En la laguna,
olvidada,
danzaba la luna.
La niebla,
triste,
triste,
difuminba destellos.
Siete velos,
siete,
cubrían su cara.
Antifaz de sueños.
Siete versos,
siete,
sellaban
las puertas del alma.
Candados sin dueño,
barrotes y lanzas.
Entre algodones,
sonaba una nana:
Nana nanaina,
Nanaina, nana.
Hilvanaba la niña,
bordaba en sueños:
Nana nanaina,
Nanaina, nana.
La blanca siesta,
una voz rasgada.
Desencanto y llanto.
Hilvanaba la niña,
sueños filigrana:
Suspiré,
Hilvanaba la niña,
sueños filigrana:
Nana nanaina,
Nanaina, nana.
Suspiré,
los aires del querer.
Sentí la punzada,
me equivoqué.
Entre algodones
Entre algodones
sonaba una nana:
Nana nanaina,
Nanaina, nana.
ESTHER FERRER MOLINERO
Que no sellen las puertas del alma, candados sin dueño, barrotes y lanzas. Peco, si asi de repente, la siento lorquiana?
ResponderEliminarEs inútil, Jaso, no nos entendemos. Supongo, por falta de respeto y, además, por tu forma de avasallar a mi pobre poesía. (Por maltratada!)
ResponderEliminarLorquiana?
Quién supiera
rozar el alma
en el dulce intento!
Quién supiera!
Y en el llanto,
un lamento,
un desgarro
con tintes
de flamenco.
Digno intento!
Y en la trova
rola, rola,
aires nazarís.
Quién supiera,
Quién supiera
a lorquiana!
Y por otro lado:
La imprudencia,
rezuma omisión
de los que ignoran
por haberla leído.
La duda
es su caldo
de cultivo.
Por alusión,
a cañas de azúcar
y barros de yuca. (Por querencia de la rima)
La falta de valor,
siembra un mal mayor.
¿Estar falto de ánimo
y con espíritu joven,
o ser un miserable
de una gran orden?
Suena a epifanía
cierta cobardía.
¡¡Por fín,
se descubre la farsa
del que se esconde!!
La indigencia,
en la duda,
remata cruda.
¡Muerte,
a los pensamientos vagos!
¡Vivir la vida sin esclavos!
(Por Victor Hugo y por la digna Revolución!)
No quiero entender ni avasallar, solo pretendo leer y estar. Por el gran Victor!
ResponderEliminarHola, Jaso!
ResponderEliminarDebo decir que eres una de las pocas personas que leen y profundizan en mis poemas o, por lo menos, de las que yo tenga constancia. Nadie (podría ser alguien) comenta nunca nada. Todo es opinable, ñoras, ñores. (¡Es triste, tristón!)
Se me ocurren dos posibles opciones y una intermedia que no confesaré: La primera (tal cuál como en las sevillanas ), tal vez se fundamente en que no gustan... (cabe la posibilidad, quillo!!) y la segunda, simplemente, pudiera ser que les resultan indiferentes... (pasotismo puro y duro cuál cante hondo y oléeeee!!). ["Vamos, espabílate niña del cuento, no eres el centro del universo" esto diría un tal Apuntador de algún teatrillo insignificante, que es el mío.]
No sé lo que te sucede a tí como poeta, pero en mi caso, sería de agradecer algún comentario referente a lo que uno escribe. (¿Una limozzzzznita, por favooor? ¡Qué triste, tristón! ¡Un beso, una rosa y un adiós! Volare, a Bailare!!)
Y de verdad, creo que la crítica "no favorable" ayuda mucho a mejorar (¡¡Tírenme huevos o piedras, no soporto la indiferencia!! crack!! Demasiados datos, he de volver al "simbolismo", jefe!!)... y eso es lo que yo pretendo, crecer en lo humanamente posible y de paso si me convierto en poetaaaaaaaa, pues ya llevo muchos años escribiendo poesía...
