alarde…

ESTHER FERRER MOLINERO

ALTAMIRA

2011-09-17T15:17:00.003+02:00

Añoro tus palabras,
escucho tus silencios vagos.
Sumerjo mis aciertos, varios.
Aplaco mi sed, titubeante,
en la fuente de la plata, llaga.
La vida no huye, espanta.

Alentada, dulce mariposa,
remontas tu aleteo, nunca posas.
Odias el color del dolor que brota,
sin letra rota.

Sufro de locura iluminada,
sombras del espejo y de la nada.
Y, en la frente clara,
el agua diluye la alborada.
Sufro triste, deslavazo,
ahogada en el mar de los abrazos,
sensible, irascible,
olvidé el futuro
encarnando en invisibles.
Engendré mi manto prematuro.
Adoro mis poemas, mis flores,
mi muro.

Tú, miras altas, miras cielos,
miras vientos, miras hielos.
Tú, miras lienzos
de palabras…
Tú, miras vientos
tú, miras algas.
Yo… vidas,
tú, miras.

ESTHER FERRER MOLINERO

LOS CAMINOS LLEVAN A NINGUNA PARTE

2011-09-06T15:31:00.007+02:00

Los caminos quiebran sus espacios infinitos,
se estancan si retuercen su dolor.
Los senderos se conducen a la grava,
los viajeros surcan sin razón.
Abismos inconexos, crucigramas,
mapas inversos, incomprensión.
Los caminos celestes son lava,
todos los caminos, redención.

Nada, lava.
Lava candente,
a borbotones,
nada y tropezones.
Un punto, la vida,
la nada y el hoy.
Un punto, la línea,
La vida y el voy.

Espacio indiviso, dirección.
¡Despacio, es grito interior!
Espacio de suelo enlosado,
regazo, nicho sin pretensión.
¡Asfalto, abrasas mis pies!
Suelas de neón.
Caminos agrestes,
rítmos pedestres.
Vivos arciprestes

( ) y aletargados adoquines.
Desfiladeros encajonados
en senderos tortuosos.
¡Todo se pierde en la arena del coso!

Nada, lava.
Lava candente,
a borbotones,
nada y tropezones.
Un punto, la vida,
la gana y el voy.
Un punto, la línea,
la lava y el hoy.
Los caminos celestes son lava,
algunos, inflexión.

ESTHER FERRER MOLINERO

Foto: JULIÁN BRAVO JASO.
Poema por encargo para la foto titulada "Todos los caminos conducen a ningures"

AL LADRÓN CAMP EADOR

2011-08-03T20:40:00.008+02:00

Nadie es lo que parece,
El mundo gira al revés.
Ilustrados e iletrados,
en robos estáis igualados.

Si exiges juicio, eres digno
y aduces sensatez,
¡Qué menos, honradez!

Alertados, camaleas,
burladores de trompetas.
Huiréis por los vejados,
funambulistas de tejados.
Asumiréis los ardides,
parlanchines alevines.

¡Alertados albaceas,
esconded los favores,
Aliviad vuestras penas!

Arpías se despellejan
y enigmas, se despejan.

Si exiges juicio, eres digno
y aduces sensatez,
¡Qué menos, honradez!

¡Odio la envidia del que mira!
¡Vira!
¡Odio la insidia del que engaña!
¡Cambia!
Odio la burla,
odio el desdén
y odio la desgana.

CORO

Soy tan lacio que no tengo hada.
soy tan loco,
soy tan poco.
Soy tan zafio que me dejé robar,
engañar y matar.
soy tan loco,
soy tan poco.
¡Soy Idiocio!

(Dedicado a ese político-presidente que nunca debió ser elegido)

ESTHER FERRER MOLINERO

DEDOS FLOTANTES

2011-07-17T23:02:00.008+02:00

Me rozan tus manos
de dedos flotantes.
Suaves y sedosas,
danzan sinuosas.
Perfilan los instantes,
vuelan arrogantes
dedos aéreos, alados,
sensuales, callados.

Acaricias mi boca,
funambulista de equilibrios.
Sin aliento, desfallezco.
Declino,
diminuta,
disoluta.

Si me tocas,
desvanezco.
Anhelo tus besos,
deliro,
al rozar tu cuerpo.
Si me rozas,
me evaporo.

ESTHER FERRER MOLINERO

A SANGRE FRÍA

2011-07-15T20:17:00.005+02:00

Después de asesinar
a sangre fría,
Perversidad,
copuló con la náusea.
La angustia,
respiraba aún.
Palpitaba,
su dolor en carne viva.

Debilidad
e irrealidad,
abrazaron al pánico.

Ella se había suicidado,
abierta en canal y
en máxima audiencia.

ESTHER FERRER MOLINERO

CANDILEJAS

2011-07-12T19:51:00.002+02:00

Una música triste que puede llegar a ser alegre... Candilejas...

OLEADA

2011-07-12T19:38:00.012+02:00

Supongo que vosotras,
tripas destripadas,
ignoráis.
Supongo que ociosas,
adolescentes musas,
divagáis.
¡Sí, lo explico a gritos,
con voz descarnada,
entrañas extrañadas!

Advierto que yo,
corazón insolente,
exudo tintas grana.
Despertar de un sueño,
siendo necesidad,
me desgarra.
¡Callaos, extrañas entrañas!

Surges tú, indolente,
ausente conocido,
¡No sientes nada,
e intento hablar contigo!
Lo sé, parezco indiferente,
me juzgo hasta demente.

Y siempre, observándote
y tú, viras en otra dirección,
giras en otra posición.
Y yo, corazón doliente,
suspiro tinta escarcha.

Quizá, no irrumpes tú,

obviándome,
ausente desconocido,
¡No sientes nada,
ni intentas charlar conmigo!
Viras en otra dirección,
giras en otra posición,
bailas y hablas con otras,
¡Tú, me ignoras!

ESTHER FERRER MOLINERO

ACALLADA RAZÓN

2011-06-18T17:41:00.001+02:00

La contemplo fría, callada, distante,
asfixio la emoción en un instante.
La pretendo, no puedo alcanzarla,
ni aspirarla ni rozarla ni tocarla.
La contengo en un vahído; la emplazo
en la niebla, con celo, la embalo.
La aprisiono en un frasco horadado,
es un perfume, un halo que evado.

¿Es la libertad, una bruma fugaz?

Contengo el aliento, de escalofríos
me alimento. Recorre mi espinazo,
transcurre lentamente sin abrazo.
Suspiros vanos, omitidas caricias,
escurridas las manos, ficticias.
La suelta es juguetona y asediada
por burlona. Ladrona envolvente
de codicia inclemente. ¡Bufona!

¿Es la libertad, una bruma fugaz?

Se esfuma, se ralentiza, me eriza.
Te aclamo por falsaria, libertaria.

ESTHER FERRER MOLINERO

AMIGA BUCANERA

2011-06-16T12:56:00.002+02:00

Tengo el velamen extendido,
por directriz, la mayor.
Viejas letras retorcidas
y aflicción de corazón.

Navegan sin ira,
cantos de sirenas
que entona la lira
y aplacan sin treguas.

Tengo el velamen extendido,
por directriz, la mayor.
Viejas letras retorcidas
y aflicción de corazón.

El timonel decidido
endereza una canción.
Las tempestades aguardan,
acalladas las sirenas.

Llevo el velamen extendido,
por directriz, la mayor.
Viejas letras retorcidas
y aflicción de corazón.

De mareas e insidias,
inciertos espolones,
Y de razones tibias,
encuentro tropezones.

Llevo el velamen extendido,
por directriz, la mayor.
Viejas letras retorcidas
y aflicción de corazón.

ESTHER FERRER MOLINERO

PREÁMBULO DEL LLORO

2011-06-12T22:15:00.001+02:00

No tengo ojos, sólo cuencas vacías, profundas y frías.
No bebo en pozos de agua clara, sedante gota escarchada.
Y un rumor que es tu amor.

Fuera de mí, lejos, respiran los amantes.
Se abrazan danzantes; rojos, entrelazados.
Una punzada extinta es corazonada.

Me atrapa la vida, si te admiro. Me falta el soplo.
Me hiere la suerte incierta, si aliento al gozo.
Fuerte aprecio que suena a arpegio.

Digna estocada en la frente, directa, transversal.
Fina puntada de muerte, delimita lo trivial.
El alivio del delirio.

Particular sueño, ciego, ajado por enquistado,
rajado por entramado, tejido por consumido.
Ya no lloro. Vivo.

ESTHER FERRER MOLINERO

VISIONES

2011-06-02T19:53:00.001+02:00

Es tu boca entreabierta,
dulce palabra temblorosa.
Una mirada encubierta, dibujas,
minuciosa, tras la cortina suave.
Un suspiro aspirado,
el cruel silencio que retumba.
Vuelve, efecto mariposa,
triste anhelo y fría tumba.

Proyecto mis deseos
y son inalcanzables.
Perfilo en el espejo de sus ojos
si siento que hay reflejo.
Desearía escucharlo,
tocarlo por dentro.

En el laberinto
del corazón en carne viva
la mente esquiva.
Vivo de ilusiones desmedida,
muero sin ansia, tibia.
Me muero y no me mira.

Huye.

ESTHER FERRER MOLINERO

SOLA

2011-05-21T16:13:00.004+02:00

Creí que la soledad era un día.
Un día intransitable, un día suspenso
en gris tenue, un día incierto
frío y desalmado.
Creí fallecer en mi invierno escarchado.

Ajada y caduca en el hielo interior,
ningún desgarro merece la muerte.
Aletargada por el rastro sanguinolento
de mis ojos inyectados, huyes furtivo.
Tic tac de vida.

Corazón roto. Impar rojo a la deriva.
Destrozo del acorazado lancero,
despojo de la sinrazón.
Descendí al infierno de la soledad
y hallé el escalofrío. Existe.

Sabía que la angustia era certera,
rocé la quimera de la irrealidad.
El temblor persiste entre tinieblas.
Soñé tu ausencia en el desierto sombrío
de la inanición. Advertí el hueco del abismo
y me precipité hacia el olvido de tí.

Burlé al sueño, ahogué la angustia
en la laguna de la soledad, me contemplé moribunda
en el último hálito. Expiré.
En mis reflejos comprendí la verdad,
vivo fusa de espejismos.
Burlé al sueño para despertar.

ESTHER FERRER MOLINERO

LEVIATÁN, EL MENTIROSO (LA SOBERBIA)

2011-05-17T16:26:00.002+02:00

Malo si encenaga el que por la vida vaga
¡Burdo lobo, Leviatán!
Parco el recorrido de la fama si te halaga
¡Lanza-piedras, aullará!
Mentiras quebradas sin continuidad
y un escrutador demente.

Hidras mentas de cabezas sanas.
David, el aprendiz, tira y dá.
¿Miente? ¡Quién sabrá!
Sombrío el desierto de arena movediza
que cruza la diosa justicia.
Razzias indolentes, maltratadores de mentes
y otro cazador más.
Insurgentes, agotados clementes,
un brujo y más gentuzo.

Breve la cárcel de la estulticia, patitas cortas
cuando aborta la verdad.
¡Escinde la derrota, que la dicha brota!
Dudas como lanzas, dagas del mentiroso,
Protágoras de lo falaz.
Perfidia se desgrana si hay infamia.
La senda de la astucia sorprende con argucia
por zafarse, por blindarse
en el filo espejo de la soberbia.

La pálida fusa canta, digna lira ensalza.
Llama, inflama. Sonámbula eterna
brilla en la oscuridad.
Nívea musa enferma.
Sollozando en el desierto del reloj de arena
se escucha gemir a la plañidera.
Acorazado lancero, ballestero invisible del impar rojo,
vivo destrozo, ¡Leviatán!

ESTHER FERRER MOLINERO

JUICIOS VACUOS

2011-05-14T15:26:00.004+02:00

La cabeza vuela, el corazón escarcha.
La paciencia espera, la razón guarda.
Sanguinas líneas, tintas vespertinas
se engendran vivas en las estancias.

Tras el juicio caen las falsas caretas
de las tiesas e indignas marionetas.
Deambulan prisas, cantan las risas,
bullen brisas de infancias sin audacias.

¡Corazón corre, triste y desahuciado;
cobre agasajado, corazón corre!
Rotura sin remiendo, trapo sucio
que enmienda el vicio sin prejuicio.

Anuncio el artificio de los que vendrán,
añoro el hueco oculto del hogar. ¡Morirán!
Nota vertida del impar rojo, bronco enojo,
corazón flojo, despojo, esbozo del delirio.

Bailo en el precipicio del fondo macabro.
Mi sangre hiela de inanición. Descalabro.
Conozco el color de la desolación. Me anulo.
Asfixio el sudor de la insistencia. Conjuro.

La vida, hueco dual ingeniado y sin futuro;
la muerte, nicho fatal heredado y prematuro.
Me fumo el humo blindado hecho a medida,
Me esfumo porque es tragedia vivir sin vida.

ESTHER FERRER MOLINERO

LETRAS DE BABEL

2011-05-13T19:37:00.009+02:00

Me daño porque edificas mi cárcel de Babel.
Me engaño cuando escribo en vidas de papel.
Silabo silbidos, sigiloso lapso.

Te miro tupido, silenciado, aletargado, ralo.
Te admiro y me ignoras. ¡Estúpido enfado!
Silabo silbidos, sigiloso lapso.

Escucho el sonido, grita descarnado.
Se resiste en las entrañas, rugido vago.
Silabo silbidos, sigiloso lapso.

Extingue en silencio, siento su agonía,
susurra insistente, como una letanía.
Silabo silbidos, sigiloso lapso.

Te añoro, te ignoro; te borro, te lloro.
Los tic-tac de Cronos han de perecer.
Silabo silbidos, sigiloso lapso.

Te ahogo entre mis manos, extenuada,
hasta fenecer. Ya no escucho nada. Nada.

Silabo silbidos, sigiloso lapso.

ESTHER FERRER MOLINERO

MALEZA

2011-05-07T17:07:00.010+02:00

En este hervidero infernal

los inciensos adormecen.

La selva del pensamiento tupido, es densa.

La sentencia, machete sutil de juicios vagos.

Sus visiones son posters programados

en la ciudad de las moscas.

Ojos cosidos con pestañas dobles

se adhieren a las paredes mohosas.

Hombres en sus celdas aprisionados

se pegan contra los muros.

Restos del descalabro, verjas altivas.

Novias suicidas, vestidas de luto.

Esther Ferrer Molinero.

Y VOLVERÉ...

2011-04-18T12:57:00.033+02:00

El viaje definitivo me está aguardando.

Cuando no escuche el crujido de mis pasos,

cuando no presienta los tambores de mi llanto,

cuando el reloj de arena silencie nuestros pasos...

Yo, me iré.

Cuando ceje el ardor que impulsan estos brazos,

cuando mi voz extinga el grito de tus labios,

cuando la lucha ya no tenga espacio...

Yo, me iré.

Y volveré...

Volveré cuando escuche a los pájaros cantar, volveré.

Volveré cuando las cigarras presientan parlotear, volveré.

Y volveré... cuando todos comprendan la verdad. Volveré.

ESTHER FERRER MOLINERO

(Basado en "El viaje definitivo" de JUAN RAMÓN JIMÉNEZ)

ETÍLICAS RAZONES

2011-04-18T11:20:00.002+02:00

Me rodeo de extraños nenúfares

sobre el nutricio animalario infecto.

