EN RUINAS (La musa enferma)

Esculpe estatuas de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

¿Quién sois, acorazado lancero, de las noches tibias?

Un hallazgo en el rincón oculto de la pútrida soledad.

El abismo no resguarda, obsesiva necesidad insomne.

Al escuchar el lamento del sollozo, veo mi rostro pálido.

Perfila imágenes de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

¿Qué buscáis en tierra de nadie, suspendida, al acecho?
Huida sin salida, reflejos interiores, pánico. Desolación.
El hueco borrador no detiene el tiempo, sólo, la caída.
Inhalando su ausencia, en el cuarto siniestro, sin aire.

Bosqueja rostros de sueños dormidos

que expiran en silenciosos escombros.

Del tintero sangrante, sepulta las gotas,

partituras pensantes, afinan sus notas.

Letras, granadas acciones. Desencanto.

Signos mudos sin voz, derruido llanto.

Esther Ferrer Molinero

FRAGMENTADAS ALAS (La musa enferma)

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.

Frío, ausencia cuarteada de la soledad certera.

Envite del destino, escalofrío, del espinazo tibio.

Aguarda, tiniebla desolada. Tempestad, espera.

Manantial dormido, fluye, deshielo cruje, alivio.

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.

Calor demora la enferma, la pálida musa, gime.
¿Sosiego y tranquilidad? Confort sin necesidad.
Alumbrando penumbras, vive. Pujando, existe.
Turbante regocijo, duelo. ¿Complot o fatalidad?

El arco lucero desplegaba locura,

acorazado lancero, de clara luna.

Alumbra el destino, saja su suerte,

intermitente estela, funesta muerte.


Epílogo

Dibujaría, cada día,
un paisaje animado,
con pincelada suelta
Y un rostro afinado.

Evocaría, cada día,
impresionistas aves,
un cielo azul, trazaría,
en mi almohada de sueños

y miradas de ultramar.

Esther Ferrer Molinero

MUSA FUSA (La musa enferma)

Al Jardín de las Delicias, Erato, ha acudido.
Flores y gotas esencias, la musa, ha extraído.
Rasgando cítaras, atina. Liras y cantos, afina.
Arropando, a la pálida enferma, con su manto,
ciñe diadema de rosas, para aplacar su llanto.

La verdad certera ha encontrado,
la duda, traicionera, ha visitado.
Sus virtudes, sus mayores vicios,
deleites perforados, de orificios.

¿Es lícito pensar, es locura,
el ánimo de quien procura,
en su cura, el amor nacido
de la premura de lo vivido?

Sus dulces labios rebosaban sangrante miel.
Vaciantes besos, musa enferma, gel vergel.
Concupiscente pasión, sufre su acusación.
Pulsión rojiza, el entramado, ha desatado.
Fiel razón, balanza fija, dolor descalabrado.

La verdad certera ha encontrado,
la duda, traicionera, ha visitado.
Sus virtudes, sus mayores vicios,
deleites perforados, de orificios.

¿Es lícito pensar, es locura,
el ánimo de quien procura,
en su cura, el amor nacido
de la premura de lo vivido?

Esther Ferrer Molinero

DEVORANDO A SUS HIJOS ( Monstruos)

Sólo una mente aterrada y perturbada había sido capaz de crear al monstruo. La criatura, fruto de un instante lúcido, yacía agonizante presa de su creador. La bestia, en su lucha, se retorcía encolerizada e indómita, retenida por la angustia de una existencia no deseada. Incomprendido en su aberración, el Dios, se enorgullecía de su obra increpándola, consciente de haber alcanzado el culmen de su genialidad imperfecta. Esta vez, su creación, lo desbordaba evolucionando anárquica como una prolongación de su limitado universo.

Poco a poco, la negritud de la noche impenetrable y seductora, se cernía sobre el genio y su deformidad. La criatura, al borde del abismo, se debatía entre el mundo y el caos. El monstruo medraba, se multiplicaba, superando al dios cuya demencia decrépita y degenerada, se desvanecía en el ocaso. Los fogonazos de vivencias no recordadas, anunciaban luces y sombras en un mundo invadido de oscuridad y confusión.

¿Acaso los monstruos no buscan en su desesperación la libertad que los hace dueños de sus sueños? La sensibilidad, imperceptible para la evidencia, los condena al aislamiento y a la soledad.

