En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
Bestias iracundas transitan corredores de escombros añicos.
Monstruos sin cabezas, idolatría profesan a Luzbel caído.
Abaten llamas infernales, descomunales alas de abanicos.
Ardiente viva, levanta su losa, renace del sepulcro Diosa.
La enredadera de Cronos, atrapa el ritmo inverso. Decrece.
El horizonte lánguido se evapora, luciérnagas adormecen.
Menta del Hades, lujuriosa, en el jardín de las delicias, crece.
Bautizada, la pálida, leonas heridas, sanan. Ungüentos calman.
En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
La piel de toro ennegrecida, esparce semillas. Siembra
en campos desolados, que arrastran pensamientos ralos.
Deméter transfigura vinos, en frutos rojos sanguinos.
Carnes prietas tostadas al sol, sensaciones viscerales, son.
Aguilas de un nido interior cruzan formando escuadrón,
aireadas de viento, soplos del tiempo. Voladoras surcan
graznando desbocadas ¿musas suspendidas, zarpando sin alas?
En el jardín de las delicias han quedado, las musas, han conciliado.
En Campos Elíseos, mora,
cierta hora, muerta flora.
Yace yerta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
Bestias iracundas transitan corredores de escombros añicos.
Monstruos sin cabezas, idolatría profesan a Luzbel caído.
Abaten llamas infernales, descomunales alas de abanicos.
Ardiente viva, levanta su losa, renace del sepulcro Diosa.
La enredadera de Cronos, atrapa el ritmo inverso. Decrece.
El horizonte lánguido se evapora, luciérnagas adormecen.
Menta del Hades, lujuriosa, en el jardín de las delicias, crece.
Bautizada, la pálida, leonas heridas, sanan. Ungüentos calman.
En Campos Elíseos mora,
yerta hora, muerta flora.
Yace cierta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
La piel de toro ennegrecida, esparce semillas. Siembra
en campos desolados, que arrastran pensamientos ralos.
Deméter transfigura vinos, en frutos rojos sanguinos.
Carnes prietas tostadas al sol, sensaciones viscerales, son.
Aguilas de un nido interior cruzan formando escuadrón,
aireadas de viento, soplos del tiempo. Voladoras surcan
graznando desbocadas ¿musas suspendidas, zarpando sin alas?
En el jardín de las delicias han quedado, las musas, han conciliado.
En Campos Elíseos, mora,
cierta hora, muerta flora.
Yace yerta, duerme muerta,
yerra muerte, vuelca suerte.
Esther Ferrer Molinero
Campos Elíseos. Poesia. Enfermidade. Amor. Cura.
ResponderEliminarA musa enferma CURA. Obrigada, obrigada, obrigada.
Bicos, Bucciarelli
Querida Bucciarelli,
ResponderEliminarGracias, por leerme.
Biquiños, Molinero!!
Soy el mundo que oculta
ResponderEliminarel secreto universal de todos los tiempos.
La destrucción de los espacios vacíos
es mi único crimen.
He vivido mil veces
descubrí lo que significa ser creído.
Los pensamientos e imágenes,
El no nacido que nunca fue concebido.
Destellos de recuerdos
Se arrojan al pozo sin fondo.
El nombre que desprecia la cara,
el niño que nunca ve la causa del hombre
la mortal oscuridad
trasluce el destino de los que nunca corrieron.
Aquel que se presenta bajo el anonimato podría ser 'Destrudo', si es así, que las Moiras hilen su destino ya que no tiene ninguna identidad conocida.
ResponderEliminar¿Ese anónimo es el inmombrable?
¿Qué significa "destrudo"?
ResponderEliminarPecata minuta es, la razón del destrudo.
ResponderEliminarSi en el abismo intrigante, suena mudo.
Pulsión de vida resurge de tus cenizas,
ata lazos, calma herida, sella el muro.
Cuento (sin moraleja de la vieja)
Tostada voladora.
Una niña de edad avanzada
para una edad alcanzada,
recolocaba, meticulosa,
un cajón vacío, sigilosa.
El gran contenedor
sin fondo, ordenaba.
La infeliz, aguardaba,
y su universo, explicaba.
Un puzle descompuesto
en su cabeza encajaba,
la clave del supuesto
la niña nunca hallaba.
En el inmenso arcón
un pasadizo, existía,
y en él, dos puertas,
con sendas llaves, había.
El retorno al pasado
anunciaba, la una,
un futuro cercano,
enseñaba, la otra.
La infelíz eligió el porvenir
y sin querer, maduró como actriz.
Cansada, la inocente, de ser mayor,
abandonó aquel mundo de horror.
Regresó al pasado
para no medrar
y, la niña, al final,
nunca quiso madurar.