En ciénagas sombrías me diluyo.

En estanques sublimes, divago.

Ramifico hierbas contrarias.

¡Es la condena del que subyace!

Extintos lienzos pantanosos,

licuadas razones te cultivan.

Ebullición gástrica enlamada.

¿Floración voraz del pez barbado?

Bajo esa blancura estridente,

tiñes vanidad de fango lodo.

ESTHER FERRER MOLINERO

HURT

2011-04-02T10:07:00.004+02:00

Rompí el hueco al que me aferro,

creí haberme levantado de la tumba.

Arrastro, libre, las cadenas del pasado.

Huelo a ríos de sangre y eras violadas.

Extirpé el hueso en carne viva,

me exhibí en los mercados, diva.

Desnudé con lira al sátiro amor,

descuarticé la tragedia y el humor.

Capturé el hálito y el contratiempo,

apuré el vino viejo y el dolor amargo.

Me acuchillé, una y otra vez, para sentir.

Ahogué al amor y ardo en el infierno.

Gemí en silencio, aflojé mi garganta,

asfixié deseo en caricias escurridas.

Perdí el cráneo y busqué la calavera.

¡Platón, me deprecia en el Banquete!

Esther Ferrer Molinero

LUNA LUNÁTICA

2011-03-19T16:11:00.002+01:00

La lira me convoca con pulsadas razones,
no espero acallar, ni gritos ni delitos. No.
No aplaco con bozal, no soy un animal.
No quiero claudicar, ni alumbrar ni brillar.

Acordes sesgados tras las tormentas,
rajan la tensión y rujen por sus grietas.
Bajo el cielo protector oculto artificios
y un intenso vacío, pleno de orificios.

No puedo avivar infiernos clamores.
Quiero acuchillar todos los errores,
viejos, ya. Quiero sedar mis tensiones,
lasas, ya. Quiero desteñir emociones.

Soy la luna lunática.

ESTHER FERRER MOLINERO

PERFUME-aroma-ESENCIA-aroma

2011-03-19T11:40:00.002+01:00

(Perfume)

Su estilete, amante incierto, exuda letras granas.
Muere por la esencia clandestina, desea atrapar
el perfume hambriento, la carne viva.
Encerrar el hálito,
sublimar el humo,
flotar.

(Aroma)

¡Aspiro recovecos,
perfilo llagas!

(Esencia)

Niebla, nada condensada, conciencia colectiva.
Piedra, alma enfrascada, roja, tiembla, espina
brota en el desierto de la liviandad.
Encerrar el hálito,
sublimar el humo,
blindar.

(Aroma)

¡Aspiro recovecos,
perfilo llagas!

ESTHER FERRER MOLINERO

MI SONIDO

2011-02-15T20:17:00.012+01:00

En el mundo sereno los sentimientos afloran.
Tu sonido es el susurro certero, el sonido del viento.
Mi viento, mi susurro, mi sonido, mi latido.
No puedo recortar mis sentimientos,

crecen libres y, cada vez, siento más.
Tu viento, tu susurro, tu sonido, tu latido.

En el mundo sereno los sentimientos afloran.

Mi sonido es el susurro del viento y, cada vez, siento más.

Esther Ferrer Molinero

NO HAY BURDELES EN LAS ESTANCIAS DEL AMOR

2011-02-15T17:18:00.014+01:00

A SABINA

Amor de contrabando en el estanco corazón,

no hay burdeles, en las estancias del amor.

Pirata racheado, Peter Pan ilusionado,
ciego palo sabinero, amigo bucanero.
Rola un tango que raja el silbido del mar.
Armónica fugaz de soplos y besos de sal.

Amor de contrabando en el estanco corazón,
no hay burdeles, en las estancias del amor.
Mareas invertidas en la playa de la vida,
el dolor fondea en tabernas de ultramar.
En un puerto fantasma querrías encallar.
Oleaje sin deriva, tatuaje en carne viva.

Amor de contrabando en el estanco corazón,
no hay burdeles, en las estancias del amor.
Pez durmiente de ojo de buey cinemascope
que encanta en cantinas de sanguinas sirenas
y envilece el tesoro del corsario sin reglas.
Viajero precintado, abanderado velero.

A Sabina que siembra tempestades y recoge aficiones.
Esther Ferrer Molinero

ELLA Y ÉL

2010-12-18T13:37:00.011+01:00

Muero, cada noche,
sin querer morir, muero,
muero, y amar, me mata.

Tu voz rasgada me acaricia por dentro,
y enmudecen de dolor las cuerdas afinadas.
Tras el silencio, revolotean escuadrones.
Siento el palpito de tu sonido certero.

Muero, cada noche,
sin querer morir, muero,
muero, y amar, me mata.

Suena un murmullo hipnótico que no cesa,
tu aliento mentolado, dulce, me embelesa.
Me bebo las ganas y respiro tu ausencia.
Fumo la espera fría del humo blindado.

Muero, cada noche,
sin querer morir, muero,
muero, y amar, me mata.

Al despertar, la ola quebrada es gélida.
Mi cara humedece de gotas suspendidas.
Soñar con el susurro del viento, tu sonido.
Morir para vivir es vivir en la consecución.

Esther Ferrer Molinero

RETRATO DE UNA ANARQUISTA

2010-11-23T19:29:00.005+01:00

Pensando en mi prisma enfrascada,
tras la laguna de tinta encharcada,
bajo un tronco de humo blindado,
huelo, tu aliento fuego.

Él, me ha embaucado.
El gigante voraz del capitalismo atroz,
triste y desarmado,
ciego reloj,
él, me ha embucado.

Aguardando en un atril, huí,
la melodía del mar sutil, hiriente,
nado, espuma a contracorriente,
nuda nado, al disentir.

Él, me ha embaucado.
El gigante voraz del capitalismo atroz,
triste y desarmado,
ciego reloj,
él, me ha embaucado.

Inhalando siluetas de perfil, esbozos.
Destrozo espejo añil, trozos, pensamientos
rojos. ¿Debate o encrucijada?
Librepensadora en la mirada.

Él, me ha embaucado.
El gigante voraz del capitalismo atroz,
triste y desarmado,
fiero feroz,
él, me ha embaucado.

Esther Ferrer Molinero

COMIDA FRUGAL

2010-11-10T14:01:00.005+01:00

Partí mi verso sangrante,
para saciarme nutrida.
Desgarré mi carne tajante,
sin ofuscarme de vida.

Amnesia fría, sopa helada,
batido hielo, dulce nada.

Mis palabras son sustento,
que digieren su alimento.
Frugal comida, sustancia viva,
sin darle el pan, le daba miga.

Amnesia fría, sopa helada,
batido hielo, dulce nada.

Añoras alcanzar el cielo
y rozas ciego precipicio.
Borde incierto, abismo.
Certero ojo, estrabismo.

Amnesia fría, sopa helada,
batido hielo, dulce nada.

Inestable sin su cercanía,
sucumbes de inanición.
Refrito rito, asado vivo,
amado, carne de cañón.

Amnesia fría, sopa helada,
batido hielo, dulce nada.

Esther Ferrer Molinero

LA SUERTE DEL SUEÑO

2010-11-08T13:33:00.004+01:00

¿Quién eres sueño? ¡Responde!
Soy el sueño malvado de la vida,
la pericia en cenizas movedizas,
el hedor pútrido y la inmundicia.

Si pudiese contener mis días y mis noches,
en un frasco de cristal, grietas y reproches
atrapados, fragmentarían tu lasitud inicial.

¿Quién eres sueño? ¡Responde!
Soy el sueño malvado de la vida,
la pericia en cenizas movedizas,
el hedor pútrido y la inmundicia.

Si pudiese comprender esas farsas licuadas,
como el agua del ayer, si libase de la fuente
confiscada, cuajaría el rocío de tu escarcha.

¿Quién eres sueño? ¡Responde!
Soy el sueño malvado de la vida,
la pericia en cenizas movedizas,
el hedor pútrido y la inmundicia.

Si pudiese soñar en el olvido del insomne,
concebiría el recuerdo, cierto o paranoide.
Si pudiese sortear el camino del derroche,
hundiría la semilla del diablo sin estoque.

¿Quién eres sueño? ¡Responde!
Soy el sueño soñado de la vida,
La pericia en cenizas movedizas,
El hedor pútrido y la inmundicia.

¿Quién eres sueño? ¡Responde!
Soy tu muerte y te vengo a buscar.

Esther Ferrer Molinero

TREPADORA

2010-11-05T17:26:00.006+01:00

En el laberinto de la mente,
florece una enredadera,
crece sin medida.

No alcemos tapias oscuras,
ni la aislemos en conjuras.
No la zanjemos en abismos,
ni la ocultemos en cinismos.
Destruyamos cercos y murallas,
derrumbemos muros y batallas.

En el laberinto de la mente,
florece una enredadera,
crece sin medida.

Invisible eres gritando a tientas

sin difusión de miradas ciertas.

La crisis desgarra espejismos,

las uvas de la ira, sus racimos.

No departas a ambos lados,

no luches, con Pegasos vanos.

En el laberinto de la mente,

florece una enredadera,

luce sin medida.

No alcemos tapias oscuras,
ni la aislemos en conjuras.
No la zanjemos en abismos,
ni la ocultemos en cinismos.
Destruyamos cercos y murallas,
derrumbemos muros y batallas.

En el laberinto de la mente,
florece una enredadera,
luce sin medida.

Esther Ferrer Molinero

EL BESO

2010-10-23T21:47:00.002+02:00

Sueño con tu beso.
¿Quiero despertar?
Quiero sueño. Besar.

Te deseo ¿No lo sabías?
Eres tú, alma y vía.
Si me besas aspiro el beso.
¿No me amas? Te beso.
¿Una luz en una estancia?
Un beso, tu beso, mi danza.

Sueño con tu beso.
¿Quiero despertar?
Quiero sueño. Besar.

Te espero ¿No lo sabías?
Eres tú, noche y día.
Si quieres, inspiro el tiempo.
¿Amas a otra? Te beso.
Anhelo tocarte por dentro.
Un beso, tu beso, mi cielo.

Sueño con tu beso
¿Quiero despertar?
Quiero sueño. Besar.

Te quiero ¿no lo sabías?
Eres tú, cruce de vías.
¿No lo sabes, todavía?
¿Vienes amor? Te beso.
Derrocha mi boca besarte
Un beso, tu beso, amarte.

Sueño con tu beso
¿Quiero despertar?
Quiero sueño. Besar.

Esther Ferrer Molinero

LLORA LA LLUVIA

2010-09-26T16:50:00.017+02:00

Erato llora en el manantial prohibido.
Dime, insensata ¿qué ha sucedido?
¡Lluvia interior brota, fluida brota!
Agua que brota de la tierra rota.
En llantos, derramas gotas granas,
anhelas caricias e imantas artificios.
Cielo infinito en la perdida razón,
luz y abismo, fulminan intención.

¡Niña fugaz, suspendida en tu estrella!
¿Por qué no mueres y dejas huella?
Tu búsqueda voraz devora ideales,
tus sollozos, se lamentan irreales.
En un tiempo escuchados y, ahora,
acallados y viles. ¿Cuáles, dime?
Nadie aguarda, nadie es tu sino.
Nadie siente nada, nada, destino.

¿Alguien corre a tu encuentro, nadie?
El tiempo es aire y no espera a nadie.
Los brazos que nunca sentiste,
te duelen en las entrañas ¿viste?
Alguien, ¿te marchas? Nadie responde.
La niña soporta su miedo ¿Y nadie?
Nadie miente, ¿Quién es nadie? El norte.
Alguien es tu creación, nadie tu suerte.

Tus invenciones antaño amañadas,
te destruyen, cual bomba macabra.
Tus gritos, se pierden en telarañas,
como los cadáveres yertos, muertos.
Descuartizados, en guerras odiosas,
crujen desde la fosa, ¡oh, mi diosa!
¡Siempre son enterrados, los amados!
¡Nunca fueron juzgados, agraviados!

Cruzas la mirada, encharcada en ella.
Añoro la fuerza, embauqué a la verdad.
Agua arrojo, trago azul, azul de ultramar.
Respiración cortada, abismo y necesidad.
¡Despierta, niña, o nunca te curarás!
Lo dice Erato desde la roca quebrada.
El viento estertor ruge. Corazón tibio,
piedra dormida, un día despertarás...

Esther Ferrer Molinero

CONVERSACIONES CON LA NEGRA

2010-08-27T13:58:00.007+02:00

Estoy muerta. En el abismo atrapada.
Siento frío, frío intenso, roca quebrada.
Cuarteada en el silencio de mi boca,
tu estridencia aplacada en una nota.
En el laberinto perdido de la mente rota,
el pensamiento clavado me aprisiona.

¡Manantial de corrientes pulsiones,
ideas anudadas en sesos punzantes!
Rasgué las túnicas del contratiempo
y sobre mi costado, reposa una mano.
Mi puño sangriento, ensalzado, mudo,
no haya verdades, tiñe duelo del dolor.

Corrompí criptas, jugué con el cráneo,
visité mazmorras que cantan libertad.
Lloré en el espacio de la caja negra,
Incumplí las normas de la lealtad.
Quise morir en este estado y así fue,
me retiré del estrado antes de llegar.

Hoy, desde la tumba he pensado:
Devoras voraz, tu melodía fugaz.

ESTHER FERRER MOLINERO

TÚ

2010-08-21T15:26:00.004+02:00

Tú, me dueles tú,
cuando respiro, me hieres tú.
Te inhalo profundamente,
te dejo expirar.
Tú, me dueles tú,
cuando me asfixio, me ahogas tú.
Te llamo insistentemente,
te dejo extinguir.
Tú, siempre tú, sólo tú, tú, me dañas.
Sólo tú, siempre tú, tú y tu arrogancia.

Como el aroma atrapado, permaneces.
Como la salvia líquida, te desvaneces.
Si me deshago de tí, te regeneras.
Un trago seco, empapa calaveras.

Si sueño contigo, el hueco te esconde.
Dulzor amargo, nunca responde.
Si te pienso, evoco tu silueta.
Tú difuminas, tú, trazo y pirueta.

Tú, me dueles tú,
cuando respiro, me hieres tú.
Te inhalo profundamente,
te dejo expirar.
Tú, me dueles tú,
cuando me asfixio, me ahogas tú.
Te llamo insistentemente,
Te dejo extinguir.
Tú, siempre tú, sólo tú, tú, me dañas.
Sólo tú, siempre tú, tú y tu arrogancia.

ESTHER FERRER MOLINERO

LA BLANCA Y LA NEGRA

2010-08-19T19:10:00.005+02:00

Nunca regresé al recuerdo de la herida profunda,
nadie reparó en el silencio, mi huida, mi tumba.
Rasgué tiernos lienzos, fascículos duplicados.
¡Fragmentada, frágil calavera, de los implicados!
La oscura avanza, cruza maldita, veloz y ligera.
Aplacada al alba, murallas contiendas, alcanza.

Un dolor inmenso, una puñalada abierta,
una estatua de sal, clava pupilas, asesta.
un clamor intenso, una jugada funesta,
elogio y ego inflamado, el bufón acierta.

¡La blanca suspira, los alguaciles la llevan presa!
Amordazada sin pronunciarse, rota, acuchillada
en la traición de la inmundicia, nunca confesará.
La pública sabe verdad que a la derrota oculta,
su sombra es frío metal y cuando calla, lucha.
Destrozada para siempre nadie la advertirá.