Esther Ferrer Molinero

(28/9/2000)

ARMONÍA (La musa enferma)

Desde el reino del Hades armonizan
Orfeo y Eurídice, arpegios, amenizan.
La pálida su sino demora, si entonan
contraídas notas, pulsaciones, brotan.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Eurídice afina su canción, sin sombra.
Diluye en su perfil, a su amor alondra.
Efímera ninfa desvanece, huye y fenece.
Esbozada sonrisa, esencia surge y bulle.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Retardada infeliz, dilata ritmos lentos,
delicias concertadas, sonidos muertos.
Un solo infernal ruge soplando viento,
sus alas bufan caricias, de seda lienzo.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Orfeo, cantos amados agoniza. Lira
estrofas sangrantes, arias, sintoniza.
La enferma enjuga y orea lágrimas,
su alborotada melena, lima áridas.

¿Sierpes sientes? ¿Agujeros notas?
Punzón veneno, vanas venas rotas.
Pitón lancero, púa, aguijón certero.

Esther Ferrer Molinero

CARNES PÚTRIDAS (Monstruos)

Carnes atrapadas en un cuerpo corrupto,
desprendían un aroma intenso y dulzón.
Árboles de copas escabrosas, hierbajos
de un bosque devorado por hienas, son.


Ejércitos extraños, agonizan, sucumben.
Degradan llanuras, tempestades invaden.
Ideales descienden, transitando sus valles,
deslizan pendientes, mis hundidos males.


Mi melancolía... es un verso putrefacto.

Esther Ferrer Molinero

MUSA MEDUSA (La musa enferma)

Demacrada musa… ¿el lucero vahído, sueña?
Luciérnagas huidizas de Perseo caído, ciega.
Las Náyades, en ríos del Hades, nadan nudas.
Guiadas diluyen, insomnes faros y vías lunas.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

¿Obertura de Tannhäuser, crescente, tocan?
Medusas de ojos vidriosos y gárgolas, vuelan.
Miradas hieráticas, tornan esfinges en piedra.
Caballero acorazado, estatua de invisible tierra.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

Musa Medusa, ilusa fusa… ¿sangrante espera?
Pegaso alado, remonta, vuela, rugiente estela.
Óculos abren vías, destellos, cruzan y claman.
Ósculos parten miras, centellas surcan, aman.

Lluvia de oro, brillante brota,
rubia de lloro, radiante flota.
Flota brillante, rubia de oro,
Brota radiante, lluvia de lloro.

A mi hermana.

Esther Ferrer Molinero

PEGASO REMONTA (La musa enferma)

El innombrable remonta Pegaso.
Cruza tiniebla, aguarda, quimera.
Acorazado invisible ¿vuela raso?
Rúbrica sangrante, trazado estela.

Lluvia pluma, cielo plomizo,
turbia luna, hielo, granizo.

Desbordados ríos, afloran lágrimas,
en sus pozos secos, gimen ánimas.
Lanza en mano, inspiración, brota,
cabalga desiertos, polvaredas sopla.

Lluvia pluma, plomizo cielo,
turbia luna, granizo, hielo.

El inexistente, suspendido, se halla.
Caballero, corazón tintero, no calla.
Surcando letras granas y arenas rojas,
azarosas vías, dilemas, de venas rotas.

Lluvia pluma, cielo plomizo,
turbia luna, hielo, granizo.
Lluvia pluma, plomizo, cielo,
turbia luna, granizo, hielo.

Esther Ferrer Molinero

LEVEDAD (La musa enferma)

La pálida, sus alas ha desplegado,

desafiante, volatiliza presencia ¿volverá?
Inhalando el alma, sustancia y rosas,

rocían a Zeus, ninfas lujuriosas ¿tornará?
De aroma perfumado, transita el espinazo.

Goza, el recuerdo dulzón, del abrazo sutil.
¡Fragante Eros! ¿te empalaga su insistencia?

Sonido del desatino, tenue y frío ¿brevedad?
Cretino, rasga el destino, pulsa la nota,

del corazón de bálsamo y brota ¿levedad?

Amar y florecer, soñar y conquistar.
Vivir en duermevelas sufrientes,
caminar en sonámbulas mentes.
Amar y fenecer, soñar y despertar.