En el face tengo una serie de amig@s a quienes comento y con los que intercambiamos información o enlaces y "casi nunca" nadie dice nada acerca de los poemas... (Nunca, nadie, nada... sucesión de indefinidos).
Por si alguien se pasa por aquí, debo decir, que a cualquier persona dedicada a lo creativo le gustaría que comentasen, mal o bien, sobre su trabajo.
Supongo, que la inanición de crítica no me sienta bien y me estoy quedando escuálida, psicológicamente hablando. No me debiera desanimar, pero aún así, sigo al pie del cañón (Marchando un bocata de chorizo, jefe!!).
Aquí me-ando :) , ¿con posibilidades de publicar un segundo poemario? Quizá, quizá, quizá... y en fase "terminal" (sí, a punto de parir) una novela... ¿Se publicará algún día? No se queden en el suspense... seguiremos informando...
P.D.: Estoy que parezco tristón, pero bueno, trabajando aunque no se reconozca... (Como la mujer invisible!!).
Jaso: comenta, por favore!!
Deshaced ese verso,
ResponderEliminarQuitadle los caireles de la rima,
El metro, la cadencia,
Y hasta la idea misma...
Aventad las palabras....
Y si después queda algo todavía,
Eso
Será la poesía.
León Felipe
Esto es lo que siento cuando leo lo que escribes. Ya ves que tuve que recurrir a otro para expresar lo que quiero decir, yo creo que para eso existen los poetas, para sintetizar las sensaciones. Eres muy buena, si leyese un poema tuyo lo reconocería. Personalidad y mucha fuerza. Cree en ti, amiga.
La que me recito desde un tiempo y de las pocas que me se de memoria, es esta:
El iba solo,
Tambaleándose
Quien sabe...
Borracho de hambre,
Borracho de amor,
Borracho de alcohol,
Quien sabe...
El iba solo
Tambaleándose.
Esto es solo mi opinión. A mi también me reconcomía que nadie me criticase, hasta que me di cuenta que a la gente no le preocupa nada de lo que hagan los demás. Pero que aprecian lo que se le ofrece, si el que lo da cree sinceramente en lo que hace.
Un abrazo y fuerza, Esther
El "Iba solo" es un poema de Pedro Garfias
ResponderEliminarHola!!
ResponderEliminarAhora no tengo mucho tiempo para responder, pero estoy rumiando todo lo que me has aportado con estos dos poemas y con tu sabiduría interpretativa que es lo importante. Se me viene a la cabeza La generación poética del 27 y la poesía desnuda puesta en boca de Dámaso Alonso o Juan Ramón Jiménez, como último ramalazo del simbolismo, en la búsqueda de la esencia a través de la metáfora.
"Iba sólo o solo?" suena a escatología religiosa por lo del último proceso...
Y tienes razón, la clave es ofrecer con convencimiento de que lo que se da es de calidad, pero, a veces, si se ofrece demasiado no se valora. El ser humano es quién de ejercer "dictaduras" muy complejas.
Por cierto, la tercera opción... (en las sevillanas :)) esencial por desnuda, la traza la lengua que en este caso es un impedimento y no un vehículo conductor. (Yo no escribo en Gallego por no ser mi lengua mater, como bien sabes y estoy asentada en Galicia de por vida, así que...)
Luego te cuento que voy a dar clases... (de castellano a extranjeros)!
Un abrazo!
Hola, de nuevo!
ResponderEliminar¿Y tus poemas Jaso, cómo van? Me interesa saber si van o vienen y en que punto del camino se detienen. Si van ligeros de equipaje o si les espera el más largo de los viajes.
(Puedes hablarme en Gallego, si lo deseas, porque sé que te sientes más cómodo.)
Como te decía antes... (te he tomado por confesor o algo parecido, amigo. La verdad, me encantaba el desaparecido género epistolar, para qué te voy a engañar)... no sé si es bueno destapar la botella (de las esencias ¿eh?) o continuar en el anonimato sutil.