Un dolor inmenso, una puñalada abierta,
una estatua de sal, clava pupilas, asesta.
un clamor intenso, una jugada funesta,
elogio y ego inflamado, el bufón acierta.

Esther Ferrer Molinero

ESENCIA DE AMOR

2010-08-08T12:28:00.005+02:00

El amor abraza cimbreante, pretende respirarte.
Inhalas sus vahos aromáticos, impregnada,
te estrecha con sus lazos deshilados.
Pretende fundirse con tu piel,
sedosa y escurrida,
volátil.

Gas,
Gota decantada,
encadenada,
hacia la nada.
Ras,
Suelo de orificios,
embriagada,
de artificios.

Viento,
aleteo,
suspiro,

vuelo.

Esther Ferrer Molinero

OH FORTUNA!!

2010-07-18T16:29:00.008+02:00

En el intervalo del tiempo la musa aguarda, hila.
Oscura angustia, gotea suave, huye. La fusa fluye.
Dormita en el hueco agujero del sueño, admira.
¡No me abandones perversa! Mi corazón gime.

Suspiro, libo, trago.
Espeso, amargo.
Corazón.
Callo.

Recuerdo de lo eterno lo inmediato, lo quieto.
Las uvas de la ira escancian lágrimas moradas.
Ambrosía de dioses exudada en el dolor viejo.
Licor añejo destapado, ahogado y liberado.

Suspiro, libo, trago.
Espeso, amargo.
Corazón.
Callo.

Mi cuerpo es filtro de sangre, riadas.
Sangrías, frutos prohibidos y Kavafis…
¡Oh fortuna, infiel amiga! ¿Regresarás?
Erato lira, Eros vuela en El Banquete.

Suspiro, libo, trago.
Espeso, amargo.
Corazón.
Callo.

ESTHER FERRER MOLINERO

FRUTOS DE SANGRE

2010-07-02T13:57:00.004+02:00

Llueve sobre la herida, lluvia que no resbala.
Burbujas suspendidas, efervescencia liviana.
Arañas mis entrañas si rajas tu lienzo prieto.
Desgarros, jirones, y fluidos a borbotones.

El ojo maligno devora moras moradas.
Oro negro, tierra mojada, eras violadas.
Lloran frutos de sangre, sus ojos bruños.
Nichos de muerte crujen, vacíos, mudos.

Tu aliento es fundido cielo impregnado,
éter edulcorado, eternamente inhalado.
Estrangulas sin abrazos y desatas lazos.
Cronos, a contratiempo, cose pedazos.

El ojo maligno devora moras moradas.
Oro negro, tierra mojada, eras violadas.
Lloran frutos de sangre, sus ojos bruños.
Nichos de muerte crujen, vacíos, mudos.

ESTHER FERRER MOLINERO

ARQUERO DE LUNA BLANCA

2010-06-19T18:10:00.015+02:00

Una sonrisa dialogante es una caricia penetrante. ¿Ahora? ¡Serás!
El tiempo se ha suspendido en aliento compartido. ¿Viento? Quizás.
¿Un anhelo apasionado tras la bruma de un cielo arañado? ¡Asustas!
Lo susurra Éolo, lo interpretan ruiseñores y lo siente el cielo Platero.

Tin tin, luces de bohemia,
tin tin, luces en el mar,
tin tin, candilejas,
tin tin… luz de gas.

San Juan, lunas nufragan en la fogata del mar, espiando sus errores.
¡Luna niña, ya no llores! El arco lucero envaina, sin peones, agravia.
La muerte liviana esconde su tez blanca. Da la espalda al barquero.
¡Despliegas alas e ilusiones, derrochas! El arquero ya canta, alcanza.

Tin tin, luces de bohemia,
tin tin, luces en el mar,
tin tin, candilejas,
tin tin… luz de gas.

ESTHER FERRER MOLINERO

BESO DE MUERTE...

2010-06-08T15:15:00.004+02:00

Beso al cuervo maligno, desgarro su boca templada.
¿Suerte funesta, me aguardas en tu alcoba pétrea?
El dulce frío penetra mi alma, escalofríos ardientes.
Arrancas carbones, desahuciada, sedada, sin llamas.

Ausencia, fatua fingida, soledad embriaga, la blanca.
Arrebatos siente, nadie la admira, la negra imprime.
¡Ama la blanca, abrasión! ¡Grita la negra, aversión!
¡Te empuño blandida en recovecos, espada nuda!

Alba promiscua, rayo centella; deseo rozarte, leve.
Abismo profano, fundir sus manos de cera, quiere.
La negra es la llaga, la nívea callada. Silencio. Ansío.
Aspiro turbada de alcoholes febriles. Exhalo. Expiro.

ESTHER FERRER MOLINERO

IMAGINARIUM KLAUS Nº 8: COSAS DE ULTRAMAR (novela por entregas)

2010-05-30T16:25:00.010+02:00

Klaus se miró en el espejo del escaparate, ese en el que nunca se reflejaba y comprobó cómo su silueta comenzaba a perfilarse, cada vez más. Lejos de perder sustancia ganaba consistencia y se aposentaba en su historia de manera holográfica. Una mano a vuelapluma estampaba los trazos nítidos de un relieve abultado. La relatora, con un tejemaneje tramoyista y punzante, danzaba a contratiempo para abrazar a la volátil trama. A Klaus siempre le había desmontado la coqueta duda, quizá, porque podía ver todas las caras de un poliedro descompuesto.

- Debería comprar fruta con intención de consumirla, las manzanas ya no caen de los árboles… y ahora, forman un bodegón marchito en mi frutero- pensaba Klaus desmadejando alguna idea pretenciosa en el ultramarinos del barrio.
- ¡Alejandro, podríamos hacer una cena improvisada! Es tan sencillo como esto: citamos a Marlene y dejamos, por descuido, una carta dirigida a mi hermano Max sobre el arcón… ummmmmmmmmmm… a ver qué sucede… ¿te parece?
- ¡¿Estás loco?!... no dejas de sorprenderme, amigo. ¿Crees que la chica es de esa clase de personas que husmean en la correspondencia ajena?... hombre, eso sería propio de alguien mucho más rebuscado, casi tanto como tú… - le espetó el lenguaraz Alex.
- ¡Estos gambones están de oferta… a la cesta! ¡Voilé! Siendo sincero, debo decir que me cae bien la niña pero no me fío ya ni de la sombra que recientemente me ha abandonado… ¿recuerdas que soy un presunto asesino?... no estoy para andarme con miramientos y aunque sea un encanto, un dulce pajarillo cantor, no me amilanaré en mis pesquisas… ¿o qué te crees Alejandrito?- mirándolo tan fijamente como podía.
-Tú verás, pero te estás mezclando con la testigo principal y eso está contraindicado… ¿un vino blanco con las gambas, no?... aquel albariño de mis amigos de Cambados está bastante bueno, ideal para la ocasión-
- No te preocupes por los detalles, eso sí, deberías avisar a Carlos, quiero que nos acompañe… siempre me invita a las reuniones clandestinas, esas de la política de bloques… y, la verdad, es que son históricas sus conclusiones sin mencionar ciertas cogorzillas no menos afortunadas…

Cuando entraban en la sección de congelados, Klaus tropezó con el carrito de una mujer de aspecto frágil y sintió que le era muy familiar. Un telón nubló su vista aireada y tras un breve suspiro de viento, comprendió que se había topado con la verdad por segunda vez y justo, en el preciso instante en que él la reconoció, se diluyó sin mediar palabra. ¿El alemán debería interpretar algo ante aquella visita inesperada? Algo se recalentaba en su cabeza...

Se pelearon para pagar y salieron apresuradamente del ultramarinos que iba a cerrar. De regreso a casa, la centrifugadora de Klaus no dejaba de repasar con su movimiento de vaivén el entramado de una tela tejida con muchos hilos sueltos...

CONTINUARÁ…

IMAGINARIUM KLAUS Nº 7: EL REGRESO (Novela por entregas)

2010-05-22T17:15:00.011+02:00

Aquella mañana de sábado alguien jugaba con un martillo en un sueño inventado. Klaus Whinkel se había levantado muy cansado, aunque con una determinación en su destartalada cabeza. La noche anterior recordaba, muy vagamente, haberse bebido el agua incendiaria de los floreros del antro de perdición que frecuentaba… apenas unos flashes parpadeaban ante sus ojos trasnochados y en ellos, la visión borrosa de las camareras intentando esquivarlo y la imagen más definida de la chica del “sí pero no” que le había sonreído sin mediar palabra, una vez más. La niña fusa era un interrogante enfatizado. Klaus, que aspiraba a ser poeta nihilista, inventaba historias sin final y se esfumaba, justo después de aspirar el humo viciado que circundaba su existencia. Fumaba puros interminables.

La noche transcurrió como cualquier otra… nadie le había sorprendido o casi nadie. Klaus, originario de Aquisgrán y con una flema germánica intempestiva, optó por ignorar a unas lolitas, más o menos descaradas, que tenía por amigas para pensar sólo en su persona, desafiando incluso, a su destino.
La mañana se presentaba nublada y no precisamente por el tiempo atmosférico, nada complicado, sino por la nube de cenizas volcánicas que abrasaban su lucidez mental. Entre nubes y claros, Klaus comprobó cómo su resaca se disipaba al mismo tiempo que su mala uva se iba acrecentando... el alemán sufría de un carácter ciclónico irreversible.

A pesar de su estado líquido, Klaus prefirió girar sobre sí mismo arremolinándose para trazar un ardid arabesco. Siempre había querido ser espía y ahora, se le presentaba la ocasión. Había decidido investigar el secreto familiar y, sobre todo, indagar acerca del origen de aquellas cartas descoloridas que habían aparecido misteriosamente en el trastero de su casa santiaguesa. Las cartas mencionaban algo de una herencia y la repartición no se había llevado a término ante la reciente tragedia de su hermano Max…

CONTINUARÁ...

VUELO VOLUBLE, VOLATIL SUEÑO

2010-05-16T16:05:00.012+02:00

Tu cordón umbilical se conecta con el viento... ¿hacia dónde sopla?
Fundes cielo estrellado en presencia de hielo... apagón silencioso.
Flujos sanguinos, son hilos recortados. Pende una marioneta viva.

La sangre hierve, a borbotones... grumos consistentes desleídos.

Arritmia sensible al contrapunto... aliento que no roza. Frío. Hiel.

La boca enorme desprecia. Sin savia, sin grana, sin risa, sin gana.

Vuelo voluble, volátil vuelo.

Vuelo, voluble, volátil, sueño...

Esther Ferrer Molinero.

MARIPOSA AZUL...

2010-05-09T18:58:00.003+02:00

Mariposa frágil, azul, como tu sueño.
Aérea, transparente, libre, sin dueño.
¡Campanilla, no te precipites, vuela!

Abanicos sus alas, no te puedo tocar.
Tú, perdida la mirada, loco avatar.
¡Campanilla, no te precipites, vuela!

Brisa si suena el organillo, sopla Eolo.
Canto aniñado llanto, vistoso azahar.
¡Campanilla, no te precipites, vuela!

Pinza su música triste con púa de oro,
hilos trenzados persisten, sufro, lloro.
¡Campanilla, no te precipites, vuela!

Rima tu risa en pentagramas torcidos,
Lava su faz sangrienta, polilla muerta.
¡Campanilla, no te precipites, vuela!

Esther Ferrer Molinero

A FLOTE ENTRE LA MUERTE ESQUIVA...

2010-05-06T12:30:00.023+02:00

Los niños gritan en sus cunas pétreas,
la guadaña feroz acalla sus voces.
¡No llores, niño tibio! Canta la muerte irreverente.

Huelen a huérfanos prematuros. Hedor nauseabundo...

Los infantes no regresan de las guerras,
en sus tripas inflamadas crecen las sequías…
Campos de batalla perecen yermos.

Ríos desolados, dulces lágrimas y una nana esquiva.

La vida se ahoga en sangre congelada, se extingue.
¿Estigia, adónde te diriges? Cadáveres emergen de las aguas.
Uno y otro, otro y uno… cuerpos encharcados.

¡A flote en el mar, muero! Duermo… y sueño...

La mano gélida empuja hacia el abismo. ¡No me sueltes!
Cruzan ligeras las aves, rompen sus alas contra el viento.
El cuervo maligno observa fijamente. Me espera.
¡Condenados en el intervalo del tiempo!

La vida se ahoga en sangre congelada, se extingue.
¿Estigia, adónde te diriges? Cadáveres emergen de las aguas.
Uno y otro, otro y uno… cuerpos encharcados.

¡A flote en el mar, muero! Duermo… y sueño...

Esther Ferrer Molinero

PERVERSA, LIBRA Y LIBRE

2010-04-19T13:19:00.004+02:00

Quisieras inflamar partícula irascible,
suspendido el soplo, alentado fuego.
¡Quiero rolar, soy sensible susceptible,
consumo oxigenado, me falla el vuelo!

Libres las estrellas, chispas abrasadas,
llueven las centellas, tristes aniñadas.
Pegaso azul surca cielos intangibles,
miedos apurados en sogas invisibles.

Fatuas las miradas si no son abiertas,
mustios ojos, labios mudos y cerrojos.
¡Rejas celosías, lacras y sellos calados!
La coraza, si es blindaje, cierra puertas.

¿Puedes ser perversa? ¡Él inaccesible!
Libres fundamentos, libres sus acciones,
libres las palabras, sin complicaciones.
¿Puedes ser aviesa? ¡Perversa y libre!

ESTHER FERRER MOLINERO

TIRALÍNEAS, SANGRE Y TINTERO

2010-04-08T12:24:00.005+02:00

Llora la niña, saetas del arco lucero.
¿Hacia dónde asestas, niña triste?
¡Liras transfiguran rimas! ¡Muero!
¡El rayo cauteriza tu herida, resiste!

Porque nadie percibe, eres silueta.
Asiendo tiralíneas, trazas pirueta.
Porque el color sepia relegó de ti,
aciago negro aguarda, huye de ahí.
Porque el ángel caído era quimera,
cantando enmudeció tu primavera.

Ahogo ecos que emergen de un pozo,
lejano abismo, insaciable sed, esbozo.
¡Caballo blanco, Unicornio desbocado!
¿Lienzos tachados no atajan tu llanto?

Porque nadie percibe, eres silueta.
Asiendo tiralíneas, trazas pirueta.
Porque el color sepia relegó de ti,
aciago negro aguarda, huye de ahí.
Porque el ángel caído era quimera,
cantando enmudeció tu primavera.

Esther Ferrer Molinero

DESHILACHADA DUDA...

2010-03-10T16:06:00.004+01:00

Me entristezco si tu alma llora.
¡Desatada ilusión se demora!
Intuyo, la ausencia del gotero,
el líquido argumento, espero.
¡Decantas esencias y desgana!
Percibo tu dolor ¡me desgarra!

Ansío…
La brecha de tu hueco, tu nada.
Presiento…
Duda cruda, dura duda, insana.
Consiento…
Si te enredas en mi pelo-velo.
Confieso…
Aliento estrangulado, lianas
en la nuca, sajazos en la llama.