Esencias derramadas, pulsiones degradadas,

difamada inconsistencia pesa ¿volverá?
¡Muero pero no cejo! Caigo desplomada,

penando, reducida y agraviada ¿tornará?
Sinceridad encubierta, la musa muerta,

ultrajada. El acorazado, a musas rondaba.
Cleo desciende el telón, suspende tu función.

Amorcillos atrapados, huyen... ¿brevedad?
Aracné altiva, no enojes con tu hilar,

a los Dioses, diva. ¡Erato duerme! ¿levedad?

Amar y florecer, soñar y conquistar.
Vivir en duermevelas sufrientes,
caminar en sonámbulas mentes.
Amar y fenecer, soñar y despertar.

Esther Ferrer Molinero

SOÑAR, GRITAR (La musa enferma)

Soñaba. Pálida durmiente,
anhelos respiraba, hiriente.
Latido desgarro, enfermiza.
Olvido abandono, idealista.
Esencia hiel inhaló. Soñaba.

Cegó párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Soñaba. Suspendida tenebrosa.
¿Volar sin alas, cruzar a tientas?
Tristeza, ira derramada, marcada.
Saturando despensas ¿no aciertas?
ideales hundía, vivía. Soñaba.

Cerró párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Gritaba. Desde el vacío infierno,
cual lianas asidas, arañas heridas,
en paredes mohosas, prendidas.
Sino entretejido. Prieto averno.
Rugen notas bulliciosas. Gritaba.

Tapió párpados sin llanto,
sellando, anegó huecos.
Labios resecos, sin ecos.
Grano de moler, polvo ser.

Gritaba. Chillidos sordos susurros,
nunca fueron escuchados. Mudos.
Una portezuela se cierra. ¿Mundo?
Erato, desliza el telón. ¡Otra función!

Guillotina cae desplomada. Gritaba.

¿Soñaba la enferma? Gritaba…
¡Despierta! Retorna del Hades.
En Campos Elíseos, resucita.
Resurge, Orfeo, rasga tu cítara.

¿Soñaba la enferma? Gritaba…

Epílogo

Sufrir, amar, soñar, dormir.

Sufrir si el amado es un sueño,

es dormir para siempre.

Vivir, amar, besar, sentir.

Vivir si el amado es un beso,

es sentir al besar.

¿Soñaba la enferma? Gritaba...

Esther Ferrer Molinero

TETRAMORFOS DEL HADES (La musa enferma)

En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

Bestias iracundas transitan corredores de escombros añicos.
Monstruos sin cabezas, idolatría profesan a Luzbel caído.
Abaten llamas infernales, descomunales alas de abanicos.
Ardiente viva, levanta su losa, renace del sepulcro Diosa.

La enredadera de Cronos, atrapa el ritmo inverso. Decrece.
El horizonte lánguido se evapora, luciérnagas adormecen.
Menta del Hades, lujuriosa, en el jardín de las delicias, crece.
Bautizada, la pálida, leonas heridas, sanan. Ungüentos calman.

En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

La piel de toro ennegrecida, esparce semillas. Siembra
en campos desolados, que arrastran pensamientos ralos.
Deméter transfigura vinos, en frutos rojos sanguinos.
Carnes prietas tostadas al sol, sensaciones viscerales, son.

Aguilas de un nido interior cruzan formando escuadrón,
aireadas de viento, soplos del tiempo. Voladoras surcan
graznando desbocadas ¿musas suspendidas, zarpando sin alas?
En el jardín de las delicias han quedado, las musas, han conciliado.

En Campos Elíseos, mora,
cierta hora, muerta flora.
Yace yerta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.

Esther Ferrer Molinero

CABALLEROS ALADOS (La musa enferma)

Sombra acorazada sin razón, tenebroso sino sin suerte,
Besa sus labios fundidos, ahoga en su savia, gritos grana.
Trenzando pestañas de hilos prietos, la musa desvanece,
sobre su cama marmórea, seda trama, etérea, languidece.

Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.


La ninfa de túnica alegre, abraza a la pálida enferma
de alas caídas y sombras leves. Luzbel, reverso asedia.
Tediosa incertidumbre, Eros plegado, se desmorona.
El caballero armado de roja arroja, en tiniebla loma.

El invisible despedaza el día, duerme, la muerte muerta.


