TRANSIBERIANO [FICCIONES DEL FRÍO]

Jueves, 5 de marzo de 2015

 

 

[A:TIEMPO REAL]

 

Acababa de llegar a Moscú, vía terminal. Tras cinco horas de  vuelo accidentado en avión fletado para la ocasión, avistamos la ciudad de los palacios. El frío encogía huesos partisanos y el cristal se precipitaba más como estilete que como carámbano.  A pesar del deshielo, los pensamientos eran claros. El día,  diáfano. En la megafonía sonaba el leitmotiv de avance primaveral: ‘Viva_del_selfín’, un temita trasnochado en versión “gara(g)e” que, más tarde, grabaría en los archivos de la historia. Aquella canción demodé era el mantra de los centros comerciales que anidaban en el Kremlin.

 

[B: FLASHBACK]

Recordé la época (histórica) en la que  los Zares eran malditos. Por algo lo eran. Se vislumbraba, en sus retratos, el odio a los Bo(y)ardos. Me acordé de los traidores de mi historia, que por eso habían sido tan terribles: Los temidos. ¡¡Ayy, pobre idealista, utilizada por los tuyos, rojos afines para aniquilarte!! Se agolparon imágenes de lagos decrépitos “encisnegados”.  Se tiñeron disolutas nieves de rojo sutil, aquellas degradadas con la sangre de la Revolución de mis ancestros, la de octubre. Quise llorar, pero las lágrimas agrietaron las vías. Rouge en los labios para distraer plúmbeas cabecillas y algodones para los advenedizos que robaron mi vida.

 

 

[A]

Era abril, seguramente una concesión del tiempo de K y todo parecía limpio. Habían intentado asesinarme, pero eso era otra historia. Aquella mañana había quedado con un luthier que no tocaba balalaika alguna, pero el hombrecillo no llegaba. Me habían proporcionado una foto amarillenta, era un hombre guapo de mirada laguna y sombra barbuda afeitada. Yo esperaba a Godoty, pero él no llegaba...

[Continuará…]

 ESTHER