Vislumbro tus tinieblas, tu duda.
¡Espera dilatada, vía frustrada!
Se desliga deshilachando lazos,
y anuda ataduras sin abrazos.
El aguacero frío me desangra.
¡Inclemencias del suero tintero!

Ansío…
La brecha de tu hueco, tu nada.
Presiento…
Duda cruda, dura duda, insana.
Consiento…
Si te enredas en mi pelo-velo.
Confieso…
Aliento estrangulado, lianas
en la nuca, sajazos en la llama.

Esther Ferrer Molinero

EL OJO DEL ÁNGEL CAÍDO (EN EL INFIERNO)

2010-03-05T16:11:00.008+01:00

Ojos negros que semejan fieros
¿Son hechiceros, esos ojos negros?
Ojos oscuros de fosas profundas,
hendidas y mudas, lagunas de sal.

¡Oh óculo sabio, ojo ladino!
¡Traicionero ojo en el espejo!

Transitaba en un sueño y desperté en el horror.
Proyectaba afanes falsos, concebidos a tientas.
Fantasías yacían... ¡cadáveres de filios muertos!

El ojo certero partía, quimera, lanzadera fugaz.

¡Diluida cansada, celosías rasgadas, luces tristes!
Entrelazados ciclos en hilos caracoles de abanicos.
Sangrías razones, corazones fríos... ojos líquidos.

Ojos amarillos, opacos sin brillos,
¿Ojos macilentos, tenues y ciertos?
Juicios irisados, opalinas miradas,
pupilas agudas, sutiles, clavadas.

¡Oh óculo sabio, ojo ladino!
¡Traicionero ojo en el espejo!

Esther Ferrer Molinero

POETISA EN EL INFIERNO

2010-02-15T15:44:00.009+01:00

Grita en silencio envuelta en riadas picas,
Empapada y desangrada, consume espinas.
¡Fuente marchita, en tiempos refrescante!
¡Oh soñadora niña! ¿A dónde guía Caronte?

Confundida por el canto de sirenas, caes
en el abismo sombrío, contémplalo frío.
Este infierno cuarteado cruje, distante.
¡Virgilio, atraviesa el fuego llameante!

En el averno, el río coagulado se congela.
¡Rapsoda antiguo, tú nunca comprendes,
el espíritu en tránsito ya no debe sufrir!
Halla una mirada, una eternidad aciaga.

Ávida emocional no continuarás sufriendo,
¿sabes lo que deseas si pudieses obtenerlo?
Te alejas en los brazos de la muerte cruel.
¡Poeta atrapada a las puertas del infierno!

Entre anillos cónicos, Beatriz* te escucha.
Recoge su túnica púrpura y clama al cielo.
Alguien interpreta entre trompetas sordas.
¡El maligno es bestia que susurra sierpes!
Ssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss.

Voz en off desde el infierno:

¿A quién le importa lo que piensas?
¡Continuas, deambulando a ciegas!

*Beatriz: la esperanza en 'La Divina Comedia'.

Esther Ferrer Molinero

ALMA VIVA, VAMPIRA (En el infierno)

2010-02-05T18:09:00.007+01:00

¡No duermas nunca, alma viva,
siembra el infierno de vampira!

Escucho tu voz inquietante en el olvido,
transitando por la senda de los muertos.
¡He hallado a la sombra! ¿Será un sueño?

¡Extirpo una espina del costado,
daga pluma, me ha alcanzado!

Una virgen llora ensangrentada, vagaba,
exhalando su espeso aliento, desangrada.
¿Dónde vas tiniebla? ¡En el abismo estaba!

¡Ríos de lava fluyen candentes,
verdes flores, fluorescentes!

Decanta rojas gotas del tintero derramado,
la noche atrapa, enmascarada en un reflejo.
Levanto el vuelo en-sueño, ya no duermo.

¡No duermas nunca, alma viva,
siembra el infierno de vampira!

Esther Ferrer Molinero

NADIE, POLÍTICO EN EL INFIERNO

2010-01-23T21:24:00.013+01:00

Nadie aprende, nadie vaga.
Comprimes cabeza tubular,
rodando ideas insurgentes.
Logos hastiado, nadie alaba.
Cambia bastón por báculo,
muleta liberal transferible,
estrujando acción punible,
aplastando pedante óculo.
Frías bajezas, compunjidos,
intérprete de lo artificioso,
comediante, habla ocioso,
¡gobernantes corrompidos!

Nadie asiente, logos miente.
Confían sentidos exaltados,
falsos engaños, doran loas.
Acuerdos insertados, callan.
Replicantes, voz desafiante,
nadie valora, nadie escucha.
¿Quién es nadie, austucia?
Voz diluida a los dictados,
de burlones fundamentos,
de ardides lides amañados,
de advenedizos ensalzados.
¡Ingenuos atajan y sacian!

III

Arrojando erróneas claves,
materialismo sin audiencia.
¿Se extinguen cual fluido?
Nadie escruta, nadie espacia.
Delirio y descenso infernal,
incauto favor emulsionado.
Tus alas blancas cera dan,
engañan golosas ofrendas,
juzgadas en dignas ventas.
¿Quién prorroga la caída?
El juego y el fin de la partida.
¡Nadie es rival, nadie gana!

...

ESTHER FERRER MOLINERO

¡HOY ES AYER, AYER, MAÑANA QUIZÁ!

2010-01-23T20:54:00.009+01:00

¡Hoy es ayer, ayer, mañana quizá!

Hoy he soñado contigo, velero,
surcabas a vuelapluma, certero.
Hoy he soñado contigo, lucero,
lanzabas flechas al arco lunero.

Ayer…
He soñado que ayer soñaba,
he pensado que ayer viajaba,
he soñado, ayer, y el mar.

II

¡Hoy es ayer, ayer, mañana quizá!

Hoy he viajado contigo, amante,
cruzabas vías, pasajero andante.
Hoy he viajado contigo, vagante,
evocando recuerdos, caminante.

Hoy…

He arrancado tu calendario,
hoy, el viento, lo quiso extraviar.
Hoy he vuelto, hoy, y el viento.

ESTHER FERRER MOLINERO

MELANCOLÍA VORAZ (a Charles Baudelaire)

2010-01-15T00:24:00.052+01:00

A Charles Baudelaire

I

¡Oh cabeza fría y triste!
Ángeles infernales lloran,
desgarrando el sutil velo.
Húmedos rostros ajados,
cristalizan lágrimas rotas.
¡Oh miserable fortaleza!
Confundida suerte funesta.
Aureolas caídas desnudan
la concupiscente pasión.
¡Ilusa, pérfida renegada!

¡Melancolía, melancolía veraz!
¡Melancolía, melancolía voraz!
¡Medrando, melancolía, devoras!

II

Cadenas engarzadas tocan,
estridencias sones, tientan.
Asco hediondo al observar
petrea melancolía hallada.
¡Tiempo, espacio infinito!
¿Versaba en humor ironía?
¡Encriptaba en símbolos!
Guantes claros arrojados,
dandy precoz aventajado,
mi amigo, cherr Baudelaire.

¡Melancolía, melancolía veraz!
¡Melancolía, melancolía voraz!
¡Medrando, melancolía, devoras!

III

¿Abrazar dolor en boulevard?
¡Cuántas lágrimas he errado!
Salvaje perforando entrañas,
repulsión y no poder vomitar.
¡Expulsaré al ente huraño!
Un demonio impetuoso siento.
¿Perturbada por Platón vacío?
¡Aturdida, en un sueño banal!
¡Activista placentera, disfruta,
de la vida y sus causas justas!

¡Melancolía, melancolía veraz!
¡Melancolía, melancolía voraz!
¡Medrando, melancolía, devoras!

ESTHER FERRER MOLINERO

POETISA, RAZÓN DE SER (En el purgatorio)

2010-01-02T13:29:00.019+01:00

Cuando nadie escucha, soy.
Cuando nadie mira, estoy.

Cuando nadie espera, voy.
Siento ser, si siento lucha.
Soy ser, siempre he sido.
Siendo ser, ahora, existo.

Soy como soy, así era.
Soy así, era verdadera.
Soy, era, senda vera.
Siendo necesidad, era.

¡Exprimo gotas exudadas,
soy así, lágrimas doradas!

Cuando nadie escucha, soy.

Cuando nadie mira, estoy.
Cuando nadie espera, voy.

Siento ser, si siento lucha.

Soy ser, siempre he sido.

Siendo ser, ahora, existo.

Siento una espina púa clavada en mi costado,
soy arrogante, medro siguiendo su escorzo.
Soy flor, pensamiento soy, apenas recortado.
Soy inhiesta; si atraviesan mi mirada, gozo.

Cuando nadie escucha, soy.

Cuando nadie mira, estoy.
Cuando nadie espera, voy.

Siento ser, si siento lucha.

Soy ser, siempre he sido.

Siendo ser, ahora, existo.

Me vence el viento de un soplo programado,
me mece el aliento que tú no has exhalado.
Me limita el sabor de unos labios huidizos,
¡alquimista destilada de perfumes sagrados!

Cuando nadie escucha, soy.

Cuando nadie mira, estoy.
Cuando nadie espera, voy.

Siento ser, si siento lucha.

Soy ser, siempre he sido.

siendo ser, ahora, existo.

Siendo así, ¿nunca he sido?
Sí, soy, siempre he existido.
¿Soy poetisa antes que ser?
Sí y soy ser, eternamente ser.

¡Escribo mis letras engarzada,
soy así, rapsoda descarnada!

Cuando nadie escucha, soy.
Cuando nadie mira, estoy.

Cuando nadie espera, voy.
Siento ser, si siento lucha.
Soy ser, siempre he sido.
Siendo ser, ahora, existo.

Esther Ferrer Molinero

LA BOLA DE FUEGO

2009-12-23T17:24:00.020+01:00

La oscuridad reinaba sin concesiones. La penumbra y las sombras se cernían sobre el imperio de la Luz. En aquel tiempo, el reino de las luminarias, había sufrido un gran apagón debido al secuestro de sus luciérnagas luminiscentes. Aquel extraño suceso perpetrado por los ladrones de luces se había originado en la hora sexta, mientras los dioses contaban los granos de los relojes de arena de la región de las dunas. Los caballeros de las sombras, ladronzuelos usurpadores de energía, se habían propuesto absorber, uno a uno, los generadores de luces provisionales que habían sido colocados tras el fatídico apagón general. (Apagón, que no había contribuido a incrementar la población de pequeños etéreos ya que las féminas sufrían aquejadas de una extraña dolencia cefálica.)

Logan, caballero de la orden de los cruzados etéreos, observaba incrédulo el firmamento en el preciso instante en que una bola de fuego incendiaria lo surcaba dejando su estela. Poco a poco, su haz de luz se hacía más intenso para finalizar sumergida en la laguna acristalada evitando ocasionar emisiones de gas. La laguna, reserva natural en la que habitaban todo tipo de especies protegidas de fauna y flora, era considerada por los etéreos como el jardín de las delicias del reino de la luz. En aquel paraíso original convivían sin estrés, aves, plantas, árboles frutales y animales mitológicos. Aquella bola incandescente, al hundirse, había provocado un volcán de miles de burbujas efervescentes que flotaban como pompas jabonosas caldeando la temperatura del lugar y, dentro de ellas, se desplazaban diminutos duendecillos, hadas y ninfas. Este era un medio de transporte ligero propiciado por el constante aleteo del escuadrón de quimeras descomunales que sobrevolaba el paraje evitando la intromisión de los usurpadores de energía.

Logan, apodado ‘el espía’, había sido designado por el consejo de los desdobladores de mentes para acercarse y comprobar, in situ, el alcance de las emisiones. Logan era un hombre excesivo en sus formas y muy arrogante. Atrincherado con su coraza negra y su casco, intentaba ser más rápido que su sombra que era escueta y evasiva.

- Por fin tendremos agua caliente para uso clandestino- Comentó Logan bajándose de su vehículo a dos ruedas, un omicrón último modelo con alas en su rodamiento que petardeaba cada vez que Logan quería hacerse notar.
- La temperatura del agua ha subido 30º erios y la del aire 20º erios, esto es más que suficiente para evitar el enfriamiento del abismo- Explicó Jason a Logan, uno de los operarios que se encontraba midiendo la oscilación de las aguas termales.
- Los 'hidropasajes' (viajes en pompas de jabón) son lo de menos, lo importante, es que ascienda la temperatura del aire para evitar la congelación.- Indicó la retórica, Polis, al senador Aurio que sostenía una gigantesca lupa en su mano.

Polis, se había convertido en una mujer intrigante, nada complaciente, acostumbrada a tratar con Políticos y Cívicos (partidos ideológicos enfrentados) o lo que es lo mismo, farsantes de diversa procedencia. Ella era una mujer de actitud empecinada y, por ello, disgustaba al senador Aurio, siendo el orador, el único representante electo del grupo de los Políticos. Polis siempre tenía un interrogante a punto de salir de su boca y sus ojos eran dos exclamaciones.

! !

Aquella noche que había comenzado como cualquier otra sería recordada por los habitantes de la región cerebral como la más desconcertante de cuantas habían vivido. Al tiempo que la luz luchaba con la tiniebla por ocupar su lugar, se produjeron los hechos siniestros. Eran las ocho de la tarde y en el ambiente se podía percibir un cierto olor a cuerno de unicornio quemado. Tal y como acontecía desde la noche de los tiempos, el ritual del encendido lumínico comenzaba con una coreografía (de ballet) interpretada por ninfas, duendes y diversa fauna folclórica en el lago de los cisnes, cerca de la laguna.
En aquella ocasión, los habitantes del reino se habían cubierto de lágrimas, no siendo este el motivo del apagón. Un antihéroe, conocido entre sus intimos como ‘el antagonista’, era el encargado de darle a la palanca de la luz y al enredarse entre los hilos de las Moiras había caído sobre la tecla equivocada, provocando así, un cortocircuito al fundir todos los plomos del reino. Esta singular parodia fue utilizada por los usurpadores de energía que, con nocturnidad, alevosía y ensañamiento, se apoderaron de las luminarias desconectadas y desconcertadas.

Continuará…

Esther Ferrer Molinero

LUCINDA Y LOS RÍOS AFRUTADOS

2009-12-15T20:09:00.028+01:00

Lucinda se asomó al balcón para sentir en su lozano cutis el soplo de una brisa muy aromática, en el instante, en el que despuntaba la primera claridad del día. Aquella mañana de septiembre, pese a los azarosos vaivenes del viento, el aire, desprendía un aroma afrutado y maduro, anunciaba que la época de la vendimia estaba próxima.

Dioniso siguiendo fiel a su ritual, año tras año, era el encargado de organizar la gran bacanal para conmemorar que la diosa de los campos, Deméter, había realizado todo lo que debía, aquello que anteriormente habían tejido las Moiras, quizá. La cosecha, según lo establecido, estaba en su punto, se podría hacer ambrosía con las uvas maduras o, incluso, néctar e hidromiel. La diosa de la cosecha trabajaba siguiendo un patrón de guía muy meticuloso, sembraba de un soplo de izquierda a derecha, lloraba unas cuantas lágrimas de angustias abonables, para después atraer una gran tormenta sobre lo anteriormente plantado. Últimamente se encontraba, un día sí y otro también, haciendo de plañidera por los campos arados.