Apocalípticas cavilaciones, estruendosas rachas vivas
reducen al jinete albino, enzarzado, en su corcel destino.
Gusanos lanceros supuran tintas flechas. Dardos crujen.
Arco lunar enfundando la noche oscura. Lucero dulce.

Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.

Encrucijadas. Caballeros postreros al Hades claman.
¡Tanatos, la musa navega, segura surca la Estigia laguna!
Un yelmo invisible ha ganado ¿salvará a la viva muerta?
La ninfa emerge de las aguas y gime: ¡duerme la musa!

El invisible despedaza el día, duerme, la muerte muerta.
Soledad insoportable encubierta, la yerta suerte muerta.


Esther Ferrer Molinero

ERATO LIRA (La Musa enferma)

Erato lira, rasgando en su tibia cítara, olorosas rosas rosas
de cantos aniñados, Sirenas encrespadas, sus mares floran.
Acordados sinuosos, Silenos sigilosos, rondan ondas, rolan.
Entubadas de viento, lloran, filamentos del tiempo, flotan.

Sangre derramada chorrea tin, tin
de flores impregnada gotea tin, tin.
Tintineo sutil, salpica decantada,
tintineo buril, campaneo tintín.

Apasionada fluye, tinteros brotan y mojan rojas gotas.
Esparcida en sus briznas, pulsaciones, campanillas.
Arribadas denotadas, costas apaisadas, brisas, islas.
Tempestades aplacadas, avivadas vivas, se escalonan.

Sangre derramada chorrea tin, tin
de flores impregnada gotea tin, tin.
Tintineo sutil, salpica decantada,
tintineo buril, campaneo tintín.

Enlosada ciega grita, porosas tumbas, bichos braman.
Arboladas tormentosas, tortuosas rugen, ríos, claman.
Erosiones pronunciadas de elevaciones cunetas.
Destapada parlamenta, vasos de lienzos, ¿muerta?

Sangre derramada chorrea tin, tin

de flores impregnada gotea tin, tin.

Tintineo sutil, salpica decantada,

tintineo buril, campaneo tintín.

Esther Ferrer Molinero

INERCIAS Y PIEDRAS (La musa enferma)

La Ninfa llora, diminutas piedras. Sed fatal.
Senderos enlosados, cegada angustiada, nada.
Piedra angular, ojos vendados. Hidro miel.
Azúcar lacrimoso de comisuras grietas,
cavilando en sus gotas secas, la Ninfa, traga.

Piedras, llueven piedras.


Caminos tortuosos, ondulaciones fibrosas. Sien.
Insegura de pasos caídos, abismos y elevaciones.
Piedra secular, cabeza enlatada. Hiel mortal.
De larva a gusano, divagaciones sesudas,
cerebros espinosos, entrelazadas picudas.

Piedras, llueven piedras.


Rocas inertes se revelan causando muertes. Riel.
Cantos ruedan precipitados, líticas razones.
Piedra singular, músculo blando. Fiel moral.
¿Traqueteos de vías, cruces de vidas? ¿Nudos?
¿Sensaciones Cupido? Obsesiones tupido.

Piedras, llueven piedras.


Tres golpes asestados, de sangre macerados.
La angular la esquivó, inexperta no la vio.
La enlatada secular en la frente si encajó.
La fláccida singular, Diana cazadora, burló.
¿Ninfa, aguas corrientes limpian fuentes?

Piedras, sientes, piedras mientes.
Piedras, lloras, piedras moras…


Esther Ferrer Molinero

FÁCIL ES TRAZAR ARABESCOS (La musa enferma)

La Musa incansable, pálida enferma, transitaba en la memoria.
La impostada anidaba en su cabeza, entrelazada, cual madeja.
¿Musa, arrogante altiva, existe un camino fácil? ¿Volar, quizá?
La facilidad sin alas, subsiste relativa. Utilitarismos sin medida.
Fácil es trazar arabescos, sin poder truncar el hilo del que yo pendo…


¿Pájaros en la cabeza, danzantes asonantes, vuelan surcando cielos?
Musas inquietas, van y vienen. ¿Embriagada, presuntuosa, te hallas?
Vanidades engreídas se regodean, hilarantes sonrisas ríen llantos.
¿Las Musas alardean en tu cabeza? Falacias inventadas por Baco.
Fácil es trazar arabescos, sin poder truncar el hilo del que yo pendo…

Esther Ferrer Molinero

INVISIBLE MUERTA ENSANGRENTADA (La duda)

Pozo seco, angustioso llanto, aplacas.
Ojos fijos, miradas ausentes… ¿sueñas?
Imagen que la retina quiso perfilar.
Estiletes punzantes, crujientes amantes.
Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Impresión foto-lógica visión ¿dudas?
Focos emergentes, vidriosos fundidos.
Aguados pantanos encenagados, son.
silenciosa sutil, sucesivos suaves.

Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Visión invisible, misión intangible.
Transparentes cuerpos granas,
filman rodados ralentizados.
Líquidos fluidos… ¿cortan venas?
Diluida, muerta ensangrentada, ahogada…

Esther Ferrer Molinero

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CONVERSACIONES CON... MANEL FUENTES

Santiago, 5 de mayo, 2007

“SOY SUPER FAN DE LA TETA… LA TETA, SIEMPRE LA TETA”

Por Esther Ferrer

Manel Fuentes es licenciado en periodismo y posee tres premios Ondas en su haber. Ha liderado, en 2005, la vuelta de CQC compaginándola con el programa diario de Cataluña Radio ‘Problemes Doméstics’. Manel visitó Santiago para ofrecer una conferencia sobre información y entretenimiento y, posteriormente, dar el pistoletazo de salida a los conciertos de La Ascensión, tocando, en la Plaza do Toural con su grupo “Los Alimañas del Swing”.
Llega con ese aire masculino estilo ‘Bruce’ y sus gafas negras de “CQC”. Le propongo participar en un concierto interactivo al que le es imposible negarse, le cedo la palabra y sostengo la batuta que marca el ritmo, pues sólo puedo secuestrarlo durante unos minutos. "Si me vas a hacer fotos me voy a poner estupendo" comenta entre risas y más risas… después, se coloca las gafas negras.

- ¿La música que versioneas con ‘Los Alimañas del Swing’ es para amansar la fiera periodística que llevas dentro?
- Lo hago para no pagar psiquiatra en Barcelona que está a 70 euros la hora y es muy caro.

- ¿Cuál es el instrumento con el que te sientes más libre, la radio, la televisión, el teatro… ¿ la gaita? (Ríe)
- La gaita no la he probado, de momento, estoy con la armónica y no se da mal. Creo en los productos más que en los medios. La información sacia la sed de formación periodística que hay en mí y el toque de humor le aporta el punto de distancia y conexión con el público. El acto de comunicación máxima es el de subirse a un escenario y compartir canciones que todo el mundo conoce.

- Nuestro periódico es gratuito y de información local...

- Sois el futuro, amigos. Bueno, por no decir el presente- apunta Manel para cambiar el ritmo.

- Cuando vienes a Santiago, ¿qué es lo que te gusta hacer?- Retomamos la melodía.
- He venido a Santiago en días ‘extraños’, recuerdo cuando vinimos los de Crónicas, fue una sensación muy extraña, fíjate lo estúpidas que pueden llegar a ser las vallas de contención, estas que se ponen para los actos e intentar frenar a la gente, parecíamos los ‘Beatles’, nos llevaba la policía e incluso chocamos con algún coche cuando nos íbamos. Tengo amigos que se han acercado aquí, ‘amiguetes’ y cuando vengo me paso algunos días en su casa con tranquilidad. Luego está el tópico de comer…

MANEL ES LA LECHE, ENTRE EL QUESO Y LA TETA

- ¿El marisquito, la tarta de Santiago…? ¿El orujo?
- Sí, no vamos a decir que no (carcajada). El queso, el queso… soy un superfan del queso. (No para de reír).

- ¿De cuál? (Río).
- De la teta, el de tetilla, la teta, siempre la teta…

- ¿Con denominación de origen? ¿La madre?
- Yo creo que la teta es la base de cualquier civilización. (Risotada).

"La teta es la base de cualquier
civilización"

- En cuestiones de trabajo, en estos momentos... ¿es

tás pensando en algún formato innovador?
- Ha habido formatos innovadores con premios Onda y con otros premios a nivel de Cataluña. En la tele con ‘La Noche’ actualizamos el género, creo que sólo había el programa de Pedro Ruíz, luego, han florecido otros tipo ’late night’, que son una actualización de la entrevista de entretenimiento. El reto siempre está ahí, en este nuevo CQC. Todo hay que repensarlo a diario.
(¡Qué majete es y que bien toca todos los palos!)