Fíjate que el "malditismo" bohemio del poeta combativo ya no va conmigo, no consigo cambiar las cosas, ni siquiera, mi pequeño universo que se precipita continuamente. ¿No será que sufrimos de invisibilidad y ese es el peor de todos los males? Antes, un poeta era un ser humano sensible con gusto por las ideas libres de ropajes transparentes, suaves y delicados como la seda y, ahora, se piensa en el poeta como en un borrachín... [con todos mis respetos porque me lo parecen (respetables!!)]
En fín, no sé qué piensas tú...
Antes de todo, o de nada, decir que a mi también me encantaba el genero epistolar. No conocía lo de la escatología religiosa, gracias a ti ya lo se. No hay un lider sin un acolíto. Dios nos libre! Ni lideres ni acolitos. Lo que tu das es de calidad, non dúbides, y creo que no lo ofreces demasiado. Como se leen los libros de poemas que nos gustan? Como un horoscopo.
ResponderEliminarPorque sabes que lo que dijo el poeta es verdad intemporal y nos afecta.
Lo del idioma es indiferente.
De mis poemas
Este año fue, muy triste pero hay que asumir la debacle y no dejarse llevar por el lamento de lo que fué y nunca más será, pero sirve de alimento para reinventarse. El dolor se hace breve y uno va, poco a poco, asimilando la realidad. (si es que hay)
Tengo un poemario muy trabajado, (de tanto trabajarlo seguro que perdió la esencia, urgencia, primordial) Y quería presentarlo a un premio que seguro no me van a dar porque l@s otr@s poet@s son muy buenos...pero hay está una etapa de mi vida en palabras, no más.
Ya no me hace falta estar borracho o fumado para escribir, las palabras, ahora, son la droga. Y la poesía el asidero de mi vivir.(esta frase quedo de culebrón total)
Cuanto extrañaba escribirte. Un saludo
Y no lo puedo borrar. Esther perdona las comas el "pero hay" y toda la sintaxis gramatical.
ResponderEliminarHola!!
ResponderEliminarDisculpa, tú, un "qué" interrogativo y no acentuado, ¿será por esquivo o por disidente del bloque? (No nos pongamos estupendos, yo yerro más que nadie!!) Las comas, en mi caso, son extravagantes y nada o poco centradas... (de vida licenciosa poética.:))Son mi respiración asistida. No me gustan las personas excesivamente templadas o que no vacilan... (y esto no sé a qué viene!)
Las palabras son más libres que nosotros y, con el tiempo, se transforman en una "dulce condena" que es chocolatina. ¿Quién rinde un culto "excesivo" a la palabra? La retórica!! (¿Quién será esta se-ñora de ñor?) Podría desarticular el engranaje y quedarme con el esqueleto, podría o no. (No sé cómo hacerlo.)Sucesiones de hechos y conceptos descuartizados, desmenuzados, hechos puré o papilla para los no-acólitos. ( Los oscuros o los no nacidos o qué sé yo). Busco una vasija (cerámica del nivel ¿8?) en una excavación arqueológica o un tapper que cada uno debe llenar de su contenido sustancioso, en estado líquido, sólido o gaseoso.
(Respiración comatosa...)
Mi eslabón está torcido, ¿es el eslabón de la necesidad?
(Último suspiro, silencio... muerte.)
Jaso:
ResponderEliminarA mí me va fatal, en todos los sentidos de la vida.
No puedo salir adelante...
Puedo ayudar?
ResponderEliminarTe diría que si no se puede salir adelante, es mejor no romperse las narices contra la pared, o buscar otra salida, o sentarse en el suelo y esperar.
Pero es fácil hablar fuera de tus zapatos.
Como puedo ayudar?
El titulo del poemario es
ResponderEliminarGromo despois do napalm
Hola!
ResponderEliminarLa ayuda de los amigos es inestimable, pero en este caso, tengo que salir por propio paso.
Un título incendiario el de tu pulido poemario!!
Abrazo!