-Hoy he madrugado mucho así que, querido Eolo, deja lo que estés haciendo para un mañana no tan cercano, me tienes que echar una mano, mejor dicho un soplo- añadió Deméter a ritmo de rapsodia.
-No te preocupes, querida, ya que yo sigo el tempo que me marcan las estaciones y por supuesto el que dictaminas tú, mi querida diosa, nunca he querido convertirme en un fruto amargo sin un futuro cierto- explicitó Eolo sin mayores contemplaciones.

Entre tanta confusión, a ritmo de una Rapsodia Húngara de Liszt, se cosechaban los campos con la inestimable ayuda de los dioses y no muy lejos de allí se encontraba, Lucinda, internada en el bosque floral emanador de efluvios fantasiosos y terapéuticos. La niña se había adentrado en la espesura del bosque, en su escondite preferido, aquel que sólo conocía ella y, sin poder evitarlo, había tropezado con un hilo rojo muy llamativo oculto entre la maleza. El hilo poseía tres terminaciones nerviosas como si fuesen tres globos oculares de color rojo escarlata que parecían tener vida propia.

- Podrían ser las Moiras observándolo todo... - pensó Lucinda en voz alta.

En aquel momento, se le presentó un enorme dilema a la joven hada y siendo ella una personita de una curiosidad insaciable, decidió tomar el ojo de la izquierda para evadirse de un juguetón petirrojo que sobrevolaba intentando posarse sobre su enmarañada cabeza. Aquella mañana, tampoco, se había peinado.

-Deja de molestarme, fastidioso pajarraco, ¿no ves que nadie ha anidado en mi cabeza todavía? ¿Cómo sino iba a tener estos pelos deshilachados?- asestó Lucinda enfadada.
-Abandona ese hilo rojo, Lucinda, estás demasiado cuerda para seguir un hilo que no has tramado tú- respondió el pajarillo, que era uno de sus mayores confidentes.

Los frutos rojizos y olorosos de las vides comenzaban a explotar como glóbulos sanguíneos impregnándolo todo de un ambiente dulzón, azucarado e intenso. Cada vez que uno se rompía sonaba una nota diferente y de repente sin poder remediarlo, una alegre sinfonía animaba el entramado bosque. El cielo pálido se teñía, poco a poco, de un tono granado y la humedad, excesivamente pegajosa, estaba indisolublemente unida a aquella época del año denominada por los druídas del lugar ‘el tiempo de los ríos afrutados’.

- Puedes comprobar, amigo Petit (Petirrojo), que un hada como yo, en ocasiones, se deja llevar por esa sensación diluida que la acompaña a una cuando se encuentra en estado de irrealidad contenida- mascullaba Lucinda buscando a su pequeño amigo.

-Estado muy habitual en tu persona y, a veces, no tan contenido- insistió Petit, en un piar muy bajito para que ella no lo advirtiese.

Los oráculos de las pitonisas más lenguaraces, dedicadas a leer la buena fortuna de altivas diosas famosillas, muy conocidas en actos sociales varios, habían desvelado designios sustanciosos y aquella jornada, se vaticinaba como excepcional en el Olimpo de los dioses. Estas palabras habían salido expedidas de la boca de la pitonisa mayor, cuya lengua se desenroscaba como una alfombra roja:

“¿Qué es la decadencia? ¿Una involución?
Soñar que caes en un abismo interminable.
¿Qué es la permanencia? ¿La revolución?
Soñar que descansas en un nicho amable.
¿A quién le intrigan tus veladas pesquisas?
Falsaria empedernida deja de interpretarte.
Hallarás el ojo de la luz flotando en el río.
Morirás cuando se extinga el último etéreo.”

Continuará...

Esther Ferrer Molinero

ESPACIO, FRÍA LUNA ( La musa enferma)

2009-12-15T17:12:00.009+01:00

Inspiras y espiras...

Cristales añicos,

espejos vahídos.

Expiras y exhalas...

Imágenes talladas,

retinas robadas.

Te desnudas, musa pálida, ante la laguna hiriente,
tibio despojo anuncia la claridad de tu voz pausada.
Tu sabor gélido se entremezcla con tus lágrimas,
calladas, ausentes y templadas. Espacio, fría luna.

Inspiras y espiras...
Cristales añicos,
espejos vahídos.
Expiras y exhalas...
Imágenes talladas,
retinas robadas.

Desgarrada angustia, llanto abandono y necesidad.
Sumergida en el frío de la noche oscura, cuarteada.
Abandonas tu aliento, lentamente, musa retardada.
¿Duermes? Ensueño profundo y placentero. Sueño.

Inspiras y espiras...
Cristales añicos,
espejos vahídos.
Expiras y exhalas...
Imágenes talladas,
retinas robadas.

Cierras todas tus ventanas con la llave de la vida,
sellas lacras angustiosas, abismo aciago perpetuo.
Desgajado corazón tintero, supura sangre blanca.
El invierno otorga duelos y quebrantos yermos.

Inspiras y espiras...
Cristales añicos,
espejos vahídos.
Expiras y exhalas...
Imágenes talladas,
retinas robadas.

ESPACIO, FRÍA LUNA...

Esther Ferrer Molinero.

EL REINO DE LA LUZ

2009-12-08T21:51:00.025+01:00

Érase una vez... hace millones de años, en una tierra muy lejana más allá del abismo de la incertidumbre, un lugar que había permanecido al margen de toda civilización, inaccesible, enigmático pero a la vez seductor.

El viento gruñía en aquel tiempo con fiereza y se escuchaba su lamento al fondo del cerro, en el cañón. Una ráfaga arrastraba el polvo del desierto situado en los confines del reino de Hades, al otro lado de la vida. El territorio elegido para soñar era un paraje recóndito apartado de la mano de los dioses, sólo se podía avistar desde una perspectiva muy elevada de la región cerebral (montes muy escarpados), ya que sus valles encajonados no permitían vislumbrar sus espectaculares luminarias sin poseer 'el ojo de la luz' (amuleto mágico de color ámbar).

Los habitantes autóctonos de esta tierra denominados 'Etéreos' se caracterizaban por poseer una mente abierta de actitud independiente y grandes ideales. Estos individuos de gran capacidad no destacaban especialmente, ya que no habían encontrado su lugar en el mundo. Habían sido iluminados por el conocimiento alquimista, siendo su principal preocupación la búsqueda de la felicidad para toda la comunidad; así vivían anclados en un ideal inalcanzable, peleando hasta la extenuación por hallar la verdad, su mayor descalabro y contrariedad. Los Etéreos buscaban una única finalidad consistente en lograr la claridad de ideas en un mundo de ofuscados serviles. Los caballeros Etéreos libraban su particular enfrentamiento con los paladines de las sombras, temidos adversarios conocidos bajo el nombre de 'Usurpadores de energía'. Estos seres mucho más complejos, enrevesados y malignos se autoabastecían unos a otros siguiendo una jerarquía de dominio, eran claramente la especie a extinguir por pertenecer a una estirpe de la peor calaña. (Apodados 'ladrones de luces'.)

Cuenta un oráculo de pitonisas viperinas y deslenguadas, que se había producido en aquel tiempo una convención de Desdobladores de mentes, en la que se había acordado una alianza como única salida para la liberación de los oprimidos Etéreos. Los Desdobladores de mentes eran los sabios del lugar, guardaban en su memoria varias vidas, atesoraban la historia transmitida por los ancestros y la esperanza de nuevas generaciones, por ello, eran el último reducto de la energía de la que antaño se había disfrutado y se erigían como el germen de una posible sublevación de la luz.

Se aproximaba el tiempo de la alianza entre Etéreos y Desdobladores de mentes y sólo podían conseguirlo utilizando la magia como hilo conductor traspasando la barrera entre lo real y lo ficticio. Tan sólo unos pocos, los Elegidos, llegarían al conocimiento pleno y verdadero. Estos iniciados tenían la capacidad de hacerse invisibles y, de este modo, conseguir viajar hasta el Olimpo de los dioses para contactar con una hada en ciernes llamada, Lucinda. La joven hada era portadora del enigma de la Esfinge del ojo de la luz, manteniendo en su poder la bola brillante con la que poder vencer a los Usurpadores de energía...

Esther Ferrer Molinero

MAGIA

2009-12-03T23:09:00.016+01:00

Era un día soleado, en un lugar remoto del Olimpo. La mañana que había comenzado con el tintineo de la lluvia al caer, se había enmudecido ante una nítida claridad sólo atenuada por el rumor de las aguadoras al acercarse con sus cántaros a la fuente de las ninfas.

Lucinda, hada mayor de cinco hermanas, regresaba con el cántaro medio lleno, aunque llevaba el vestido de los domingos hecho jirones y su madre, la gran hada del norte, la esperaba para que le acompañase a la runión dominical (gran congregación de hadas a las doce del mediodía.) Intuía que no le haría ninguna gracia que apareciese de aquella guisa y se las ingenió para retrasarse más de la cuenta, inhalando menta fresca.

El camino que transitaba hacia el páramo era el menos visitado, pero el más peligroso. Decían los lugareños que era frecuentado por druidas, brujos enganchados a las malas hierbas, gárgolas escupidoras de fluidos acuosos, quimeras en su día de asueto y grifos venidos del inframundo. El suelo, una alfombra multicolor, estaba tapizado de una gran variedad de especies aromáticas, por esta razón, el que inspiraba muy fuertemente sufría toda clase de experiencias fantasiosas y alucinaciones varias.

Lucinda, canturreando, se había adentrado sin preocuparse en la zona más exuberante del bosque, esperando encontrar así la relajación de los efluvios emanados por las plantas silvestres. La aspirante a hada no se había percatado de la existencia de un personaje peculiar y extravagante que se encontraba recostado sobre una piedra, al final del camino. El espécimen era de un tamaño minúsculo, poseía unas orejas puntiagudas y una indumentaria verde menta. El hombrecillo, al notar su presencia se incorporó y al tiempo que se estiraba, comenzaron a alargarse sus extremidades convirtiéndose en un individuo de estatura normal. Al acercarse, Lucinda, comprobó que no parecía del todo humano y para cerciorarse le pellizcó una de sus mejillas sonrosadas.

-¡Hola, hombrecillo! – añadió Lucinda desconfiada. - ¿Quién eres?
-¡Hola, chiquilla descortés! Soy un mago encantado, convertido en duendecillo y tú puedes liberarme sólo si confías en mí. – dijo el elfo entusiasmado con voz muy profunda.
-¿Qué tengo que hacer para liberarte? – exclamó Lucinda con los ojos fijos en los del duende, sin dar crédito a lo que oía.
-Ofrecerme el agua de ese cántaro y en un breve espacio de tiempo hallarás lo que tú desees.

Lucinda no dudó, cedió el cántaro al elfo y se marchó repitiendo, una y otra vez, las palabras que el mago había mencionado, evitando así caer en el influjo del aroma alucinógeno del bosque.
Al cabo de unos días de regreso a casa, en aquel mismo lugar, encontró un trébol de cuatro hojas y al lado, una piedra con destellos encerrados en su interior. Levantó la piedra y la estrelló contra una roca observando que se trataba de una bola de cristal irrompible, muy brillante, y que su interior estaba habitado por un mago en miniatura. La bola poseía un valor especial para un hada ya que podía predecir el incierto futuro. Lucinda no volvió a tropezarse con el hombrecillo pero nunca jamás dudó de aquello que le había confiado el mago.

Esther Ferrer Molinero

JUZGADA VERDAD

2009-12-03T17:40:00.010+01:00

Me siento en el estrado muy centrada ¿será el de los acusados?
Para hablar de la ignominia del infame amedrentado que señala,
sin saber que el reo de muerte no ha sido juzgado, por suerte.
Me levanto con la verdad en la frente y una mente discerniente,
en la disyuntiva no atina el sentido del que ha encontrado su razón.
La verdad más subjetiva, que pudiera ser falaz y farsa ¿no es real?

Si el objeto de la prueba no es veraz, la prueba nunca ha existido.
¿Y en el caso de que el reo haya sido un aliado de las Moiras viles?
En su defensa audaz siempre queda el sufrido beneficio de la duda.
El que creyendo en el engaño piensa que su hora fatal ha llegado,
no entiende que la verdad certera es la lucha del que nunca ceja.
¿Y en el caso de que la verdad sea una locura de interés cegado?

La espera del inculpado habría merecido la pena, si es absuelto.
Un sentenciado no litigará lúcidamente sin probar sus artificios.
Le espera la horca y la soga censora es un lazo pesado, ahoga.
¿Quién ha decidido que muera si la balanza ha decantado su sino?
La fatalidad de los que mueren siendo su vida su única morada,
la realidad del que cree que su verdad nunca será comprobada.

¿En qué momento comencé a entender y cuando dejé de ignorar?
Cuando presionaba la soga, en ese momento comprendí la verdad.
La vida no es una cruzada sin fin luchando en una guerra amañada.
He librado batallas encarnizadas en campos profundos y yermos,
ahora, sólo me queda luchar porque la verdad sentencia a la muerte.
No creo en los farsantes de falsas comedias, tal vez, en la beligerancia.

Esther Ferrer Molinero

MALDITA VIDA

2009-12-01T12:35:00.007+01:00

Malditos, los muertos indolentes en vidas juzgadas,
malditos, los que ansían de la farsa comedia el soplo.
Malditos, los del garrote vil y la salvaje Inquisición,
malditos, los que desaparecen sin un hueco borrador.
Malditos, los que de sombras gélidas tiñen sustancias.
¡Maldita vida, maldita suerte, maldita hora de muerte!

Siento frío, siento muerte, siento escarchadas venas.
Siento antárticas pulsiones, que desencajan mis penas.
Malditos, los confundidos porque amaban la verdad.

¡Maldita sea mi suerte, maldita vida, maldita falaz!

Malditos, los no nacidos porque han sido anulados,
malditos, los que esperan su soga en el cadalso.
Malditos, los arrogantes, engreídos y soberbios,
malditos, los falsos amantes si no sienten frenesí.
Malditos, los represivos maltratadores de la mente.
¡Maldita vida, maldita suerte, maldita hora de muerte!

Siento frío, siento muerte, siento escarchadas venas.
Siento antárticas pulsiones, que desencajan mis penas.
Malditos, los confundidos porque amaban la verdad.
¡Maldita sea mi suerte, maldita vida, maldita falaz!

Esther Ferrer Molinero

SUEÑOS DORMIDOS (La Musa Enferma)

2009-11-29T21:51:00.012+01:00

Tras la cortina sutil, atisba entreabierta la duda temerosa.
La arrogante musa ansia volar, el aniquilador de sueños,
administra somníferos. La rosa, fluida roja, sufre olorosa.
Duerme si en tu sueño no tienes cabida. ¿Inciertos sueños?

Duda dormida, llagas vencida.
Frágil y desnuda, ¡duda cruda!
El corazón tintero supura gota,
lágrima roja, espumosa brota.
¿Dudas amor? La duda te mata.
¿Sufres musa? ¡Médula sangra!
Si el amor era un eco dormido,
deseo vivir en el sueño perdido.

El tiempo es un espacio vacío, el lapso, su hueco omitido.
Hallar la clave, la fusa debía. Grave error, afecto no había.
Ya no dudo, pues la certeza me arrastra. ¡Digno corregido!
En la oscuridad, un farol, es guía que ilumina al aturdido.

Duda dormida, llagas vencida.
Frágil y desnuda, ¡duda cruda!
El corazón tintero supura gota,
lágrima roja, espumosa brota.
¿Dudas amor? La duda te mata.
¿Sufres musa? ¡Médula sangra!
Si el amor era un eco dormido,
deseo vivir en el sueño perdido.