- Para finalizar... ¿de qué color era el caballo blanco de Santiago? Se ríe…
- Bueno pues creo que…blanco. ¿No? y si no que Cristian me diga que en el CQ Test la he cagado, porque es pregunta de CQ Test.

Como dijo Woody Allen "la comedia no es más que tragedia y tiempo" y a mi me hubiese gustado disponer de más tiempo…

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CONVERSACIONES CON... MAXIMINO ZUMALAVE

Santiago, 27 de septiembre, 2007

“EN LA MÚSICA MÁS QUE FUSIÓN EXISTE
CONFUSIÓN”

Por Esther Ferrer

Maximino Zumalave, biólogo marino, Director de orquesta y pianista compostelano, fundador de la Real Fhilarmonía, Director del Coro Universitario y académico de la Real Academia de Bellas Artes, nos desvela su pasión por la música.
Maximino, hombre de una sensibilidad artística altamente desarrollada, enamorado de su ciudad natal, Santiago, no repara en elogios y referencias histórico-artísticas. Hemos concertado con el maestro un “solo” en el Hostal de los Reyes Católicos.

- ¿Un buen comienzo sería una "Tocata y fuga"?
- Un buen comienzo y un buen final. Es un género muy brillante también es un buen final, suscita el aplauso.

- ¿Ser discípulo de Helmuth Rilling marca un "tempo"?
- Marca un conocimiento profundo de la música, marca unas líneas de estudio y marca un significado en la composición. De la "Tocata" la brillantez y de Rilling la profundidad del concepto.

- ¿Le gusta la alternancia de instrumentos solistas, ya que ha trabajado con diferentes intérpretes?
- Un solista debe interpretar un concierto en conexión con los demás, debe concertar, necesita que sea una unidad. El trabajar con diferentes solistas proporciona un enriquecimiento personal.

- ¿Haber traído los cursos de la “Internacional Bach Academie” ha sido un logro?
- En el año 92-93 entre el alcalde y yo ayudamos, gracias a mi relación con Rilling ya que el Barroco en Santiago es un estilo muy representativo.

- ¿Qué piensa de que no haya un teatro de la ópera en Santiago?
- Existen grandes limitaciones de espacio. Hace poco se ha programado Wagner en A Coruña y se tiene que realizar en versión concierto. Actualmente, no existe un gran teatro de la ópera en Galicia.

- ¿Cómo calificaría el panorama musical actual?

- Actualmente, en la música más que fusión existe confusión.

- ¿Qué político de los actuales tiene un mayor sentido musical?
- Sin desmerecer a los actuales, debo remontarme al pasado reciente. Xerardo Estévez contribuyó a que Santiago y su “Auditorio” fuesen una clara referencia en Galicia con sus programaciones excepcionales. Se extraña la acción de Xerardo Estevez.

"Los melómanos extrañamos la acción de Xerardo
Estevez"

- ¿Ha colaborado en grabaciones de artistas como Byorj o el grupo Milladoiro?
- Sí, con Milladoiro tengo una relación muy especial.

- La música y la poesía casan bien... su escasa obra como compositor incluye textos de Rosalía y Miguel Hernández...
- Las podemos considerar como Música de circunstancias, son actividades poco representativas.

- ¿La programación cultural de A Coruña es la mejor de Galicia?
El presupuesto en A Coruña ronda los 12 mill y el presupuesto de la Real filarmonía no llega a los 4 mill de euros. Todo hay que relativizarlo. Habría que ponerlos en una tabla.

Piano, piano, pianíiiisimo

- Hábleme de sus comienzos en la música...
- Comencé cantando en un coro a los siete años.

- Una composición predilecta en un momento como este...
- Alguno de los últimos cuartetos de Beethoven, un misterio de la creación humana.

- Y una música de cine...
- La música de Mahler en “Muerte en Venecia”o la música de Antón García Abril en “Los Santos Inocentes”.

- Un musical...
- “El Diluvio que viene”, “Cats” o “los Miserables”.

- Una sinfonía inacabada...
- La que aún está por componer....

Como bien dijo usted “Tocata” es un buen comienzo y “Tocata y fuga” de Bach, un buen final.

