A SABINA

A Sabina,
haciendo gala
de un flaco galán
de corte andaluz
y aire jovial.

A Sabina,
rescatado en el arrollo
del metro soledad
y estación melancolía.
A Sabina,
sin distrito, rumbo,
ni Cortázar.
A Sabina,
que afinó versos
en los bordes
de un pijama con sordina
y en las ganas de vivir
sin bostezar.
A Sabina, en su defensa,
ni falta le hace la ofensa.
A Sabina,
que encontró muerte segura
y halló vida al decidir.
A Sabina, le diré:
que lo adoro
y que nunca leí, ni leeré,
su letra pequeña.
La canija deslenguada,
la del tiro de culata
nube blanca almidonada,
café
y gatillo engatillado
de siquiatra clandestino.

A Sabina:
El talento que heredaste
no son garabatos de un rato,
ni textos desatinos.
Son acordes cotidianos
elegantes,
de gato mirón,
trasnochado y estresante
que aún nos puede
sorprender.

Esther Ferrer Molinero