Invertidas intenciones asoman, el ataque es la defensa.
Divertidas expresiones rompen lanzas, reverso doble.
Composición imprecisa, acuarela desleída y adversa.
El amor ya no duda, si la mariposa que nace es oruga.

Duda dormida, llagas vencida.
Frágil y desnuda, ¡duda cruda!
El corazón tintero supura gota,
lágrima roja, espumosa brota.
¿Dudas amor? La duda te mata.
¿Sufres musa? ¡Médula sangra!
Si el amor era un eco dormido,
deseo vivir en el sueño perdido.

Esther Ferrer Molinero

ELOGIO A LA ESTULTICIA O A LA LOCURA

2009-11-27T13:14:00.006+01:00

¡Mísera, descastada, pobre infeliz!
¿Cree una ingenua reírse de mí?
Pobreza de espíritu nunca poseeré,
pues otros más pobres que yo veré.
La desmantelada burla es incierta,
si el bufón clandestino no acierta.

Cual culebra serpentina, clavas espina.
¿Crees que me puedes matar? ¡Ilusa!

La malvada ladina en su malicia,
especula que el poder es agravio,
hiriente ser, insensato descalabro,
¡qué funesta su pericia y estulticia!

Cual culebra serpentina, clavas espina.
¿Crees que me puedes matar? ¡Ilusa!

Anotaciones insulsas y macilentas,
Comentarios mustios y deslucidos,
¡Opiniones! No son de mi agrado.
¡Qué razón suministra dirección,
pues no existe esa comunicación!

Cual culebra serpentina, clavas espina.
¿Crees que me puedes callar? ¡Ilusa!

Esther Ferrer Molinero

ROSAS ROJAS (La Musa Enferma)

2009-11-20T20:27:00.009+01:00

De rosas rojas, la musa pálida, inyecta sanguinolentas mejillas,
nidos en su cabeza, desentrañan púas, de escuálidas horquillas.
Moiras enlazan hilando, en su pelo enredado, enhebran notas.
Trazan su sino, devanado la suerte, deshilachan hilos de muerte.

Amor amado, amor desesperado,
amor callado, amor desenterrado.
Quiero poseerte, amor indiferente,
no deseo perderte, amor naciente.
Soñaba que el amor era un sueño,
amaba si soñaba, el corazón dueño.

Erato acaricia su lira, rasgando afloran, inquietantes loas.
¿Sueñas musa una ficción? ¿Vives en una ilusión? Gozas.
Signos quejidos aplacan versos amantes y entonan trovas.
La Esfinge formula un enigma acertijo ¿Un jeroglífico?

Amor amado, amor desesperado,
amor callado, amor desenterrado.
Quiero poseerte, amor indiferente,
no deseo perderte, amor naciente.
Soñaba que el amor era un sueño,
amaba si soñaba, el corazón dueño.

La musa enferma, a un bosque arcano y lejano ha llegado,
inspirando esencias, de embrujos filtros atraída, adormecida.
La mustia abrasada, un trébol de cuatro hojas, se ha topado.
La ilusión florece, savias reverdecen. ¿Alentará a la decaída?

Amor amado, amor desesperado,
amor callado, amor desenterrado.
Quiero poseerte, amor indiferente,
no deseo perderte, amor naciente.
Soñaba que el amor era un sueño,
Amaba si soñaba, el corazón dueño.

Valkirias cabalgan incansables, galopan suspendidas en el aire,
trompetas y timbales, anuncian la llegada. Una dócil cabalgata.
La musa doliente conduce su sino, recupera su corcel destino.
Vibran flores en praderas, surgen lirios en valles y laderas.

Amor amado, amor desesperado,
amor callado, amor desenterrado.
Quiero poseerte, amor indiferente,
no deseo perderte, amor naciente.
Soñaba que el amor era un sueño,
Amaba si soñaba, el corazón dueño.

Esther Ferrer Molinero

LA PÁLIDA FLORECE (La musa enferma)

2009-11-10T19:12:00.023+01:00

Musa muerta, ¿envuelta en llamas has soñado abrasada?
Mortificada, tiritando en carne fría, sobre tu almohada.
Desde mi sepulcro cubierto, horadada de dolor, tiemblo.
El caballero acorazado, arroja lanzas; púas agujas, clava.

La blanca pálida florece,
ardiente savia reaparece.
Espumosos ríos de lava,
desbordaban tintas grana.
Pulsión sangrante pasión,
desconcertante aflicción.
Mutismo cesa en nichos,
secas fosas, abren bichos.

Entre crujidos y dagas, la enferma, se incorpora al alba.
Partiendo sus alas, surca el cielo. El sueño eterno, acaba.
Deprimido destino, la musa fusa, pretende eludir su sino.
Lucha encarnizada, flagrante jornada ¿cruzar sin tino?

La blanca pálida florece,
ardiente savia reaparece.
Espumosos ríos de lava,
desbordaban tintas grana.
Pulsión sangrante pasión,
desconcertante aflicción.
Mutismo cesa en nichos,
secas fosas, abren bichos.

¿Por qué te extrañas? Aguardo sola en esta encrucijada.
Dispuesta cedida alma, el borde del precipicio, inflama.
No deseo sucumbir a la suerte maldita, no cejo en vivir.
Rastreo sendas amadas, melancolía, nunca anhelé morir.

La blanca pálida florece,
ardiente savia reaparece.
Espumosos ríos de lava,
desbordaban tintas grana.
Pulsión sangrante pasión,
desconcertante aflicción.
Mutismo cesa en nichos,
secas fosas, abren bichos.

La desangrada, surge doliente desde su tumba ultrajada.
Despojada, la muerta, de albas escarchas, descubierta.
De cicatrices profundas, su encarnadura, es cauterizada.
¿Tejer vanidades con hilo dorado? ¿Burlar a la siniestra?

La blanca pálida florece,
ardiente savia reaparece.
Espumosos ríos de lava,
desbordaban tintas grana.
Pulsión sangrante pasión,
Desconcertante aflicción.
Mutismo cesa en nichos,
secas fosas, abren bichos.

El azaroso ha partido una lanza serpentina, cruje sanguina.
Restauras corazón tintero, de trozos añicos, ¡musa, ladina!
Lamentos chillidos, desgarros, perforan sonidos tristes.
Despliega tus alas, fluye altiva; desde la cripta resurges.

La blanca pálida florece,
ardiente savia reaparece.
Espumosos ríos de lava,
desbordaban tintas grana.
Pulsión sangrante pasión,
Desconcertante aflicción.
Mutismo cesa en nichos,
secas fosas, abren bichos.

Voz en off:

Amo. Amor amado, querer desesperado.
Quiero. Querer amor, sentir enamorado.
Siento. Sentir pasión, amor entusiasmado.

Quiero Amor, Quiero Amar.

Esther Ferrer Molinero

HUIDIZA ADORMECIDA (Mariposa musa)

2009-10-28T13:13:00.026+01:00

Huidiza adormecida, bajo los flancos de la vida.
Sin aliento, cobijada en calma, en su lecho tibio.
Huérfanos prematuros, de un día ciego y oscuro.
Raya el sol, plazo viejo, colores surcan el cielo.

Vanas venas, vagas velas,
lanceros del arco lucero,
verdes biliosas miradas,
encenagadas moradas.
Celosías inquietantes,
suspiran ecos amantes.

Amaina tormenta, claridad ufana, huecos grises
tiñen de rojo inquietante, gritos en sus entrañas.
Acaso ocaso caído, crepúsculo desleído, claman.
Desgarrando a la durmiente. ¡Musa, altiva triste!

Vanas venas, vagas velas,
lanceros del arco lucero,
verdes biliosas miradas,
encenagadas moradas.
Celosías inquietantes,
suspiran ecos amantes.

Tus sanguinas no lloran, entonan Ninfas Sirenas.
En el lugar donde moras, crisálidas languidecen.
Despedaza noches, rompe el día su vil monotonía.
Alas de abanicos despliega, mariposas reverdecen.

Vanas venas, vagas velas,
lanceros del arco lucero,
verdes biliosas miradas,
encenagadas moradas.
Celosías inquietantes,
suspiran ecos amantes.

CORO DE MUSAS

Las musas a una fiesta han acudido,
de una alfombra de flores sangrantes,
sus espinas picudas han extraído.
Olorosas rosas, fuente del mal.

Impregnando el sueño ausente,
la desdicha del cielo enlosado
atrapa la duda y sus mentes.
La enferma, dormirá eternamente.

III
Sus afines disfrutaban del canto,

tiaras punzantes laceraban sus mantos,
sus latidos endulzaban, frutos amargos.

Cruzando perdidos en la inmensidad,
navegantes de barcos y espigas.
Espolones de naves enemigas.

Triunfantes perdedoras
de una fiesta inaudita y ocurrente
ingeniosas horas, festividades yertas.

A un ágape en la honra de la enferma,
Zeus, su padre, las ha congregado,
liras y cantos delirios, han coreado.

VII

La enferma yace embelesada

por un amor no correspondido,

Melancolía de amor no vivido.

Esther Ferrer Molinero

SOÑAR QUE UN DÍA ERA TRISTEZA (La musa enferma)

2009-10-19T12:27:00.021+02:00

Soñé que la fortuna era sonrisa,
rueda rolaba en juicio inverso.
Soñé que rondaba en un soplo,
Eolo de ida y vuelta, reverso.

Sin dilaciones letales huesudas,
acariciando calaveras funestas,
muerte ausente, amante infiel.
Vampíricas ficciones perversas
de sangres y vidas derramadas,
presagio incierto, vías cruzadas.

Amante musa abandonada,
enferma latente despreciada,
¿sangra tu herida venal? gotea.
¿Hercúleas turbas, balancea?

Sin dilaciones letales huesudas,
acariciando calaveras funestas,
muerte ausente, amante infiel.
Vampíricas ficciones perversas
de sangres y vidas derramadas,
presagio incierto, vías cruzadas.

II
Creí que la fatalidad era un sueño,
¿fantasía inanimada, pasión febril?
¡Corazonadas! ¡Estúpidas, musas!
La musa enferma debe sucumbir.

Sin dilaciones letales huesudas,
acariciando calaveras funestas,
muerte ausente, amante infiel.
Vampíricas ficciones perversas
de sangres y vidas derramadas.
¿Presagio incierto? vías cruzadas.

¡Qué le claven miles de dagas!
¡Qué perforen sus recovecos!
Desangrada, inunda los paraísos.
Artificial, es. ¡En el Parnaso, fenece!
Descansa sobre un lecho húmedo
y gélido, su corazón, aún crujiente.
¡Perece musa, no despiertes más!

Epílogo
Soñar que un día era tristeza, ¿soñar?
Cronos, un breve sueño gozaba, burlón.
Rondaba una fantasía, fumata de amor.
Dormir sigilosa su danza aérea, ¿volar?

Soñar volar, ¿amar amor?
¿Verdad fugaz? falaz ficción.

Esther Ferrer Molinero

EN RUINAS (La musa enferma)

2009-09-30T23:12:00.011+02:00

Esculpe estatuas de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

¿Quién sois, acorazado lancero, de las noches tibias?

Un hallazgo en el rincón oculto de la pútrida soledad.

El abismo no resguarda, obsesiva necesidad insomne.

Al escuchar el lamento del sollozo, veo mi rostro pálido.

Perfila imágenes de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

¿Qué buscáis en tierra de nadie, suspendida, al acecho?
Huida sin salida, reflejos interiores, pánico. Desolación.
El hueco borrador no detiene el tiempo, sólo, la caída.
Inhalando su ausencia, en el cuarto siniestro, sin aire.

Bosqueja rostros de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

Esther Ferrer Molinero

FRAGMENTADAS ALAS (La musa enferma)

2009-09-23T11:22:00.009+02:00

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.

Frío, ausencia cuarteada de la soledad certera.

Envite del destino, escalofrío, del espinazo tibio.

Aguarda, tiniebla desolada. Tempestad, espera.

Manantial dormido, fluye, deshielo cruje, alivio.

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.

Calor demora la enferma, la pálida musa, gime.
¿Sosiego y tranquilidad? Confort sin necesidad.
Alumbrando penumbras, vive. Pujando, existe.
Turbante regocijo, duelo. ¿Complot o fatalidad?

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.

Epílogo

Dibujaría, cada día,
un paisaje animado,
con pincelada suelta
Y un rostro afinado.

Evocaría, cada día,
impresionistas aves,
un cielo azul, trazaría,
en mi almohada de sueños

y miradas de ultramar.

Esther Ferrer Molinero

MUSA FUSA (La musa enferma)

2009-09-20T21:59:00.004+02:00

Al Jardín de las Delicias, Erato, ha acudido.
Flores y gotas esencias, la musa, ha extraído.
Rasgando cítaras, atina. Liras y cantos, afina.
Arropando, a la pálida enferma, con su manto,
ciñe diadema de rosas, para aplacar su llanto.

La verdad certera ha encontrado,
la duda, traicionera, ha visitado.
Sus virtudes, sus mayores vicios,
deleites perforados, de orificios.

¿Es lícito pensar, es locura,
el ánimo de quien procura,
en su cura, el amor nacido
de la premura de lo vivido?

Sus dulces labios rebosaban sangrante miel.
Vaciantes besos, musa enferma, gel vergel.
Concupiscente pasión, sufre su acusación.
Pulsión rojiza, el entramado, ha desatado.
Fiel razón, balanza fija, dolor descalabrado.

La verdad certera ha encontrado,
la duda, traicionera, ha visitado.
Sus virtudes, sus mayores vicios,
deleites perforados, de orificios.

¿Es lícito pensar, es locura,
el ánimo de quien procura,
en su cura, el amor nacido
de la premura de lo vivido?

Esther Ferrer Molinero

DEVORANDO A SUS HIJOS ( Monstruos)

2009-09-20T20:02:00.005+02:00

Sólo una mente aterrada y perturbada había sido capaz de crear al monstruo. La criatura, fruto de un instante lúcido, yacía agonizante presa de su creador. La bestia, en su lucha, se retorcía encolerizada e indómita, retenida por la angustia de una existencia no deseada. Incomprendido en su aberración, el Dios, se enorgullecía de su obra increpándola, consciente de haber alcanzado el culmen de su genialidad imperfecta. Esta vez, su creación, lo desbordaba evolucionando anárquica como una prolongación de su limitado universo.

Poco a poco, la negritud de la noche impenetrable y seductora, se cernía sobre el genio y su deformidad. La criatura, al borde del abismo, se debatía entre el mundo y el caos. El monstruo medraba, se multiplicaba, superando al dios cuya demencia decrépita y degenerada, se desvanecía en el ocaso. Los fogonazos de vivencias no recordadas, anunciaban luces y sombras en un mundo invadido de oscuridad y confusión.

¿Acaso los monstruos no buscan en su desesperación la libertad que los hace dueños de sus sueños? La sensibilidad, imperceptible para la evidencia, los condena al aislamiento y a la soledad.