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CONVERSACIONES CON... GERARDO GONZÁLEZ MARTÍN

Santiago, 30 de octubre, 2007

"SOY PRETECNOLÓGICO ANTERIOR A LAS
TICS"

Por Esther Ferrer

Gerardo González Martín, como distinguido vigués, podría haber nacido en la ciudad olívica pero es oriundo de Ávila. La APG acaba de concederle el premio ‘Diego Bernal’ por su papel destacado como comunicador, escritor e historiador. Ha ejercido entre otros puestos relevantes, el de Director de la TVG y, además, ha sido Director del diario ‘El Correo Gallego’.
Intentar conocer a Gerardo a través del espejo, es una tarea intuitiva de periodista-psicólogo. Este acuario que se acaba de jubilar, se mueve como pez en el agua en el género de la entrevista pero no duda en reconocer que siente debilidad por los peces más pequeños, sus nietos.

- Un premio que lleva el nombre de un cronista de Santiago, 'Diego Bernal', ¿No podía recaer en otras manos que no fuesen las de un cronista de Vigo?
- A lo largo de mi actividad profesional que ha sido extensa, creo que he hecho las cosas bien, pero existe mucha otra gente que también se lo habría merecido, sobre la cual habría podido recaer el premio.

- Somos un periódico gratuito local… ¿qué opinión tiene un destacado periodista de la prensa gratuita?
-El éxito que tienen es evidente porque lo veo en su distribución y la gente lo recoge. Lo que no tengo claro es que esta prensa establezca un eslabón entre este tipo de periódicos y los no gratuitos, no veo el salto.

- ¿Es usted de nuevas tecnologías?

- Yo soy pretecnológico, anterior a las TICS.

- ¿Individualismo?
- Sí, cierto individualismo.

- Como distinguido vigués, los premios, se han acumulado en la balanza... ¿se ha encontrado alguna vez con algún objetivo inalcanzado?
- En cincuenta años de profesión ha habido cosas inalcanzables, no creo en los milagros. Creo que estaba allí en el momento preciso, tuve la oportunidad al ser aupado en diferentes puestos.

- Hablando de balanzas… ¿Cree que la justicia en este país es ciega o lleva una venda en los ojos?
- Ni es ciega ni lleva una venda en los ojos, mira a quien hace el mal. Es una justicia lenta.

- Teniendo en cuenta su pasado como político y asesor… ¿cuál debería ser el fin de la política? ¿El fin justifica los medios como decía Maquiavelo?
- El fin nunca justifica los medios, no puede depender de las circunstancias externas, en política, he estado durante seis años.

- Hágame una valoración del bipartito…¿está equilibrado?
- Se están tirando los trastos a la cabeza continuamente y eso se reproduce a otra escala en todos los ayuntamientos en los que gobierna el bipartito a nivel local.

- ¿Los Lobbys crean opinión? ¿Estamos mediatizados?
- Pues, Claro. El periodista tiene ideología, el lector no debe percibirla.

"El periodista tiene ideología, el lector
no debe percibirla"

Sentados en el diván Gerardo, Freud y yo

- Si le digo que inspire y espire ¿en qué piensa?
- En la prueba del espirómetro, prueba de la guardia civil.

(Reímos los tres. Freudy dice no... y yo le he quitado un punto...del carnet por puntos).

- ¿Alguien le ha quitado el sueño?
(Ríe)... ¡Hombre a qué padre no le ha quitado el sueño un hijo!.
(Freudy ha anotado un punto positivo y yo dos).

- Le ha traicionado el subconsciente...
- No lo recuerdo, no fue muy dolorosa... la traición.

(- No lo recuerda porque no era consciente- dice Freudy. -La traición, seguro que sí - digo yo).

- ¿Un aforismo o sentencia?
- Las sentencias, a los jueces. ‘A quien madruga, Dios le ayuda’.

(Freud siempre ha madrugado y ahora él ayuda a Dios).

- ¿Con qué símbolo se identifica?
- Acuario.

(-Es un pez y nada -comenta Freudy y yo asiento).

- ¿Un sueño inconfesable?
Se enfadaría mi señora.

(-Pues no se lo decimos- al unísono).

Quizá sea tan impulsivo y analítico, como lo somos nosotros, ¿no crees Woody?