Esther Ferrer Molinero

(28/9/2000)

ARMONÍA (La musa enferma)

2009-09-08T00:19:00.003+02:00

Desde el reino del Hades armonizan
Orfeo y Eurídice, arpegios, amenizan.
La pálida su sino demora, si entonan
contraídas notas, pulsaciones, brotan.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Eurídice afina su canción, sin sombra.
Diluye en su perfil, a su amor alondra.
Efímera ninfa desvanece, huye y fenece.
Esbozada sonrisa, esencia surge y bulle.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Retardada infeliz, dilata ritmos lentos,
delicias concertadas, sonidos muertos.
Un solo infernal ruge soplando viento,
sus alas bufan caricias, de seda lienzo.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Orfeo, cantos amados agoniza. Lira
estrofas sangrantes, arias, sintoniza.
La enferma enjuga y orea lágrimas,
su alborotada melena, lima áridas.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Esther Ferrer Molinero

CARNES PÚTRIDAS (Monstruos)

2009-09-05T19:21:00.006+02:00

Carnes atrapadas en un cuerpo corrupto,
desprendían un aroma intenso y dulzón.
Árboles de copas escabrosas, hierbajos
de un bosque devorado por hienas, son.

Ejércitos extraños, agonizan, sucumben.
Degradan llanuras, tempestades invaden.
Ideales descienden, transitando sus valles,
deslizan pendientes, mis hundidos males.

Mi melancolía... es un verso putrefacto.

Esther Ferrer Molinero

MUSA MEDUSA (La musa enferma)

2009-08-26T18:22:00.008+02:00

Demacrada musa… ¿el lucero vahído, sueña?
Luciérnagas huidizas de Perseo caído, ciega.
Las Náyades, en ríos del Hades, nadan nudas.
Guiadas diluyen, insomnes faros y vías lunas.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

¿Obertura de Tannhäuser, crescente, tocan?
Medusas de ojos vidriosos y gárgolas, vuelan.
Miradas hieráticas, tornan esfinges en piedra.
Caballero acorazado, estatua de invisible tierra.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

Musa Medusa, ilusa fusa… ¿sangrante espera?
Pegaso alado, remonta, vuela, rugiente estela.
Óculos abren vías, destellos, cruzan y claman.
Ósculos parten miras, centellas surcan, aman.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

A mi hermana.

Esther Ferrer Molinero

PEGASO REMONTA (La musa enferma)

2009-08-11T15:33:00.004+02:00

El innombrable remonta Pegaso.
Cruza tiniebla, aguarda, quimera.
Acorazado invisible ¿vuela raso?
Rúbrica sangrante, trazado estela.

Lluvia pluma, cielo plomizo,
turbia luna, hielo, granizo.

Desbordados ríos, afloran lágrimas,
en sus pozos secos, gimen ánimas.
Lanza en mano, inspiración, brota,
cabalga desiertos, polvaredas sopla.

Lluvia pluma, plomizo cielo,
turbia luna, granizo, hielo.

El inexistente, suspendido, se halla.
Caballero, corazón tintero, no calla.
Surcando letras granas y arenas rojas,
azarosas vías, dilemas, de venas rotas.

Lluvia pluma, cielo plomizo,
turbia luna, hielo, granizo.
Lluvia pluma, plomizo, cielo,
turbia luna, granizo, hielo.

Esther Ferrer Molinero

LEVEDAD (La musa enferma)

2009-07-29T11:29:00.012+02:00

La pálida, sus alas ha desplegado,

desafiante, volatiliza presencia ¿volverá?
Inhalando el alma, sustancia y rosas,

rocían a Zeus, ninfas lujuriosas ¿tornará?
De aroma perfumado, transita el espinazo.

Goza, el recuerdo dulzón, del abrazo sutil.
¡Fragante Eros! ¿te empalaga su insistencia?

Sonido del desatino, tenue y frío ¿brevedad?
Cretino, rasga el destino, pulsa la nota,

del corazón de bálsamo y brota ¿levedad?

Amar y florecer, soñar y conquistar.
Vivir en duermevelas sufrientes,
caminar en sonámbulas mentes.
Amar y fenecer, soñar y despertar.

Esencias derramadas, pulsiones degradadas,

difamada inconsistencia pesa ¿volverá?
¡Muero pero no cejo! Caigo desplomada,

penando, reducida y agraviada ¿tornará?
Sinceridad encubierta, la musa muerta,

ultrajada. El acorazado, a musas rondaba.
Cleo desciende el telón, suspende tu función.

Amorcillos atrapados, huyen... ¿brevedad?
Aracné altiva, no enojes con tu hilar,

a los Dioses, diva. ¡Erato duerme! ¿levedad?

Amar y florecer, soñar y conquistar.
Vivir en duermevelas sufrientes,
caminar en sonámbulas mentes.
Amar y fenecer, soñar y despertar.

Esther Ferrer Molinero

SOÑAR, GRITAR (La musa enferma)

2009-07-21T14:45:00.027+02:00

Soñaba. Pálida durmiente,
anhelos respiraba, hiriente.
Latido desgarro, enfermiza.
Olvido abandono, idealista.
Esencia hiel inhaló. Soñaba.

Cegó párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Soñaba. Suspendida tenebrosa.
¿Volar sin alas, cruzar a tientas?
Tristeza, ira derramada, marcada.
Saturando despensas ¿no aciertas?
ideales hundía, vivía. Soñaba.

Cerró párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Gritaba. Desde el vacío infierno,
cual lianas asidas, arañas heridas,
en paredes mohosas, prendidas.
Sino entretejido. Prieto averno.
Rugen notas bulliciosas. Gritaba.

Tapió párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Gritaba. Chillidos sordos susurros,
nunca fueron escuchados. Mudos.
Una portezuela se cierra. ¿Mundo?
Erato, desliza el telón. ¡Otra función!

Guillotina cae desplomada. Gritaba.

¿Soñaba la enferma? Gritaba…
¡Despierta! Retorna del Hades.
En Campos Elíseos, resucita.
Resurge, Orfeo, rasga tu cítara.

¿Soñaba la enferma? Gritaba…

Epílogo

Sufrir, amar, soñar, dormir.

Sufrir si el amado es un sueño,

es dormir para siempre.

Vivir, amar, besar, sentir.

Vivir si el amado es un beso,

es sentir al besar.

¿Soñaba la enferma? Gritaba...

Esther Ferrer Molinero

TETRAMORFOS DEL HADES (La musa enferma)

2009-07-14T01:33:00.010+02:00

En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

Bestias iracundas transitan corredores de escombros añicos.
Monstruos sin cabezas, idolatría profesan a Luzbel caído.
Abaten llamas infernales, descomunales alas de abanicos.
Ardiente viva, levanta su losa, renace del sepulcro Diosa.

La enredadera de Cronos, atrapa el ritmo inverso. Decrece.
El horizonte lánguido se evapora, luciérnagas adormecen.
Menta del Hades, lujuriosa, en el jardín de las delicias, crece.
Bautizada, la pálida, leonas heridas, sanan. Ungüentos calman.

En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

La piel de toro ennegrecida, esparce semillas. Siembra
en campos desolados, que arrastran pensamientos ralos.
Deméter transfigura vinos, en frutos rojos sanguinos.
Carnes prietas tostadas al sol, sensaciones viscerales, son.

Aguilas de un nido interior cruzan formando escuadrón,
aireadas de viento, soplos del tiempo. Voladoras surcan
graznando desbocadas ¿musas suspendidas, zarpando sin alas?
En el jardín de las delicias han quedado, las musas, han conciliado.

En Campos Elíseos, mora,
cierta hora, muerta flora.
Yace yerta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

Esther Ferrer Molinero

CABALLEROS ALADOS (La musa enferma)

2009-07-06T15:19:00.006+02:00

Sombra acorazada sin razón, tenebroso sino sin suerte,
Besa sus labios fundidos, ahoga en su savia, gritos grana.
Trenzando pestañas de hilos prietos, la musa desvanece,
sobre su cama marmórea, seda trama, etérea, languidece.

Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.

La ninfa de túnica alegre, abraza a la pálida enferma
de alas caídas y sombras leves. Luzbel, reverso asedia.
Tediosa incertidumbre, Eros plegado, se desmorona.
El caballero armado de roja arroja, en tiniebla loma.

El invisible despedaza el día, duerme, la muerte muerta.

Apocalípticas cavilaciones, estruendosas rachas vivas
reducen al jinete albino, enzarzado, en su corcel destino.
Gusanos lanceros supuran tintas flechas. Dardos crujen.
Arco lunar enfundando la noche oscura. Lucero dulce.

Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.

Encrucijadas. Caballeros postreros al Hades claman.
¡Tanatos, la musa navega, segura surca la Estigia laguna!
Un yelmo invisible ha ganado ¿salvará a la viva muerta?
La ninfa emerge de las aguas y gime: ¡duerme la musa!

El invisible despedaza el día, duerme, la muerte muerta.
Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.

Esther Ferrer Molinero

ERATO LIRA (La Musa enferma)

2009-06-29T14:09:00.005+02:00

Erato lira, rasgando en su tibia cítara, olorosas rosas rosas
de cantos aniñados, Sirenas encrespadas, sus mares floran.
Acordados sinuosos, Silenos sigilosos, rondan ondas, rolan.
Entubadas de viento, lloran, filamentos del tiempo, flotan.

Sangre derramada chorrea tin, tin
de flores impregnada gotea tin, tin.
Tintineo sutil, salpica decantada,
tintineo buril, campaneo tintín.

Apasionada fluye, tinteros brotan y mojan rojas gotas.
Esparcida en sus briznas, pulsaciones, campanillas.
Arribadas denotadas, costas apaisadas, brisas, islas.
Tempestades aplacadas, avivadas vivas, se escalonan.

Sangre derramada chorrea tin, tin
de flores impregnada gotea tin, tin.
Tintineo sutil, salpica decantada,
tintineo buril, campaneo tintín.

Enlosada ciega grita, porosas tumbas, bichos braman.
Arboladas tormentosas, tortuosas rugen, ríos, claman.
Erosiones pronunciadas de elevaciones cunetas.
Destapada parlamenta, vasos de lienzos, ¿muerta?

Sangre derramada chorrea tin, tin

de flores impregnada gotea tin, tin.

Tintineo sutil, salpica decantada,

tintineo buril, campaneo tintín.

Esther Ferrer Molinero

INERCIAS Y PIEDRAS (La musa enferma)

2009-06-22T23:21:00.004+02:00

La Ninfa llora, diminutas piedras. Sed fatal.
Senderos enlosados, cegada angustiada, nada.
Piedra angular, ojos vendados. Hidro miel.
Azúcar lacrimoso de comisuras grietas,
cavilando en sus gotas secas, la Ninfa, traga.

Piedras, llueven piedras.

Caminos tortuosos, ondulaciones fibrosas. Sien.
Insegura de pasos caídos, abismos y elevaciones.
Piedra secular, cabeza enlatada. Hiel mortal.
De larva a gusano, divagaciones sesudas,
cerebros espinosos, entrelazadas picudas.

Piedras, llueven piedras.

Rocas inertes se revelan causando muertes. Riel.
Cantos ruedan precipitados, líticas razones.
Piedra singular, músculo blando. Fiel moral.
¿Traqueteos de vías, cruces de vidas? ¿Nudos?
¿Sensaciones Cupido? Obsesiones tupido.

Piedras, llueven piedras.

Tres golpes asestados, de sangre macerados.
La angular la esquivó, inexperta no la vio.
La enlatada secular en la frente si encajó.
La fláccida singular, Diana cazadora, burló.
¿Ninfa, aguas corrientes limpian fuentes?

Piedras, sientes, piedras mientes.
Piedras, lloras, piedras moras…

Esther Ferrer Molinero

FÁCIL ES TRAZAR ARABESCOS (La musa enferma)

2009-06-15T15:26:00.005+02:00

La Musa incansable, pálida enferma, transitaba en la memoria.
La impostada anidaba en su cabeza, entrelazada, cual madeja.
¿Musa, arrogante altiva, existe un camino fácil? ¿Volar, quizá?
La facilidad sin alas, subsiste relativa. Utilitarismos sin medida.
Fácil es trazar arabescos, sin poder truncar el hilo del que yo pendo…

¿Pájaros en la cabeza, danzantes asonantes, vuelan surcando cielos?
Musas inquietas, van y vienen. ¿Embriagada, presuntuosa, te hallas?
Vanidades engreídas se regodean, hilarantes sonrisas ríen llantos.
¿Las Musas alardean en tu cabeza? Falacias inventadas por Baco.
Fácil es trazar arabescos, sin poder truncar el hilo del que yo pendo…

Esther Ferrer Molinero

INVISIBLE MUERTA ENSANGRENTADA (La duda)

2009-06-08T16:21:00.003+02:00

Pozo seco, angustioso llanto, aplacas.
Ojos fijos, miradas ausentes… ¿sueñas?
Imagen que la retina quiso perfilar.
Estiletes punzantes, crujientes amantes.
Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Impresión foto-lógica visión ¿dudas?
Focos emergentes, vidriosos fundidos.
Aguados pantanos encenagados, son.
silenciosa sutil, sucesivos suaves.

Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Visión invisible, misión intangible.
Transparentes cuerpos granas,
filman rodados ralentizados.
Líquidos fluidos… ¿cortan venas?
Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Esther Ferrer Molinero

ENTRE-VISTOS/AS EN CONTRAPORTADAS GRATUITAS

2009-06-05T15:15:00.017+02:00

CONVERSACIONES CON... MANEL FUENTES

Santiago, 5 de mayo, 2007

“SOY SUPER FAN DE LA TETA… LA TETA, SIEMPRE LA TETA”

Por Esther Ferrer

Manel Fuentes es licenciado en periodismo y posee tres premios Ondas en su haber. Ha liderado, en 2005, la vuelta de CQC compaginándola con el programa diario de Cataluña Radio ‘Problemes Doméstics’. Manel visitó Santiago para ofrecer una conferencia sobre información y entretenimiento y, posteriormente, dar el pistoletazo de salida a los conciertos de La Ascensión, tocando, en la Plaza do Toural con su grupo “Los Alimañas del Swing”.
Llega con ese aire masculino estilo ‘Bruce’ y sus gafas negras de “CQC”. Le propongo participar en un concierto interactivo al que le es imposible negarse, le cedo la palabra y sostengo la batuta que marca el ritmo, pues sólo puedo secuestrarlo durante unos minutos. "Si me vas a hacer fotos me voy a poner estupendo" comenta entre risas y más risas… después, se coloca las gafas negras.

- ¿La música que versioneas con ‘Los Alimañas del Swing’ es para amansar la fiera periodística que llevas dentro?
- Lo hago para no pagar psiquiatra en Barcelona que está a 70 euros la hora y es muy caro.

- ¿Cuál es el instrumento con el que te sientes más libre, la radio, la televisión, el teatro… ¿ la gaita? (Ríe)
- La gaita no la he probado, de momento, estoy con la armónica y no se da mal. Creo en los productos más que en los medios. La información sacia la sed de formación periodística que hay en mí y el toque de humor le aporta el punto de distancia y conexión con el público. El acto de comunicación máxima es el de subirse a un escenario y compartir canciones que todo el mundo conoce.

- Nuestro periódico es gratuito y de información local...

- Sois el futuro, amigos. Bueno, por no decir el presente- apunta Manel para cambiar el ritmo.

- Cuando vienes a Santiago, ¿qué es lo que te gusta hacer?- Retomamos la melodía.
- He venido a Santiago en días ‘extraños’, recuerdo cuando vinimos los de Crónicas, fue una sensación muy extraña, fíjate lo estúpidas que pueden llegar a ser las vallas de contención, estas que se ponen para los actos e intentar frenar a la gente, parecíamos los ‘Beatles’, nos llevaba la policía e incluso chocamos con algún coche cuando nos íbamos. Tengo amigos que se han acercado aquí, ‘amiguetes’ y cuando vengo me paso algunos días en su casa con tranquilidad. Luego está el tópico de comer…

MANEL ES LA LECHE, ENTRE EL QUESO Y LA TETA

- ¿El marisquito, la tarta de Santiago…? ¿El orujo?
- Sí, no vamos a decir que no (carcajada). El queso, el queso… soy un superfan del queso. (No para de reír).

- ¿De cuál? (Río).
- De la teta, el de tetilla, la teta, siempre la teta…

- ¿Con denominación de origen? ¿La madre?
- Yo creo que la teta es la base de cualquier civilización. (Risotada).

"La teta es la base de cualquier
civilización"

- En cuestiones de trabajo, en estos momentos... ¿es

tás pensando en algún formato innovador?
- Ha habido formatos innovadores con premios Onda y con otros premios a nivel de Cataluña. En la tele con ‘La Noche’ actualizamos el género, creo que sólo había el programa de Pedro Ruíz, luego, han florecido otros tipo ’late night’, que son una actualización de la entrevista de entretenimiento. El reto siempre está ahí, en este nuevo CQC. Todo hay que repensarlo a diario.
(¡Qué majete es y que bien toca todos los palos!)

- Para finalizar... ¿de qué color era el caballo blanco de Santiago? Se ríe…
- Bueno pues creo que…blanco. ¿No? y si no que Cristian me diga que en el CQ Test la he cagado, porque es pregunta de CQ Test.

Como dijo Woody Allen "la comedia no es más que tragedia y tiempo" y a mi me hubiese gustado disponer de más tiempo…

ENTRE-VISTOS/AS EN CONTRAPORTADAS GRATUITAS

2009-06-05T13:08:00.014+02:00

CONVERSACIONES CON... MAXIMINO ZUMALAVE

Santiago, 27 de septiembre, 2007

“EN LA MÚSICA MÁS QUE FUSIÓN EXISTE
CONFUSIÓN”

Por Esther Ferrer

Maximino Zumalave, biólogo marino, Director de orquesta y pianista compostelano, fundador de la Real Fhilarmonía, Director del Coro Universitario y académico de la Real Academia de Bellas Artes, nos desvela su pasión por la música.
Maximino, hombre de una sensibilidad artística altamente desarrollada, enamorado de su ciudad natal, Santiago, no repara en elogios y referencias histórico-artísticas. Hemos concertado con el maestro un “solo” en el Hostal de los Reyes Católicos.

- ¿Un buen comienzo sería una "Tocata y fuga"?
- Un buen comienzo y un buen final. Es un género muy brillante también es un buen final, suscita el aplauso.

- ¿Ser discípulo de Helmuth Rilling marca un "tempo"?
- Marca un conocimiento profundo de la música, marca unas líneas de estudio y marca un significado en la composición. De la "Tocata" la brillantez y de Rilling la profundidad del concepto.

- ¿Le gusta la alternancia de instrumentos solistas, ya que ha trabajado con diferentes intérpretes?
- Un solista debe interpretar un concierto en conexión con los demás, debe concertar, necesita que sea una unidad. El trabajar con diferentes solistas proporciona un enriquecimiento personal.

- ¿Haber traído los cursos de la “Internacional Bach Academie” ha sido un logro?
- En el año 92-93 entre el alcalde y yo ayudamos, gracias a mi relación con Rilling ya que el Barroco en Santiago es un estilo muy representativo.

- ¿Qué piensa de que no haya un teatro de la ópera en Santiago?
- Existen grandes limitaciones de espacio. Hace poco se ha programado Wagner en A Coruña y se tiene que realizar en versión concierto. Actualmente, no existe un gran teatro de la ópera en Galicia.

- ¿Cómo calificaría el panorama musical actual?

- Actualmente, en la música más que fusión existe confusión.

- ¿Qué político de los actuales tiene un mayor sentido musical?
- Sin desmerecer a los actuales, debo remontarme al pasado reciente. Xerardo Estévez contribuyó a que Santiago y su “Auditorio” fuesen una clara referencia en Galicia con sus programaciones excepcionales. Se extraña la acción de Xerardo Estevez.

"Los melómanos extrañamos la acción de Xerardo
Estevez"

- ¿Ha colaborado en grabaciones de artistas como Byorj o el grupo Milladoiro?
- Sí, con Milladoiro tengo una relación muy especial.

- La música y la poesía casan bien... su escasa obra como compositor incluye textos de Rosalía y Miguel Hernández...
- Las podemos considerar como Música de circunstancias, son actividades poco representativas.

- ¿La programación cultural de A Coruña es la mejor de Galicia?
El presupuesto en A Coruña ronda los 12 mill y el presupuesto de la Real filarmonía no llega a los 4 mill de euros. Todo hay que relativizarlo. Habría que ponerlos en una tabla.

Piano, piano, pianíiiisimo

- Hábleme de sus comienzos en la música...
- Comencé cantando en un coro a los siete años.

- Una composición predilecta en un momento como este...
- Alguno de los últimos cuartetos de Beethoven, un misterio de la creación humana.

- Y una música de cine...
- La música de Mahler en “Muerte en Venecia”o la música de Antón García Abril en “Los Santos Inocentes”.

- Un musical...
- “El Diluvio que viene”, “Cats” o “los Miserables”.

- Una sinfonía inacabada...
- La que aún está por componer....

Como bien dijo usted “Tocata” es un buen comienzo y “Tocata y fuga” de Bach, un buen final.

ENTRE-VISTOS/AS EN CONTRAPORTADAS GRATUITAS

2009-06-05T11:42:00.014+02:00

CONVERSACIONES CON... GERARDO GONZÁLEZ MARTÍN

Santiago, 30 de octubre, 2007

"SOY PRETECNOLÓGICO ANTERIOR A LAS
TICS"

Por Esther Ferrer
Gerardo González Martín, como distinguido vigués, podría haber nacido en la ciudad olívica pero es oriundo de Ávila. La APG acaba de concederle el premio ‘Diego Bernal’ por su papel destacado como comunicador, escritor e historiador. Ha ejercido entre otros puestos relevantes, el de Director de la TVG y, además, ha sido Director del diario ‘El Correo Gallego’.
Intentar conocer a Gerardo a través del espejo, es una tarea intuitiva de periodista-psicólogo. Este acuario que se acaba de jubilar, se mueve como pez en el agua en el género de la entrevista pero no duda en reconocer que siente debilidad por los peces más pequeños, sus nietos.

- Un premio que lleva el nombre de un cronista de Santiago, 'Diego Bernal', ¿No podía recaer en otras manos que no fuesen las de un cronista de Vigo?
- A lo largo de mi actividad profesional que ha sido extensa, creo que he hecho las cosas bien, pero existe mucha otra gente que también se lo habría merecido, sobre la cual habría podido recaer el premio.

- Somos un periódico gratuito local… ¿qué opinión tiene un destacado periodista de la prensa gratuita?
-El éxito que tienen es evidente porque lo veo en su distribución y la gente lo recoge. Lo que no tengo claro es que esta prensa establezca un eslabón entre este tipo de periódicos y los no gratuitos, no veo el salto.
- ¿Es usted de nuevas tecnologías?
- Yo soy pretecnológico, anterior a las TICS.

- ¿Individualismo?
- Sí, cierto individualismo.

- Como distinguido vigués, los premios, se han acumulado en la balanza... ¿se ha encontrado alguna vez con algún objetivo inalcanzado?
- En cincuenta años de profesión ha habido cosas inalcanzables, no creo en los milagros. Creo que estaba allí en el momento preciso, tuve la oportunidad al ser aupado en diferentes puestos.

- Hablando de balanzas… ¿Cree que la justicia en este país es ciega o lleva una venda en los ojos?
- Ni es ciega ni lleva una venda en los ojos, mira a quien hace el mal. Es una justicia lenta.

- Teniendo en cuenta su pasado como político y asesor… ¿cuál debería ser el fin de la política? ¿El fin justifica los medios como decía Maquiavelo?
- El fin nunca justifica los medios, no puede depender de las circunstancias externas, en política, he estado durante seis años.

- Hágame una valoración del bipartito…¿está equilibrado?
- Se están tirando los trastos a la cabeza continuamente y eso se reproduce a otra escala en todos los ayuntamientos en los que gobierna el bipartito a nivel local.

- ¿Los Lobbys crean opinión? ¿Estamos mediatizados?
- Pues, Claro. El periodista tiene ideología, el lector no debe percibirla.

"El periodista tiene ideología, el lector
no debe percibirla"

Sentados en el diván Gerardo, Freud y yo

- Si le digo que inspire y espire ¿en qué piensa?
- En la prueba del espirómetro, prueba de la guardia civil.
(Reímos los tres. Freudy dice no... y yo le he quitado un punto...del carnet por puntos).

- ¿Alguien le ha quitado el sueño?
(Ríe)... ¡Hombre a qué padre no le ha quitado el sueño un hijo!.
(Freudy ha anotado un punto positivo y yo dos).

- Le ha traicionado el subconsciente...
- No lo recuerdo, no fue muy dolorosa... la traición.
(- No lo recuerda porque no era consciente- dice Freudy. -La traición, seguro que sí - digo yo).

- ¿Un aforismo o sentencia?
- Las sentencias, a los jueces. ‘A quien madruga, Dios le ayuda’.
(Freud siempre ha madrugado y ahora él ayuda a Dios).

- ¿Con qué símbolo se identifica?
- Acuario.
(-Es un pez y nada -comenta Freudy y yo asiento).

- ¿Un sueño inconfesable?
Se enfadaría mi señora.
(-Pues no se lo decimos- al unísono).
Quizá sea tan impulsivo y analítico, como lo somos nosotros, ¿no crees Woody?

ENTRE-VISTOS/AS EN CONTRAPORTADAS GRATUITAS

2009-06-03T12:19:00.017+02:00

CONVERSACIONES CON… ROBER BODEGAS

Santiago, 27 de diciembre, 2007

”ADMIRO A PAZÓ POR EL RITMO Y A CADAVAL POR SU
SABIDURÍA”

Por Esther Ferrer

Contactar con Rober ha sido una odisea en plenas fechas navideñas. Al igual que Ulises, la primera vez que lo telefoneé estaba de periplo y, la segunda, se encontraba inmerso en un atasco en el que veía una luz que indicaba el camino de regreso a casa. Finalmente, el retorno se hizo efectivo para poder conversar y tejer una charla, no tan extensa, como la espera de Penélope.
Rober Bodegas es el flamante ganador del concurso ‘El Rey de la Comedia’ que se ha emitido, recientemente, en Televisión Española. Este joven de veinticinco años, natural de Carballo, cursa estudios de Arquitectura de Interiores en A Coruña, por ello, no descarta compaginar su carrera universitaria con el inquietante mundo del espectáculo y el humor desenfadado.

- ¿Un cómico nace o se hace?
- Soy una persona con creatividad, es algo innato en mí. Uno nace y poco a poco, se va creando. Siempre hay algo de tu cosecha, es como una semillita que hay que ir regando para que crezca. Bueno... aunque no me gusta mucho la imagen. (Río).

- ¿Qué le ha supuesto el haber sido coronado ‘Rey de la Comedia’?
- Tener más trabajo. No me faltaba, ahora me conocen más en bares, teatros... así me promociono también a escala nacional. Es un reconocimiento a nivel personal y mucho más trabajo. Se fijan más en mí los que programan actuaciones.

- ¿Dispone de tiempo para crear?... porque la comedia se compone de tragedia y, además, necesita tiempo...
- Desperdicio el tiempo aunque a mis amigos les da la impresión de que sí lo aprovecho y de que extraigo lo más trascendental. Cuando te puedes reír de algo con distancia y con separación, te centras en lo que de verdad es importante. (¡Ya te reirás de esto!).

- ¿En qué se inspira para construir sus monólogos? ¿Es cómo construir interiores?
- Escribo mis espectáculos engarzándolos con un hilo conductor, todos siguen un mismo proceso creativo. Tienen un inicio, un clímax y un final. Me gusta jugar con el Realismo Mágico y también con el Surrealismo. Si tengo que hablar durante una hora debo generar una atención cada vez más creciente, porque a partir de la media hora decae mucho el nivel de interés.

- ¿Para ser un buen humorista es necesario ser un buen observador de la realidad?
- Yo soy muy despistado, no me centro en nada porque me estoy fijando en todo. Normalmente me fijo en los detalles pequeños que son las cosas importantes para construir un monólogo. (El Dios de las pequeñas cosas).

- ¿Cómo se compagina la arquitectura de interiores con el espectáculo?

-Intentaré compaginarlo mientras pueda, no pienso decantarme por ninguno. Mientras me vayan saliendo trabajos de cómico seguiré diciendo que sí. La carrera tengo que terminarla, no quiero aparcarla. (Un chico con vista y con miras interiores).

Silencios y palabras, espacios y objetos

- ¿Cómo diferenciaría un espacio?

- Conociendo bien a las personas que van a habitar la casa y no a las que la van a evitar. (Río... palabras más...).

- ¿Los silencios son tan importantes como las palabras? (Ríe… silencio... )

- No podría hacer un espectáculo sin silencios pero tampoco sin
palabras. (Palabras menos...).

- Porque un monólogo se puede compartimentar como una casa...

- La base viene de los ‘contacontos’, los monologuistas que más me gustan son Cándido Pazó y Quico Cadaval. Pazó es el ritmo y Cadaval, la sabiduría. En un monólogo que dura más de veinte minutos no debe bajar la intensidad. (Una buena pausa consigue el aplauso).

“El contacontos es la base para ser un buen
monologuista”

- Un cómico del silencio y otro del sonido...
- Pepe Villuela del silencio y Gran Wyoming del sonido. (Parlanchín por excelencia).

- ¿Ser gracioso o caer en gracia?
- Yo no caigo en gracia pero soy gracioso. (Río).

- Una anécdota...
- Volvía tarde con la música alta y el estómago muy mal, me desabroché el pantalón para viajar más cómodo en coche… y me para tráfico. Entonces, se me cala el coche, me hacen bajar y... me quedé en gayumbos... (río). ¡Menos mal... que al agente le gustaba Bumbury!. (Reímos).

LA MUSA VOLATILIZADA (La duda)

2009-06-01T12:37:00.005+02:00

La duda irrumpe inmaculada gélida,
la albina desvanece su túnica aciaga.
El alba duerme entre claros y fastos,
la oscura se enfrenta a la alegre.
La incertidumbre no sufre, aguarda.
La duda abraza el día, la negra, extingue.

¿Hacia dónde diriges tus lazos extendidos?
Incomunicada estás, desconectada del ruido.
El agua sorda-muda, sin corriente, fluye.
Inmutables ninfas estancadas, lavan rostros.
Sortea la tempestad del mar o la placidez del cauce.
Arroyos arrogantes, se despiertan triunfantes.

Seca brota la fuente, cerca llora la muerte.
Corazones sangrantes, gotean penas amantes,
El ojo maligno, insaciable, nunca duerme.
La que transita en los albores, despierta el día.
El laberinto sueña, la pálida, recompone sus alas.
La que trova en la caverna, resurge de sus cenizas.

Esther Ferrer Molinero.