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CONVERSACIONES CON… ROBER BODEGAS

Santiago, 27 de diciembre, 2007

”ADMIRO A PAZÓ POR EL RITMO Y A CADAVAL POR SU
SABIDURÍA”

Por Esther Ferrer

Contactar con Rober ha sido una odisea en plenas fechas navideñas. Al igual que Ulises, la primera vez que lo telefoneé estaba de periplo y, la segunda, se encontraba inmerso en un atasco en el que veía una luz que indicaba el camino de regreso a casa. Finalmente, el retorno se hizo efectivo para poder conversar y tejer una charla, no tan extensa, como la espera de Penélope.
Rober Bodegas es el flamante ganador del concurso ‘El Rey de la Comedia’ que se ha emitido, recientemente, en Televisión Española. Este joven de veinticinco años, natural de Carballo, cursa estudios de Arquitectura de Interiores en A Coruña, por ello, no descarta compaginar su carrera universitaria con el inquietante mundo del espectáculo y el humor desenfadado.

- ¿Un cómico nace o se hace?
- Soy una persona con creatividad, es algo innato en mí. Uno nace y poco a poco, se va creando. Siempre hay algo de tu cosecha, es como una semillita que hay que ir regando para que crezca. Bueno... aunque no me gusta mucho la imagen. (Río).

- ¿Qué le ha supuesto el haber sido coronado ‘Rey de la Comedia’?
- Tener más trabajo. No me faltaba, ahora me conocen más en bares, teatros... así me promociono también a escala nacional. Es un reconocimiento a nivel personal y mucho más trabajo. Se fijan más en mí los que programan actuaciones.

- ¿Dispone de tiempo para crear?... porque la comedia se compone de tragedia y, además, necesita tiempo...
- Desperdicio el tiempo aunque a mis amigos les da la impresión de que sí lo aprovecho y de que extraigo lo más trascendental. Cuando te puedes reír de algo con distancia y con separación, te centras en lo que de verdad es importante. (¡Ya te reirás de esto!).

- ¿En qué se inspira para construir sus monólogos? ¿Es cómo construir interiores?
- Escribo mis espectáculos engarzándolos con un hilo conductor, todos siguen un mismo proceso creativo. Tienen un inicio, un clímax y un final. Me gusta jugar con el Realismo Mágico y también con el Surrealismo. Si tengo que hablar durante una hora debo generar una atención cada vez más creciente, porque a partir de la media hora decae mucho el nivel de interés.

- ¿Para ser un buen humorista es necesario ser un buen observador de la realidad?
- Yo soy muy despistado, no me centro en nada porque me estoy fijando en todo. Normalmente me fijo en los detalles pequeños que son las cosas importantes para construir un monólogo. (El Dios de las pequeñas cosas).

- ¿Cómo se compagina la arquitectura de interiores con el espectáculo?

-Intentaré compaginarlo mientras pueda, no pienso decantarme por ninguno. Mientras me vayan saliendo trabajos de cómico seguiré diciendo que sí. La carrera tengo que terminarla, no quiero aparcarla. (Un chico con vista y con miras interiores).

Silencios y palabras, espacios y objetos

- ¿Cómo diferenciaría un espacio?

- Conociendo bien a las personas que van a habitar la casa y no a las que la van a evitar. (Río... palabras más...).

- ¿Los silencios son tan importantes como las palabras? (Ríe… silencio... )

- No podría hacer un espectáculo sin silencios pero tampoco sin
palabras. (Palabras menos...).

- Porque un monólogo se puede compartimentar como una casa...

- La base viene de los ‘contacontos’, los monologuistas que más me gustan son Cándido Pazó y Quico Cadaval. Pazó es el ritmo y Cadaval, la sabiduría. En un monólogo que dura más de veinte minutos no debe bajar la intensidad. (Una buena pausa consigue el aplauso).

“El contacontos es la base para ser un buen
monologuista”

- Un cómico del silencio y otro del sonido...
- Pepe Villuela del silencio y Gran Wyoming del sonido. (Parlanchín por excelencia).

- ¿Ser gracioso o caer en gracia?
- Yo no caigo en gracia pero soy gracioso. (Río).

- Una anécdota...
- Volvía tarde con la música alta y el estómago muy mal, me desabroché el pantalón para viajar más cómodo en coche… y me para tráfico. Entonces, se me cala el coche, me hacen bajar y... me quedé en gayumbos... (río). ¡Menos mal... que al agente le gustaba Bumbury!. (Reímos).